Стравинский
Шрифт:
Каждый четверг агностик Стравинский С.Р. устраивает четверги. Так называемые четверги Стравинского С.Р. Или знаменитые четверги Стравинского С.Р.
В профессиональной среде Стравинского И.И., в среде психиатров подобные четверги называют «сумерками». Как вы, наверное, догадались, в память о знаменитых сумерках Эрдмана Ю.К.*, где завсегдатаем как раз бывал тезка Стравинского С.Р., Стравинский И.И.
Никакой путаницы. Нужно просто еще раз медленно прочитать. И всё. Медленно прочитать, заглянуть в ссылку, и всё.
Мне термин «сумерки» нравится. Украдем их у Эрдмана Ю.К. для Стравинского С.Р. Ничего страшного. Мне кажется, Эрдману Ю.К. это даже понравится.
Несомненно, сумерки Стравинского С.Р. разительно отличаются от сумерек Эрдмана Ю.К. Ничего удивительного, столько лет прошло. А сколько лет прошло? Сорок? может, пятьдесят? Дело даже не в этом. Просто Стравинский С.Р. – не Эрдман Ю.К. Далеко не Эрдман Ю.К. Справедливости ради и Эрдман Ю.К. – не Стравинский
Кроме того на сумерках у Стравинского С.Р. бывает, звучат так называемые смутные стихи или стихи смутных поэтов, точнее одного смутного поэта – самого Стравинского С.Р. Эрдман же и ученики стихов не декламировал. Предпочитал интеллектуальные жмурки, которые, насколько я могу догадываться, исключали любое чтение, тем более, вслух.
Спросите, что такое смутные стихи? Как бы объяснить?
Ну, вот вам пример…
каленый истопник пожар вожатый словом Петргорят деньки там полночь или за полночь не сутьлетят со свистом стоном изразцы узоры ветрденьки в дому пощелкивают звездочки уснуть быуснуть бы тетива парить зеркальный броднезримо фосфор тень слюда дыхание болотсусальное рассказывали в детствеслова наоборот играли в детстветрещат мгновенья жизнь прорехи действачадит не надолго уснутьчадит глагол и нищета уснутьуснуть уснуть уснуть уснутьжизнь коротка Петр строг но кротоквпасть будущее зренье в печке свил гнездоспешат как на контрольных снимках черный белыйне обязательно но спешно мечет тени допричины навсегда пернато и умелоседой и смуглый Петр от пота смуглыйсам йод и лед но пригоршня самумасна нет четверг среда назад ему не кочергу бы нетпорог брести разбойничать слагать пожарыкак раз эпоха по душе иль посох или неткрошить стакан на нож чепрачный комиссартакой вот истопник не факт что истопник но Петрне факт что Петр но истопник и Петрпрохладный дребезги затылок угольиюля юдольа вот не лето вот зима случайность дачавне Рождества крестообразного случайность дачавне торжества торжеств вне Рождества что важновне светлый путь вне Николай что важновне дедушка Мороз вне дрожь чудес что важновне календарь ну наконец-то слава Богувне календарь часы хотя слегка тревожновне элеваторы судьба зима быки пологиевне заусенцы-стрелочки вне озаренье слава Богучетверг хотя бы пятница четверг тревожноневажно пусть среда протяжно и далёкочетверг дощатый дом чернеет свет далёкогудит и греется и тщание и дым далёкочетверг гудит заболеваю дым просторзаболеваю дым простор и Петрчернеет свет далёко Петр оцепененьепрощайте скорлупа часы и знакине знаю сам откуда Петр явилсяявился и явился хоть сосед хоть уголовниквоЕсли это, конечно, стихи. Плохие стихи, или, наоборот, чрезвычайно хорошие стихи. А как понять? Что есть ориентир и камертон? Кто может оценить? Никто. Ибо всяк пристрастен. А пристрастен оттого, что сам пишет стихи.
Берусь утверждать, что любой, рожденный в России – поэт. Любой и каждый. Даже если он того не знает, и стихов своих не то что не декламирует, даже не слышит. Таких немало. С виду – немтырь, но стоит заговорить – чистая лирика льется. Даже если мат на мате.
Мат – вольная кавалерия словесности, рябь, чешуя, волынка и барабанная дробь, плеск голубей и выстрел в затылок.
Ну, и вот.
А где вы видели, чтобы поэт умел похвалить поэта в сердце своем? Поэт – поэта, музыкант – музыканта?
Психиатры – те могут, но так они сумасшедшие. Все без исключения. В нашем представлении. Равно как мы все – сумасшедшие в представлении психиатров.
Практически все.
Это – любя, с любовью, не подумайте. Кого же любить, если не сумасшедших?
Еще свиней, собак и лошадей.
Словом, этакий незамысловатый лабиринт получается. Колесо доверия. С белкой и свистком. Шучу. Лабиринт незамысловатый, а попробуй-ка найти выход. Непростое дело, совсем непростое.
Выход из того лабиринта видят, пожалуй, агностики. Вроде бы догадываются, да что там, знают, но… обмолвиться не имеют права. Иначе, какие же это агностики? Потому хранят молчание.
Молчание – золото.
Один из базовых постулатов агностицизма.
Все мы в той или иной степени агностики. Храним.
С некоторых пор нахожу, что мой агностицизм крепчает. Число позабытых знакомцев растет. Имена забываю, напутствия, некоторые значимые события.
Всё чаще приступы стихосложения.
Не поймите превратно, сочувствие, сострадание нам, агностикам знакомо. Равно, как и психиатрам, и поэтам, и музыкантам. В той же мере, если не больше.
Но – ни гу-гу. Палец к губам. Так что для кого-то молчание – золото, а для кого-то крест. Хотя, знаете, молчание – тоже поэзия.
Да еще какая!
Так что плохих стихов не бывает.
Справедливости ради, хороших тоже не бывает. Не может быть по определению. По чьему определению? Тех же самых агностиков. Вот вам в двух словах, как говорится, суть набившей оскомину фразы Евтушенко, поэт в России… Ну, дальше вы знаете. Не хочу повторять. Оскомина.
Спр’осите, что такое интеллектуальные жмурки? Насколько мне известно – это коллективное молчание на заданную доктором Эрдманом Ю.К. тему с погружением на самое дно подсознания. При участии белого сухого вина или красного сухого вина, в зависимости от времени года и заданной темы. А вино пятьдесят лет назад было отменное, что бы там не говорили.
И сейчас можно встретить неплохое вино. И неважно где и при каких обстоятельствах. А вот Эрдмана Ю.К. уже так запросто не встретишь.
Что происходит на четвергах Стравинского кроме чтения стихов? Скажу прямо, не знаю. Никто не знает. Да и в том, что там читают стихи, сомневаюсь.
Существуют ли так называемые смутные стихи на самом деле – большой вопрос. Вот я привел выше поэтический пример. Вам эти стихи не знакомы, мне – тоже. Скорее всего, таких стихов нет и быть не может. Ну, что это за стихи, в самом деле? Вообще, что это? Нет таких стихов, и точка. Вместе с тем, то, что это стихи – сомнению не подлежит.