Свободное падение

Прилепский Никита Игоревич

Грань разорвана. Последние ниточки, связывающие реальность и фантазии - потеряны, распороты, сожжены. Теперь невозможно ни нарисовать новую границу, ни собрать из пепла старую. Теперь есть один мир. Мир, жизнь в котором никуда не приведёт. Мир, где невозможно по-настоящему чувствовать. Мир, в котором человек может убить себя из-за

своих же фантазий.

Мысли проносились в голове, как скоростные поезда, как самолёты. Каждую невозможно было изучить подробно, потому что в секунду их проносилось неисчислимое количество. Он цеплялся за что-то, пытался обдумать, но на очереди были уже другие. График был насыщенным; одна мысль толкала другую, сменяла её, но ни одна из них не осталась в голове надолго. Словно это был поток ненужной информации. Но ведь обдумывая что-то, каждый может выделить основной момент, важный момент, но, увы, в этот раз такого не было.

Вся его жизнь так и прошла. В бесполезных мыслях, мечтах. В почтовом ящике лежали письма, которые вернули с почты из-за отсутствия информации о получателе. Почтальоны уже привыкли к тому, что каждый день нужно приносить письмо обратно. А он...

Он видел, как приходит оно - долгожданное, выбегает на улицу, чтобы забрать из ящика, но каждый раз разочаровывается. Думает: "Опять?", а после начинает плакать, убирая письмо обратно. Разве, оно ему теперь нужно? Перечитывать? Это равносильно самоубийству.

Казалось бы, мечтатель. Ему же хотелось жить хорошо, быть любимым, иметь друга. Но ничего того, что он так хотел, в жизни так и не появилось. Он пытался общаться с людьми, пытался найти с ними общий язык, но постоянно это общение прерывалось. Прерывалось по разным причинам. Нельзя было выяснить, почему его все, как один, отвергают. Вероятно, потому что людей, которые ему были даны, отвергал он. С ним пытались знакомиться, а он всё ждал своего идеала. Ждал идеального друга. Теперь живёт в ожидании ответа. А

отвечать некому.

Люди подходили к его дому только ради того, чтобы посмотреть, что это за улица. В это время у окна он уже представлял, как провожал долгожданного гостя за стол, в гостиную, куда угодно. Но когда открывал глаза, улица снова становилась пустой. Ни единой живой души на улице. Ему казалось, что весь мир отвернулся от него, забыл, кинул. А ведь он мечтал.

Его с самого детства учили мечтать. Человек без мечты - не человек вовсе. Но жить лишь мечтой - убийство. Самоубийство. Медленное и мучительное. И никто не знает, придёт к нему почтальон в следующий раз, а может, он принесёт это долгожданное письмо? Письмо, в котором будет лишь строчка, лишь слово. Хоть что-нибудь, что могло бы вселить жизнь в этого человека, в это место; вселить жизнь в его душу.

И вот очередное письмо. И всё так же, с надеждой, он бежал к ящику, открывал его, а внутри... Как всегда. И как всегда слёзы. Кажется, жизнь потеряла истинный смысл.

Резким движением руки он кинул письмо на землю, вытащил другие из почтового ящика, сложив в кучу. Он готовился к этому моменту последние годы, проведённые дома. Он безжалостно убил часть своей души. Он её сжёг вместе с письмами. Вместе со своими слезами.

Огонь начинал шептать строчки из писем, говорил ему, что ничего уже не вернуть. Огонь шептал о дружбе, о любви. Огонь шептал о страданиях, о боли. Но никакая боль не сравнится с той, что он чувствовал сейчас. Эта боль с каждой секундой становилась всё сильнее и сильнее, пока пепел не начал разлетаться вместе с душой; пока он не убил в себе человека. Он пропал, растворившись в воздухе, словно тот же пепел, засверкал и опять исчез, а когда наступила ночь, ветер отнёс его к небу, откуда горькими слезами он упал на землю и погиб в мечтах.