Святых не существует

Ларк Софи

Снова начинается дождь, легкий моросящий дождь, который едва ли увлажняет нас больше, чем обычный туман. Капельки конденсируются в тугих кудрях Фрэнка, как крошечные драгоценные камни, а дым вьется вокруг его лица с каждым выдохом, пока он не становится похож на Зевса с бородой из облаков.

— Жаль, что у меня нет фотоаппарата, — смеюсь я. — Ты сейчас выглядишь невероятно.

— Ты под кайфом, —смеется Фрэнк в ответ. — Я всю неделю выглядел дерьмово.

Парень Фрэнка порвал с ним. С тех пор он был несчастен.

—

Хочешь еще? — спрашивает он, протягивая мне сигарету.

— Неа, — говорю я.

Травка сильно бьет по мне. Я уже чувствую, как это свободное тепло действует на мое тело и на мое ощущение времени. Я уже не знаю, как долго мы здесь стоим. Только бархатное платье Джоанны отяжелело от влаги.

— Некоторые из нас собираются выпить в Zam Zam, — говорит Фрэнк. — Хочешь пойти с нами?

— Мне рано на работу, — говорю я.

Воскресные утренние бранчи - это безумие. Артур не скажет мне спасибо, если я завтра опоздаю.

— Тогда до встречи, — говорит Фрэнк, прислоняясь спиной к кирпичной стене, чтобы сделать еще одну затяжку.

Я отправляюсь по усаженной деревьями улице, гадая, возвращаются ли Эрин и Шоу в его студию. Или прямо в его квартиру. Уверена, утром я узнаю все подробности.

Путь к моему дому не особенно хорошо освещен.

Бодега на углу излучает яркий свет, но густые заросли лавров, высокие дома и узкие, извилистые улочки заслоняют редкие фонари.

Мне хочется надеть наушники, но я не решаюсь, хотя, наверное, выгляжу слишком бедно для грабежа.

Вместо этого я рассматриваю фасады домов, мимо которых прохожу: ярко раскрашенные завитки и ухоженные оконные коробки уступают место облупившейся краске, ржавым перилам и покосившимся ступеням, когда я приближаюсь к своему ветхому дому.

Позади меня раздаются грубые шаги.

Краем глаза я замечаю, как какая-то большая темная масса устремляется ко мне.

Я едва успеваю повернуться, как получаю удар по затылку.

Я просыпаюсь в багажнике автомобиля.

Я поняла, что это багажник, по вибрации двигателя, запаху бензина и центробежному крену, который прижимает меня к колесу, когда машина резко поворачивает налево.

Я ничего не вижу из-за мешка на голове.

Плотная черная ткань прижимается к моему лицу, втягивая воздух в ноздри при каждом паническом вдохе. Я дико трясу головой, пытаясь сбросить его, но он застегнут на моей шее. Лента закрывает рот так плотно, что я даже не могу разодрать губы.

Руки связаны за спиной каким-то тонким пластиковым материалом - молнии? Лодыжки связаны таким же образом, колени согнуты, две точки соприкосновения стянуты вместе, так что я не могу даже пикнуть.

Поза мучительная. Пальцы рук и ног настолько онемели,

что на мгновение я испугалась что они вообще больше не прикреплены.

Я не могу вдохнуть достаточно воздуха. Удушающий капот, герметичный багажник, скотч, пары бензина... Я пыхчу все быстрее и быстрее через ноздри, голова плывет. Желудок сводит, и я понимаю, что, что бы ни случилось, я не могу допустить, чтобы меня стошнило. С заклеенным ртом , я захлебнусь рвотой.

Все во мне хочет закричать, но я борюсь с этим желанием с такой же силой. Я не хочу, чтобы этот ублюдок знал, что я проснулась.

Голова раскалывается. Уверена, если бы я могла дотянуться до затылка и пощупать его, то обнаружила бы шишку размером с бейсбольный мяч.

Куда он меня везет?

Кто это, черт возьми, такой?

Я не пытаюсь спросить себя, что он собирается со мной сделать. Я и так нахожусь на тонкой грани истерии - не хочу опрокинуться за край от видений того, что задумал этот психопат.

Мне нужно выбраться из багажника. Падение из движущейся машины - наименьшее из того, что меня сейчас беспокоит.

Я ерзаю на месте, нащупывая потайную защелку, которая должна быть в каждом багажнике. Мои онемевшие пальцы с трудом различают грубый материал обшивки и металлическую крышку.

Мне хочется плакать. Хочется кричать. Мне хочется блевать.

Эти импульсы повторяются снова и снова, и каждый из них сложнее подавить, чем предыдущий.

Машина замедляет ход, и мой пульс учащается.

Нет, нет, нет, нет, нет!

Я не хочу попасть туда, куда мы едем.

Я судорожно ищу защелку, но ничего не нахожу.

Машина плавно останавливается.

ГДЕ ЭТА ЧЕРТОВА ЗАЩЕЛКА!

Я слышу, как глушится двигатель и со скрипом открывается дверь со стороны водителя.

Слишком поздно.

Шаги приближаются к багажнику - медленные и размашистые.

Борясь с каждым порывом, я лежу в багажнике совершенно неподвижно. Я хочу, чтобы он подумал, что я все еще без сознания.

Мне требуется все, чтобы не вздрагивать и не сопротивляться, когда он просовывает руки под мое тело и поднимает меня.

Только когда холодный воздух коснулся моей плоти, я поняла, что я голая - по крайней мере, частично голая. Мои сиськи определенно голые.

Ощущения нарушения прав почти достаточно, чтобы заставить меня расколоться. Не говоря уже об агонии от того, что меня несут в таком скрюченном положении.

Он идет все тем же ровным, размеренным шагом.

Я чувствую, как его сердце бьется о мое плечо, как существо внутри его груди, пульсируя и раздуваясь. Я ненавижу его интимный стук. Еще больше я ненавижу его кислое дыхание на моей голой плоти.