Сто тридцать четвёртый "М"

Simejaza

Долгие секунды ожидания, крики Скара "Уходите за броню, прикрываем! К танкам!", и всполохи вылетающих ракет из надстройки, вносящие свою толику в и без того царящий хаос.

— Кэп, задом! — это Скар, значит, выбрались, теперь только не зажаться и не подставить хлипкую заднюю панель под обстрел.

Блин, блин, блин! Эти долбаные никто, прыгучие, сссволочи… Кто-то из беляшек полез на броню, стряхивать зацепившегося копьеносца с бокового люка. Бур орёт свою заевшую пластинку, выставив карабин в сторону распарываемого наконечником

светового копья люка, Скар на два фронта кричит, командует погрузкой отделения по танкам и одновременно отстреливается из ГК по кому-то, и стимуляторы колоть уже нельзя, откат скрутит. Да что такое, опять эта пресловутая Тёмная Сторона?

— Всё! Кэп, уходим! Ходу, ходу, ходууу!!!

Зажимаю джойстики рулей до боли и рву танк в разворот. Ну всё, теперь потанцуем.

— Сколько их, Скар?

— Две машины!

От осознания цифры мне на секунду стало плохо. Из десятка бойцов прорвалось только в лучшем случае восемь.

— РррААААА!!! — с репульсорами взревели мы оба, разгоняя тяжелую махину до максимальной её скорости, ну, теперь не подведи, нам бы только до наших прорваться.

— Онит, Хеш, Эск, Аурек Нэн, это ZV 22–20, вызываю Север Прима, Онит, Хеш, Эск, Аурек Нэн, это ZV 22–20…

Мимо проносятся транспортники, Дэнч походя разносит пару нарисовавшихся STAP-ов и что-то кричит Скару про какие-то ящики сзади, танк слегка качается от компенсации отдачи выстрела ГК, чуть не зарывшись в утоптанный грунт юбкой, выравниваю и не вижу практически ничего, кроме мельтешащих мимо скальных огрызков и лучей от выстрелов, сплошным потоком облизывающих пространство вокруг, прошивая пыль, стоящую сплошной стеной. Из динамиков наконец раздалось шипящее:

— ZV 22–20, это Север Прима, что у вас?

А вот и выход из ущелья. Только бы не порваться… Взрывная волна справа качнула и без того потрёпанный танк, взвыл предупреждением КАЗ.

— Север Прима, запрашиваю срочную огневую поддержку, координаты… Кэп, а какие у нас координаты?

Бля, панель навигации-то у меня.

— Планетарные 14°24? на 71°18?!

— Север Прима, 14°24? на 71°18? планетарные, как поняли!?

— Север Прима, координаты принял, ожидайте.

— Фух, — выдохнул Бур, тут же что-то зашептав в шлем, видимо, перехватив связь с нашими ведомыми.

— Кэп, ведомый раз — минус! Преследуют нас! Насели плотно! — кричит Скар, отстреливаясь куда-то назад.

— На чём преследуют?

— Да на всём!!!

Танк выплывает из ущелья, слегка покачиваясь на достаточно крутом подъёме, ну же, ласточка, давай, я в тебя верю! Стоп, как минус? Пара щелчков по кнопкам и в клубах оседающей пыли вижу, как из коптящего танка сзади выбрался и распластался горящий силуэт в белой клоновской броне.

— Да что ж они творят? — шепчу, вглядываясь не столько на дорогу, сколько на второй ведомый танк, резко развернувшийся и вставший спустя пару секунд рядом с подбитым, отключив

репульсоры. Выход из ущелья оказался надёжно, хоть и ненадолго запечатан.

— Скар, какого там они хр..?!

— Кэп, это их выбор, — тихо шепчет Бур, перебивая желание вклиниться в переговоры и наорать. Без каких-либо уже чувств просто выровнял машину, бросив куда-то в эфир:

— Удачной охоты, братишки.

Спустя десяток секунд за кормой вспыхнула ослепительная вспышка мощного турболазерного заряда, а танк подбросило взрывной волной, щедро окатив каменной шрапнелью.

За некоторое время до. Низкая орбита планеты Салукемай. Борт Аккламатора "Бесстрашный".

Лайн-коммандер Хетрас Пфухури был напряжен. Продавливать строй боевых порядков конфедератов — задача выматывающая, даже с учётом того, что последние почему-то берегли свои корабли, а не как обычно — старались выйти в самоубийственные атаки. Возможно, это было вызвано тем, что на этих кораблях экипажи состояли в основном из разумных, возможно, им так приказали, но когда из штаба пришел запрос на орбиталку на буквально границе предела дальности их сектора работы — нервы у лайн-коммандера сдали.

— Чё им надо? — почти гаркнул он в ответ на срочный вызов из штаба.

— Не могу знать сэр, запрашивают БДН по планетарным координатам.

— Как по планетарным? Почему не в тактической сетке?

— Наших войск там нет, сэр, — отрапортовал связист.

— Соедини меня напрямую с этим тапком, как его там?

— Сержант КТ-220\0442.

Спустя пару секунд на мостике раздались искаженные помехами голоса.

"Левый вспомогательный выбит!" " Не отвлекайся, работаем!" " ААТ справа!"

— Сержант! Лайн-коммандер Пфухури, Звезда 14, "Бесстрашный",

— Рад слышать вас, лайн- коммандер, у нас тут жарко.

— Короче, тапок, у нас тут тоже не лимонады твилечки носят, говори быстро, что надо?

— Лайн-коммандер, сэр, запрашиваю База Дельта Ноль по протоколу Зэрек Форн Крил.

На мостике в мгновение воцарилась звенящая тишина.

— Боец, я тебя не понял, ты соображаешь…?

— Сэр, — невежливо перебил напряженным голосом капитана корабля пехотинец. — Их слишком много. Мы… — уставший голос пробился через помехи и выстрелы, залезая под кожу леденящим спокойствием. — Мы долго не протянем, сэр. Группе разведки надо уйти. Сэр.

— Коммандер? — ожил старпом.

— Понял тебя, сержант. Звезда 14. Отбой, — на помрачневшем лице капитана не дрогнул ни один мускул. — Оружейная, База Дельта Ноль по готовности, огонь на пеленг наземки.

— Так точно, сэр. Есть огонь по готовности.

Командир корабля устало протёр лицо рукой.

— И дайте в конце концов кто-нибудь подсветку на этих самоубийц! Я хочу знать, что там творится! Надо же, "зараш фур кри" (огонь на себя — аурбеш, дословно), а? Я о таком не слышал даже…