Стрелок Чёрной Скалы
Шрифт:
Один за всех, каждый за себя и никого над нами.
А эти... бойскауты на прогулке... Всего месяц в Ираке, а уже ведут себя, как прожжённые ветераны. Придурки, они ведь даже ещё не в курсе того, в какую именно задницу попали. Халява скоро кончится, и наша вахта по охране Белого Города тоже кончится. И извольте-пожалуйте на проводки конвоев и зачистку местности. Вот тогда-то посмотрим у кого кишка не тонка и кто тут настоящий боец, а кто "эй, ты, подвинься, козёл - не видишь "дельта" идёт?"
Это я про Кирка если что. Дельтовец, мать его так...
Я настоящих бывших дельтовцев в учебке "Академии" ещё застал. А сейчас, чтобы попасть к ним или к рейнджерам много ума не надо - в армию начали грести всякую шваль. Нет, американская армия и раньше-то никогда особо хорошей не была, но сейчас это вообще... Сейчас в Джи-Ай часто идут, чтобы в тюрьму не сесть, а из армии всякую мразь уже хрен выковыряешь - согласно крайним положениям за полное служебное несоответствие в позорную или не совсем отставку вылететь вообще почти нереально.
И, конечно же, никто не хочет воевать. Просто категорически. Все хотят получать деньги или грин-карты, сидя на базе и попивая пиво. Причём, денег хочется всё больше и больше, а что-то делать - всё меньше и меньше.
Хорошо ещё, что у Америки есть наёмники, которые за деньги готовы на многое. Они обходятся дороже, но зато делают хоть что-то...
...Людей вокруг было немного, но они всё-таки были. В основном мужчины - женщины предпочитали отсиживаться по домам. Вполне резонно, кстати. Другие - не я, часто думают не головой, а яйцами. Поймать туземку для развлечения - в порядке вещей. А если кто там из её родичей рыпнется, то положить их всех - тоже не проблема.
Я за одни такие разговоры при мне могу и в зубы дать, хоть кто передо мной будет. Возможно, и огребу в ответ, но терпеть всяко не буду.
И мои парни об этом прекрасно знают, поэтому дисциплину я во взводе держу. В принципе, ничего сложного, хотя и хорошего тоже мало. Никаких друзей - максимум приятели или даже, скорее, подручные-"шестёрки". Потенциальных лидеров - давить, кружки по интересам - разрушать, серьёзных тёрок не допускать, но и вялотекущие конфликты постоянно поддерживать.
Обычное дело для гадкого и злого сержанта... На авторитетного отца-командира я, увы, не тяну, а другого злодея нет, чтобы я мог взять на себя роль "доброго" сержанта, так что приходится крутиться как придётся...
Вышли на небольшую площадь. Ещё десять минут, и достигнем крайней точки, откуда начнётся наше возвращение на базу...
Около дальнего края была сооружена виселица, на которой сейчас болталось полдюжины свеженьких трупов. Наверняка, казнены совсем недавно - может даже считанные часы назад, но уже пованивают. Даже отсюда чувствуется. На местной жаре мертвецы вообще имеют нехорошую тенденцию разлагаться крайне быстро...
– Мародёры? "Танго"?
– лениво поинтересовался Франклин, указывая на раскачиваемые ветром трупы.
– Шииты, - охотно пояснил Си Джей.
– Иранцы их поддерживают, а местные сунниты не любят. Вот и вешают при любом удобном случае и без случая.
– Кто такие шииты?
– Ну, что-то типа католиков... А сунниты - это что-то типа протестантов. И они друг дружку настолько ненавидят, что охотно режут.
– Прикольно. Не знал, что у исламистов тоже есть католики.
Боже, убей этого идиота, пока у меня не отсохли мозги...
– Позорная смерть...
– пробормотал Дойл, когда мы проходили мимо виселицы, стараясь слишком уж не морщиться от витающего в воздухе трупного амбре.
– Чего?
– Виселица. Позорная смерть.
– Смерть - вообще паршивая штука, - жизнерадостно заметил Си Джей.
– А ты бы как хотел помереть, Грег?
– Никак.
– А я вот хотел бы... Хотел бы помереть от старости - лет в девяносто. В собственной постели и в окружении детей и внуков.
– Если не заткнёшься, то помрёшь прямо здесь и сейчас, - буркнул я.
Настроение отчего-то было на редкость паршивым. Вроде бы с чего? Тихий же район. Топай себе и топай. Ан нет, гложет что-то меня, как есть гложет...
Вы вышли на широкую улицу...
И тут же мимо нас пронёсся небольшой кортеж - два "хамви", а между ними - громадный джип "форд" с американскими номерами и флажками на капоте. На дверце надпись - "Комитет по стабилизации".
Колониальная администрация, мать их, сукиных детей... Считают, что они тут вице-короли и наместники императора американского...
– Чтоб вы сдохли, торгаши сраные, - плюнул я им вслед.
Из-за поворота наперерез кортежу стремительно вырулил старенький раздолбанный автобус и натурально заглох посреди дороги, перегородив всю проезжую часть. Головной "хамви" едва успел затормозить. Стрелок за пулемётом на крыше джипа оперативно покрыл матом Ирак, иракских водителей в целом и одного отдельно взятого в частности. А для пущей весомости собственных слов недвусмысленно наставил ствол М240 на неожиданно возникшую на пути помеху...
А дальше события завертелись, будто в каком-то причудливом калейдоскопе.
Из переулка напротив нас с рёвом вылетел новенький чёрный спортивный мотоцикл с двумя людьми, чьи лица защищали глухие шлемы. Мотоцикл затормозил прямо рядом с джипом. Водитель рванул с пояса пистолет и двумя точными выстрелами свалил сначала заднего, а потом и переднего стрелков "хамви".
В это же время пассажир достал небольшой скорострельный "микро-узи" и разрядил весь магазин в джип комитетчиков.