Забыть, забыть велят безмолвно,Хотят в забвенье утопитьЖивую быль. И чтобы волныНад ней сомкнулись. Быль – забыть!
Поэт же, напротив, производил окончательный расчет со сталинизмом, выжигая его и в собственной душе. Этому в особенности посвящена глава «Сын за отца не отвечает», озаглавленная известными словами вождя, которые сначала показались многим, в том числе и самому Твардовскому, чуть ли не верхом великодушия. На самом же деле они «освобождали» не столько от ответственности, сколько от всяких нравственных обязательств перед близкими людьми, поощряли беспредельную вседозволенность и разрыв естественных человеческих связей:
Ясна задача, дело свято, —С тем к высшей цели – прямиком.Предай в пути родного братаИ друга лучшего тайком.И душу чувствами людскимиНе отягчай, себя щадя.И лжесвидетельствуй во имя,И зверствуй именем вождя.
В звучавших вокруг советах «не копаться в прошлом», «не бередить старые раны» автор поэмы справедливо ощущал такую же безнравственность, желание «обратить… всех навалом в одних не помнящих родства».
Сам же он, прежде столь жестоко конфликтовавший с отцом, теперь с покаянным, очистительным чувством воскрешал его истинный облик, его натруженные руки и наивную гордыню «хозяина», столь дорого ему обошедшуюся.
И эта досказанная история «Гордеича» вместе с лирическим циклом «Памяти матери» в какой-то мере осуществили давнюю мечту поэта: «О том, что знаю лучше всех на свете, сказать хочу. И так, как я хочу». (Другое дело, что «вслух» – читателям – это сказать Твардовскому не удалось: за исключением первой главы, печатавшейся как отдельное стихотворение, поэма «По праву памяти» оставалась под запретом еще дольше, чем «Тёркин на том свете», – целых семнадцать лет.)
Быть может, завершая поэму, в которой подводились итоги всего пережитого, надежд и разочарований, обретений и потерь, автор припоминал слова, когда-то вложенные им в уста своего любимца – Тёркина:
Я загнул такого крюку,Я прошел такую даль…
Эта пройденная и запечатленная в его творчестве даль и ныне откроется для всех, кто вдумчиво перечтет написанное Александром Трифоновичем Твардовским.
А. Турков
Стихотворения
Братья
Лет семнадцать тому назадБыли малые мы ребятишки.Мы любили свой хутор,Свой сад,Свой колодец,Свой ельник и шишки.Нас отец, за ухватку любя,Называл не детьми, а сынами.Он сажал нас обапол себяИ о жизни беседовал с нами.– Ну, сыны?Что, сыны?Как, сыны? —И сидели мы, выпятив груди, —Я с одной стороны,Брат с другой стороны,Как большие, женатые люди.Но в сарае своем по ночамМы вдвоем засыпали несмело.Одинокий кузнечик сверчал,И горячее сено шумело…Мы, бывало, корзинки грибов,От дождя побелевших, носили.Ели желуди с наших дубов —В детстве вкусные желуди были!..Лет семнадцать тому назадМы друг друга любили и знали.Что ж ты, брат?Как ты, брат?Где ж ты, брат?На каком Беломорском канале?..
1933
Песня
Сам не помню и не знаюЭтой старой песни я.Ну-ка, слушай, мать родная,Митрофановна моя.Под иголкой на пластинкеВырастает песня вдруг,Как ходили на зажинкиДевки, бабы через луг.Вот и вздрогнула ты, гостья,Вижу, песню узнаёшь…Над межой висят колосья,Тихо в поле ходит рожь.В знойном поле сиротливоДень ты кланяешься, мать.Нужно всю по горстке нивуПо былинке перебрать.Бабья песня. Бабье дело.Тяжелеет серп в руке.И ребенка плач несмелыйЕле слышен вдалеке.Ты присела, молодая,Под горячею копной.Ты забылась, напеваяЭту песню надо мной.В поле глухо, сонно, жарко.Рожь стоит, – не перестой.…Что ж ты плачешь? Песни ль жалкоИли горькой жизни той?Или выросшего сына,Что нельзя к груди прижать?..На столе поет машина,И молчит старуха мать.
