Темный круг

Чернов Филарет Иванович

«Молчи, молчи, о ночь, о тишь…»

Молчи, молчи, о ночь, о тишь: Ты в душу немотой кричишь, Ты разрываешь сердце мне, — Я весь в бреду, в тоске, в огне; Я просыпаюсь каждый миг, Чтоб заглушить твой страшный крик. Ужасней нет немых минут, Когда мильоны смертных пут Меня объемлют и влекут На страшный, на последний суд, Чтоб грозной Совести отдать: Смогу ль себя я оправдать?.. День будет солнцем озарен, — Мрачнее ночи будет он: Душа

и мысль моя замрут, И будет темен ход минут, И ко всему святому глух Мой будет онемелый слух.

«Перенесусь ли к Вам, далекие светила…»

Перенесусь ли к Вам, далекие светила, Перенесусь ли к Вам? Моя душа нездешним загрустила В тоске по небесам. Душе моей наскучило земное, — Я повторил себя, — И дни мои уходят в неживое, Бессмертное губя. Я изнемог от скучных повторений, — Без смерти умер я. Хочу чудес, хочу преображений, — Иного бытия. 5 апреля 1921

«Напоено восторгом жизни все, что вижу…»

Напоено восторгом жизни все, что вижу, Что слышу я, что чувствую душой, И даже то, что сердцем ненавижу, Что в темной злобе и борьбе со мной. Две силы — жизнь и смерть — и обе торжествуют, Последняя, я знаю, победит. О, как душа моя и мысль моя тоскуют! В какую бездну мир встревоженный гладит. 1918

«Я плачу о том, что меня не будет…»

Я плачу о том, что меня не будет, Что не проснусь я для нового дня, Что мир так скоро меня забудет, Что вечная ночь покроет меня. Я плачу о том, что по-прежнему будут — И солнце, и месяц, и звезды гореть, Что меня никто никогда не разбудит Снова на мир золотой посмотреть. Я плачу о том, что любил одиноко, Но и в склепе могильном не буду с тобой, Я плачу о том, что в могиле глубокой Даже песен моих не будет со мной. 1913

«Все больше серебряных нитей…»

Е.Л. Кропивницкому

Все больше серебряных нитей, Все больше холодной тоски. О, песни мои, сохраните Хладеющий трепет руки. Писал я все в смертной истоме, — Для жизни, для жизни писал! Как горько в пустующем доме! Как я одиноко устал! Зачем эти угли в камине Еще тихо тлеют в ночи? Зачем эти дали так сини И звезд так прекрасны лучи?.. Хладеющий трепет бросаю, — Чуть пишет, чуть дышит рука… Что будет с тобою, не знаю, Дрожащая в песне тоска?!. 1918

Из цикла «Родина»

«Сквозь тьму веков глядит Твое лицо…»

Сквозь тьму веков глядит Твое лицо — Дремучий лес, пустынные просторы, — Озер, болот змеистое кольцо, — Холмы, овраги, пустыри и горы… И веет ветер, и шумит бурьян, Шумит,

шумит века, не умолкая… И гарь, и дым, миражи и туман… Печаль без слов… и дремота глухая… И белый призрак смерти по зимам Встает до неба… и бушуют вьюги… И воют псы, как волки, по дворам В каком-то темном и глухом испуге… И нет конца — и вьюгам неживым, И мертвому холодному простору… Какой простор метелицам пустым И вою псов — звериному дозору!.. 1917

«Родимый лик в загарах и морщинах…»

Родимый лик в загарах и морщинах, — Покорный взгляд, смиренно сжатый рот, — И песня грустная в пустых ее долинах, — Все это милое, родное вновь зовет… Оно зовет — смиренное, немое — Навеки нас завороживший сон; И мы пойдем в далекое-былое, В родную дремь, в седую глушь времен… И будем вновь бродить по бездорожью, Искать путей, скитанья полюбя, — Искать далекую, святую Правду Божью, В смиренье горьком плача и скорбя… Найдем ли мы взыскующего Бога, Свершая свой смиренно-скорбный путь, Но у родного милого порога Так будет горько сладко отдохнуть…

Русь

Эх, запели-зазвенели Колокольцы в чистом поле… Буду ехать три недели, — Может, меньше, может, боле… Деревушки, как игрушки, Промелькнут… уйдут в туманы… Леса синие макушки, Ковыли, кусты, бурьяны… Русь-то, матушка, велика: Степи — море, лес — пучина. Вон убогие калики За моря идут… к святыне. Вон часовенка белеет, — Посередь дороги встала… И святым-далеким веет… Сердце вечным задрожало…

Счастье

Е. Л. Кропивницкому

Ранним утром зазвонили на селе: Снова утро — Божье счастье — на земле: Загорланил золотистый петушок, Заиграл на гудах-ладах пастушок, Замычали все коровушки в хлевах, Алым маком зорька пышет в облаках. Над селом, над каждой хатой — голубок — Голубиный, сизый, ласковый дымок. А на каждом алом цветике — роса — Божья чистая, любовная слеза. 29 апреля 1919

«Люблю, люблю мою родную…»

Люблю, люблю мою родную, Мою сермяжную страну, — На Спасах — ризу золотую, В полях — голодную весну. И колокольную обедню В слезливом пламени лампад; — Глухой, немой, тысячелетний Железом кованный уклад; — По косогористым припекам Убого дремное жилье; С клочком обветренной осоки Спыленное лицо Твое; — Печного деда ворчь беззубью Под тараканий хруст щелей, И от любви исчахлой грудью Прижаться к деду поплотней. 12 февраля 1921