Точка росы

Прягин Владимир

— А что будет с моей сестрой? Я не могу её бросить!

— Прогнозы благоприятные. Где-то через полмесяца она, скорее всего, получит билет

и переселится в другой город — тихий, комфортный. Там ей будет лучше, поверьте. Если захотите, отправите ей туда свой нынешний гонорар за картину. Это не должно нарушить баланс. Ведь деньги вы заработали честно, ещё до разговора со мной.

Едва он договорил, пространство вокруг нас запульсировало.

— Всё, Эрик, нам пора — медлить больше нельзя. Вы сделали, что могли. Ваша лучшая картина написана.

— Жаль, что её практически никто не увидит.

— Главное, что она существует. И останется в вашей памяти.

Я кивнул. Картина стояла перед глазами, как наяву.

А её секрет был и вправду прост.

Раньше

я пытался добавить свет к уже написанному пейзажу — и в этом состояла ошибка, которая мне мешала.

Потому что именно свет был главным, а остальное прилагалось к нему.

Иногда он только на миг обретал конкретную форму, но и этого хватало вполне.

Не нужна была абсолютная точность. Требовалось поймать впечатление — мимолётное, но решающее.

И теперь на моей картине была река, которую я увидел с холма позапрошлым днём. Но волны и очертания берега я наметил лишь схематично. Они воспринимались как обрамление. В центре же лучился, сиял, вибрировал свет золотого солнца, отразившийся от воды и вспоровший мглу, чтобы освободить сумасшедший город. Пусть даже всего на секунду, которая затерялась в слякотном ноябре.