1936
«Кто ж тебя знал, друг ты ласковый мой…»
Кто ж тебя знал, друг ты ласковый мой,Что не своей заживешь ты судьбой?Сумку да кнут по наследству носил, —Только всего, что родился красив.Двор без ворот да изба без окон, —Только всего, что удался умён.Рваный пиджак, кочедыгда копыл, —Только всего, что ты дорог мне был.Кто ж тебя знал, невеселый ты мой,Что не своей заживешь ты судьбой?Не было писано мне на родуЗамуж пойти из нужды да в нужду.Голос мои девичий в доме утих.Вывел меня на крылечко жених.Пыль завилась, зазвенел бубенец,Бабы запели – и жизни конец…Сказано было – иди да живи, —Только всего, что жила без любви.Жизнь прожила у чужого стола, —Только всего, что забыть не могла.Поздно о том говорить, горевать.Батьке бы с маткой заранее знать.Знать бы, что жизнь повернется не так,Знать бы, чем станет пастух да батрак.Вот посидим, помолчим над рекой,Будто мы – парень да девка с тобой.Камушки моет вода под мостом,Вслух говорит соловей за кустом.Белые звезды мигают в реке.Вальсы играет гармонь вдалеке…
1936
«Не стареет твоя красота…»
Не стареет твоя красота,Разгорается только сильней.Пролетают неслышно над ней,Словно легкие птицы, лета.Не стареет твоя красота.А росла ты на жесткой земле,У людей, не в родимой семье,На хлебах, на тычках, сирота.Не стареет твоя красота,И глаза не померкли от слёз.И копна темно-русых волосУ тебя тяжела и густа.Все ты горькие муки прошла.Все ты вынесла беды свои.И живешь и поешь, веселаОт большой, от хорошей любви.На своих ты посмотришь ребят,Радость матери нежной проста:Все в тебя, все красавцы стоят,Как один, как орехи с куста.Честь великая рядом с тобойВ поле девушке стать молодой.Всюду славят тебя неспроста, —Не стареет твоя красота.Ты идешь по земле молодой —Зеленеет трава за тобой.По полям, по дорогам идешь —Расступается, кланяясь, рожь.Молодая береза в лесуПоднялась и ровна и бела.На твою она глядя красу,Горделиво и вольно росла.Не стареет твоя красота.Слышно ль, женщины в поле поют,Голос памятный все узнают —Без него будто песня не та.Окна все пооткроют дома,Стихнет листьев шумливая дрожь.Ты поешь! Потому так поешь,Что ты песня сама.
1937
Матери
И первый шум листвы еще неполной,И след зеленый по росе зернистой,И одинокий стук валька на речке,И грустный запах молодого сена,И отголосок поздней бабьей песни,И просто небо, голубое небо —Мне всякий раз тебя напоминают.
1937
Ивушка
Умер Ивушка-печник,Крепкий был еще старик…Вечно трубочкой дымил он,Говорун и весельчак.Пить и есть не так любил он,Как любил курить табак.И махоркою добротнойУгощал меня охотно.– На-ко, – просит, – удружи,Закури, не откажи.Закури-ка моего,Мой не хуже твоего.И при каждом угощеньеМог любому подаритьСтолько ласки и почтенья,Что нельзя не закурить.Умер Ива, балагур,Знаменитый табакур.Правда ль, нет – слова такиеПеред смертью говорил:Мол, прощайте, дорогие,Дескать, хватит, покурил…Будто тем одним и славен,Будто, прожив столько лет,По себе печник оставилТолько трубку да кисет.Нет, недаром прожил Ива,И не всё курил табак,Только скромно, не хвастливоЖил печник и помер так.Золотые были руки,Мастер честью дорожил.Сколько есть печей в округе —Это Ивушка сложил.И с ухваткою привычной,Затопив на пробу печь,Он к хозяевам обычноОбращал такую речь:– Ну, топите, хлеб пеките,Дружно, весело живите.А за печку мой ответ:Без ремонта двадцать лет.На полях трудитесь честно,За столом садитесь тесно.А за печку мой ответ:Без ремонта двадцать лет.Жизнью полной, доброй славойСлавьтесь вы на всю державу.А за печку мой ответ:Без ремонта двадцать лет.И на каждой печке новой,Ровно выложив чело,Выводил старик бедовыйГод, и месяц, и число.И никто не ждал, не думал…Взял старик да вдруг и умер,Умер Ива, балагур,Знаменитый табакур.Умер скромно, торопливо,Так и кажется теперь,Что, как был, остался Ива,Только вышел он за дверь.Люди Иву поминают,Люди часто повторяют:– Закури-ка моего,Мой не хуже твоего.А морозными утрамиНад веселыми дворамиДым за дымом тянет ввысь.Снег блестит все злей и ярче,Печки топятся пожарче,И идет, как надо, жизнь.
1938
Ноябрь
В лесу заметней стала елка,Он прибран засветло и пуст.И, оголенный, как метелка,Забитый грязью у проселка,Обдутый изморозью золкой,Дрожит, свистит лозовый куст.