Стрелок Чёрной Скалы
Шрифт:
– Чисто, - тихо произнёс я в усик рации.
Из-за борта показалась почти анекдотично размалеванная чёрными полосами рожа Датча, держащего в одной руке револьвер. Здоровяк огляделся по сторонам, одним махом перемахнул на палубу и занял позицию напротив меня. Взял под контроль другой сектор пространства, достав второй револьвер.
Последним поднялся Мао, настороженно поводящий из стороны в сторону стволом винтовки.
Обменялись несколькими быстрыми жестами, заняли позицию около входа в рубку.
Хорошая всё-таки штука - беглый АНБ-шный компьютерщик. Для такого достать планы какого-то там рефрижератора - легче лёгкого...
А с планами корабля и план штурма составлять несложно. Всё по революционным заветам - захватывать почту, мосты и телеграф... То есть с поправкой на конкретные условия - установить контроль над ходовой рубкой, радиорубкой и машинным отделением, и ни в коем случае не шуметь на начальном этапе операции...
Мао встал с одной стороны двери, Датч - с другой, я - прямо перед ней, держа "матчи" перед собой. Правая рука вытянута, левая прижата к груди, корпус повёрнут боком.
Здоровяк взялся за рукоять люка, китаец показал три пальца, затем два пальца, потом один... Сжатый кулак!
Пошёл!
Дверь распахивается, я влетаю внутрь. Фронт - чисто, левый фланг - чисто. Укрываюсь за углом, беру на прицел лестницу.
Внутрь влетает Датч, следом Мао.
Здоровяк в два громадных шага преодолевает лестничный пролёт, останавливается на площадке, прижимается к стене, берёт на прицел верхний пролёт. Темно, ни один фонарь не горит. Странно... Без ночного виденья-то и убиться в таких потёмках недолго...
Мимо проносится Мао. Отмашка, я бегу следом.
А вот и вход в рубку. Люк слегка приоткрыт, но ожидаемой полосы света из него в коридор почему-то не падает. Любят интимный полумрак? Ну-ну...
Схема открытия та же - Датч, открывает, Мао прикрывает, я вхожу.
Три... два... один... Пошёл!
Влетаю внутрь, нога скользит на чём-то мокром, но глаза уже вычленяют три силуэта - двое справа, один по центру.
Сухо щёлкают "матчи", пули с влажными шлепками входят в плоть.
– Чисто, - произношу я... И на мгновение элементарно теряюсь, когда понимаю, что в нос мне шибает тошнотворный запах смерти.
И это не эвфемизм - у смерти есть свой запах.
Человеческая плоть - то же мясо, которое в тепле стремительно протухает. А если в деле поучаствовали ещё и пули или осколки, то человека обычно выпотрашивает. А что внутри потрохов? Правильно, ничего аппетитного.
Я непроизвольно прижал к носу тёплый пластик "матча", чтобы запах оружейной смазки и горелого пороха хоть немного перебивал витающий в рубке "Арктика" смрад.
Датч осторожно заходит внутрь и тоже замирает на месте.
– Всё уже украдено, - произношу я, оглядываясь по сторонам.
– До нас.
Потёки и на стенах, и даже на потолке. Пол в рубке буквально залит... Ну, явно не кетчупом или горчицей. И пусть в неровном зеленоватом свете ночного видения не видно всего, но что не видят глаза, то додумает мозг.
Сидящий перед штурвалом человек явно умер не от моих пуль. Прибитые к подлокотникам запястья рук - тому подтверждение, как и вырезанная нижняя челюсть.
Ещё один мертвец подвешен на проходящей под потолком трубе. И ноги его касаются пола, так что это явно не он сам решил тут повеситься на ночь глядя.
Это если не брать во внимание выколотые глаза и воткнутый в разрезанный почти до ушей рот вырванный из стены динамик от интеркома.
Последний труп стоит прямо передо мной около... фиг знает, как называются эти иллюминаторы. Фронтальные, ветровые - не суть важно.
Две дыры в спине мертвеца от пуль сорок пятого калибра, думаю, его сейчас мало волнуют, потому как внутренности трупа прибиты по всей передней стене рубки, а сам он насажен на воткнутый в пол металлический штырь.
Воткнутый. В металлический пол.
– Какого...
– лицо здоровяка вытянулось.
– Был бой, - произнёс я, оглядываясь по сторонам и указывая стволом пистолета на отметины от пуль на стенах. А затем и на валяющийся в дальнем углу помещения револьвер.
– Те, кто был в рубке, били по входу, стреляя по тем, кто шёл к ним... Но Они всё равно прорвались и убили всех.
– Теперь точно ясно, что мы нарвались на Скульптора.
– Все в ходовой рубке мертвы, но корабль движется... Ты же моряк, Датч, - я указал на разбитые вдребезги навигационные приборы и заклиненный штурвал.
– Это нормально?
– Корабль неуправляем, - произнёс здоровяк.
– Даже авторулевой не работает. Остаётся только машинное...
– Вы там скоро?
– подал голос Мао.
– Пошли, - махнул Датч, поворачиваясь назад... и застывая на месте. Я тоже повернулся и увидел...
– "Часть корабля - часть команды", - прочитал здоровяк расплывшуюся надпись, сделанную кровью.
– "Часть команды - часть корабля"...
– И опять ты сталкиваешься с чем, что не можешь понять до конца, - раздался позади меня голос полковника Коннорса.
– И что ты будешь делать на этот раз, сержант?
Заткнись. Тебя нет. Тебя. Нет. Ты мне просто мерещишься. Просто. Мерещишься.
– А что тогда для тебя реально, сержант?
Я не слушаю тебя. Я не слушаю свои галлюцинации.
Неожиданно пискнул помехами динамик в углу рубки, отчего мы с Датчем натурально подскочили на месте и едва не расстреляли злосчастный агрегат.
– ...Ну как - весело? Мне очень, - прохрипел чей-то мужской голос.
– Вы до сих пор думаете, что умнее меня? Вы действительно думаете, что умнее меня?