Свободные отношения
Шрифт:
— Ну, — жмет плечами, спустя несколько минут, — ничего особенного, если честно. Ты так его расхвалила, что я ожидал большего. Пирог как пирог. Суховат, недосолен.
Смотрю на него изумленно, и как у маленькой губа трясётся.
— Я думала, тебе понравится, — шепчу. Даже голос от обиды пропал.
— С голодухи сойдет, — произносит милостиво и отодвигает в сторону тарелку, с остатком пирога. С хрустящей корочкой! Это же самое вкусное! — Ладно, Варюш, спасибо. Пойду еще поработаю немного.
Достает из холодильника
Аж слезы из глаз покатились. Как так? Я же старалась! Так хотела приятное ему сделать! Сама пробую пирог. Вкусно! Ни капли он не суховат! Все как надо!
А Мартынову не понравилось.
Черт. Так обидно, что внутри все дрожит. Собираю остатки пирога и выбрасываю его в мусор, чтобы не позориться. То же мне, возомнила себя шеф-поваром. Неумеха рукожопая! Выползла из зачуханной деревни, и решила, что моя стряпня может кому-то нравиться.
Прячу свою обиду и иду к телевизору. Ладно, Мартынов ведь не со зла. Он честный гаденыш, всегда все как есть говорит. Ну ничего. Я завтра отыграюсь. Сварю свой фирменный борщ, такой что за уши не оттянешь. Будет уплетать и добавки выпрашивать, а я еще подумаю дать или нет.
На следующий вечер я сидела с своей комнате и втихаря рыдала. Потому что борщ тоже не зашел! Муж лениво ковырялся в тарелке, развешивая по бортикам морковку, в итоге половину порции оставил. Когда спросила, что не понравилось, только отмахнулся. Дескать, все хорошо, просто сытый пришел.
Ну конечно, сытый! А хрен ли тогда весь вечер тягал из холодильника то одно, то другое и чай сто раз наливал?
Ясно дело, расстраивать просто не захотел. Но я же вижу сморщился пренебрежительно, хоть и попытался это скрыть.
В общем борщ, отправился следом за пирогом, а я в очередной раз подумала о том, что ошибалась насчет своих кулинарных талантов.
Господи, а еще повариху нашу пыталась чему-то учить! Позорище! Она, наверное, просто постеснялась мне сказать, что такую муть только бомжам в забегаловках подавать!
Проревелась я знатно, пользуясь тем, что Мартынов в кабинете засел, а потом спать легла, хотя на часах еще девяти не было. Хотелось, чтобы этот поганый день побыстрее закончился.
Всю неделю ходила мрачнее тучи, через силу заставляя себя улыбаться мужу, пряча поглубже свои обиды. Он же не виноват, что жена ему досталась тупая, ничего не умеющая. Бездарность! Злиться и обижаться только на себя надо, на свою никчемность. Выползла из деревни и своими убогими харчами поразить кого-то пытаюсь.
Дура!
Успокоиться не получалось, все думала почему так происходит, почему ему не понравилась моя еда, и к выходным созрела на еще одну попытку. Последнюю. Все. Пробую, и, если не получится — на кухню вообще больше не зайду, никогда!
Долго
Я встала с утра пораньше, пока еще муж спал и с блаженной физиономией смотрел свои сны, и отправилась на кухню. Наверное, даже не для него. Для себя. Хотелось реабилитироваться в своих собственных глазах, доказать самой себе, что не безнадежна.
Тщательно промыла ягоды, добавила сахар, залила водой и поставила варить.
Ну просто же все! Элементарно! Я раньше такие вещи не задумываясь делала, и все у меня получалось! Или мне только казалось, что получается…
В общем в скором времени компот был готов, и мне оставалось только дать его попробовать Мартынову на пробу, чтобы он вынес свой вердикт.
— Опять повариха какую-ту муть сварила, — проворчал Илья, попробовав мой компот.
Аж искры из глаз посыпались. Да твою мать! Что за засада такая! Что ему опять не так???
— Чем тебе не угодил компот? — спрашиваю сквозь зубы, — мне нравится. Вкусно.
Мне действительно нравится, не потому что вредничаю, или пытаюсь оправдаться. Он реально удался.
— Ты просто нормальных компотов не пробовала, — выдает надменно, вызывая стойкое желание треснуть ему по башке. Дважды. Потому что этот гребаный компот ВКУСНЫЙ!
— Пробовала. И это как раз один из них.
— Ты повариху выгораживаешь? — усмехается паршивец привередливый, а градус моего бешенства повышается до опасной отметки.
— Я никого не выгораживаю, — у меня даже голос начал звенеть от возмущения, — потому что это не она делала, а я!
Илья только брови поднимает насмешливо.
— Значит это тебя надо хвалить за очередной шЫдевр.
— Меня, — киваю упрямо, — и да, это шЕдевр! Отличный компот.
— Ну что я могу сказать, Варь, — разводит руками, — увы и ах.
И тут меня прорвало. Накрыло такой волной, что перед глазами пелена красная поплыла.
— Ты задолбал меня своими капризами! — рычу сердито, и, прежде чем сама понимаю, что делаю, выливаю ему на голову этот несчастный компот, — сколько можно?
Илья молча вытирает ладонью лицо и поднимается из-за стола.
Ну все…Мне пи**ец. Сейчас он меня в этом компоте утопит!
Да пусть топит! Я своего мнения не поменяю! И извиняться перед этим свином не стану! Сколько можно мне нервы мотать своими «нравится — не нравится»? То же мне Царевич сказочный нашелся! Гурман хренов!
Стою напротив него злая, взъерошенная, как отчаянный воробей перед котом-хулиганом. Полная решимости до конца отстаивать свои кулинарные шедевры.
Илья делает шаг ко мне. Я отступаю. Снова шаг. И снова отступаю. До тех пока в стену спиной не упираюсь.