Стрелок Чёрной Скалы
Шрифт:
– Решили убрать?
– Ну, а как же? Прокопенко из второго взвода, который два года перед армейкой где-то там проучился - то ли в Оксфорде, то ли в ПТУ, на глаз определил, что валун этот весит пять тонн. Собрали нас полсотни рыл из расчета по сто килограммов веса на человека... Но подкачали расчеты - покачать мы камешек этот покачали, но не более. А техники никакой пригодной на тот момент не было - всё либо далеко, либо сломано, либо на ремонте. И Рыжик уже завтра приезжает проверять обратно.
– Ну, вспоминая нашу армию - если не получается устранить, то нужно привести к единообразию...
– Короче, покрасили мы этот валун. Зелёной краской.
– И что?
– На следующий день снова приехал Рыжик. Снова нахмурился, глядючи на каменюку, и сказал "Слишком светлый. Устранить".
– Какой изобретательный начальник, однако...
– Придурок он. Ну, и мы тоже. Короче, камень мы снова покрасили. Но теперь уже в чёрный цвет. Рыжик вернулся на следующий день, увидел валун и сказал "Слишком темно. Устранить". С матами сковырнули всё краску... Но Рыжик, увидев валун, вновь остался недоволен - "Устранить - это значит убрать к чёртовой матери!".
– Сразу же это, естественно было сказать нельзя...
– Ни в коем случае. Так что в итоге дали нам ломы с кувалдами и натравили на несчастный булыжник. А потом пришёл грустный прапор и засунул в несколько выдолбленных нами трещин взрывпакеты... В общем, мы эту каменюку как того слона съели - маленькими посильными порциями.
– Слушай, Вайс, я эту историю уже раза три слышал, только с разными концовками. Ты бы ещё рассказал про то, как при сдаче пистолета в оружейку некое тело делало контрольные выстрелы при невытащенном магазине.
– О, да никак эта ещё одна наша история по всей стране известной оказалась...
Вот так вот болтая и травя байки, мы и шли по заброшенному городу древних. А заброшен он был давно и основательно. Про многие вещи порой говорят, что они знавали лучшие времена... Глядя на руины Кроатлана даже на это было мало надежды.
Полуразрушенные пирамиды и храмы, заросшие улицы, некогда мощённые камнем. Неконтролируемо разросшиеся деревья, превратившие древний город в лесной пригород. Ну, и без гадких людишек тут не обошлось - мусор, граффити и выбоины от пуль.
Очарование от ощущения себя кем-то вроде Индианы Джонса ушло, едва появившись.
– Пусть это древний город, где наверняка приносили человеческие жертвы, нужной атмосферы здесь нет, - вынес я свой вердикт, когда мы вышли к центру города - круглой каменной площади с полуразрушенным пьедесталом в центре.
– Это ложный след.
– Что ты имеешь в виду под атмосферой?
– спросил Датч.
– Здесь нет чувства загадочности. Тайны. Мистики. Ничего. Просто куча развалин. Таких хватает в любом городе. Не настраивает хлам вокруг на благоговейный трепет перед древней цивилизацией как-то...
– Хмм... Знаешь, а ты пожалуй прав, Вайс...
– Конечно, прав. Я всегда прав. Так что хватит уже здесь прогулок - надо искать что-то другое.
– Что именно?
– Ты же у нас знаток всяких баек и легенд? Есть что-нибудь на Тортуге из разряда городских легенд?
– Ну, если подумать...
– задумчиво почесал подбородок Датч.
43.
– "Тропикал Таэур", - прочитал я изрядно поеденную ржавчиной надпись над входом в тот самый большой на Тортуге, но всё-таки недостроенный небоскрёб.
– Эту башню называют Оставляющая Вдов, - произнёс Датч, задирая голову вверх.
– При её строительстве погибли даже не десятки, а почти три сотни рабочих.
– Тут битва за неё была, что ли?
– Нет. Вроде бы всё - просто несчастные случаи... Рухнувший кран, обвалившиеся перекрытия, врезавшийся в толпу потерявший управление грузовик, обрывы троса, просадка грунта...
– Но три сотни...
– Во-во. Так что "Тропикал Тауэр" считается самым натуральным надгробием старой Санта-Марии и всей Республики Сорно.
Я подошёл поближе к сетчатому забору, окружавшему место так и незаконченной стройки. Конечно, окружавшему - это громко сказано. Почти повсюду в нём зияли дыры, а сама рабица была изрядно проржавевшей.
– Хочу тут немного осмотреться, - произнёс я, оглядываясь по сторонам.
– Чтобы облазить эту башню сверху донизу потребуется не одна неделя...
– Я не собираюсь прочёсывать её от и до - просто немного осмотрюсь.
– Тогда я подожду тебя здесь, - произнёс Датч, приваливаясь к "хамви".
– Неохота ломать ноги в темноте.
– Добро, - кивнул я, беря небольшой фонарик и доставая пистолет.
– Я недолго.
– О'кей, буду ждать.
Я шагнул в вырезанную в металлической сетке дыру и направился к недостроенному зданию.
Земля была неровной, с то и дело попадающимися ямами разной глубины и просто валяющимся тут и там мусором. Так что под ноги приходилось смотреть очень внимательно - запнуться, упасть и сломать шею или пропороть себе горло ржавой железкой. Что за бесславный конец для наёмника! Хуже него только смерть в собственной постели в окружении пары десятков отпрысков первого и второго ранга в возрасте лет девяноста...
Странно, правда? Я вот тоже всё удивляюсь выводам, к которым пришёл.
У меня могла быть совсем иная жизнь. Сытая, спокойная... ну или голодная, но тоже спокойная. Без пыли в лицо и ножей в бок, без визга осколков и взрывающихся вертолётов. Возможно, я бы выбрал именно такую жизнь. Я ведь не авантюрист и никогда им не был - мне близко то же, что и любому нормальному человеку. Жизнь длинную, долгую. Скучную, но лишённую опасностей.
Увы, но не я делал выбор - его сделали за меня. Кто? Да кто его знает. Может Иисус, может Люцифер или мойры. В любом случае выбор был сделан.