Вам сообщение
Шрифт:
— Да, точно, они находят все эти письма и пакеты, хранят какое-то время на складе, а потом Ансельмо их развозит как почтальон. Но как они их находят и почему не доставляют сразу?
У Эммы изменился взгляд, грусть сошла с ее бледного лица, как грим по окончании спектакля, и глаза засверкали всегдашним дерзким и любопытным огоньком.
— Чтобы создавать совершенные мгновения! — ответила Лючия без тени сомнения в голосе.
Грета и Эмма вопросительно посмотрели на подругу.
— Здесь так написано.
Она полистала страницы и остановилась на одной, совершенно
— «Воздух исчерчен узором, невидимым для глаз. Но если ты знаешь ветер и умеешь слышать его дыхание, ты можешь разглядеть, как сплетения слов распутываются в небе словно клубки света. Это потерянные послания, никогда не произнесенные слова, мысли, доверенные ветру. Воздух соткан из тонких нитей, которые иногда рвутся. Мы умеем читать небо, находить послания, связывать разорванные нити и исправлять траектории судьбы, чтобы создавать совершенные мгновения».
— Он умеет читать небо, понимаете? — выдохнула Лючия. — Вот как он находит эти сообщения. Он смотрит в воздух и видит тонкие нити, которые иногда рвутся. И эти нити ведут его к адресату, а он должен только ждать нужного момента и следовать за нитями.
Эмма недоверчиво посмотрела на подругу. Ей все это казалось полным вздором. Но Лючия продолжила.
— Смотрите, — сказала она, — здесь много таких страниц с признаниями. Некоторые я не совсем поняла. Но я точно уверена: Ансельмо — ангел. Как тот, на фотографии Бахар. Ангел-хранитель! Который всегда рядом, когда нужен тебе.
Так оно и есть, и Грета знала это лучше других. Мысль казалась безумной, но это была чистая правда: он всегда появлялся в самый нужный момент.
Эмма молча листала страницы. Бред, все это полный бред. Очередная фантазия маленькой Лючии. Но, с другой стороны, она чувствовала, что в этом блокноте скрыт ответ на все ее вопросы, осталось только найти и понять его. На последней странице она увидела надпись еще более загадочную, чем все остальные:
27.03 «КМ» 22.17, Колизей
— Вот почему Ансельмо такой сдержанный и скромный, — продолжала Лючия, — он должен хранить свои секреты.
От этих слов Грета взвелась, как курок револьвера. Выхватила дневник из рук Эммы и прижала к груди:
— У каждого есть секреты.
— Ты что? — разозлилась Эмма.
Не удостоив ее ответом, Грета встала и решительно направилась к выходу, унося с собой дневник.
— Подожди! Это не твое! — бросилась вдогонку Лючия.
— И не твое! — прорычала Грета, отмахиваясь от нее. — Я верну его владельцу.
И она вышла из элегантного салона Эммы Килдэр, хлопнув дверью.
— Что на нее опять нашло? Все так хорошо складывалось…
Эмма смотрела на Лючию невидящими глазами, думая о том, что она только что прочитала.
— Я не сделала ничего плохого, я только увидела блокнот и…
— …и взяла его.
Лючия кивнула, вдруг почувствовав себя виноватой:
— Я поступила плохо, да?
Подруга пожала плечами:
— Не знаю.
Лючия не ожидала
— И что мне теперь делать?
— Не знаю.
Подкидыш
Грета остановилась перед мастерской, задыхаясь от гнева. Она жала на педали как сумасшедшая: в рюкзаке — дневник Ансельмо и ворох путаных мыслей в голове. Она надеялась, что он не успел заметить пропажу. В любом случае, ему нельзя рассказывать ни о Лючии, ни о том, что они узнали. Она просто сунет дневник под подушку протертого дивана в том самом месте, откуда его украли. Так Ансельмо будет думать, что блокнот случайно выскользнул из сумки, и все будет как прежде. Но войдя в мастерскую, она поняла, что как прежде уже ничего не будет.
Ее встретили необычная тишина и расстроенное лицо Ансельмо. Вокруг царил хаос. По полу, покрытому пятнами краски и обломками стекла, были разбросаны инструменты и покореженные велосипеды. Железная полка опрокинута, а кожаный диван, в котором Грета хотела спрятать дневник, разломан на части. На подушках, разодранных ножом, покоились молчаливые останки радиоприемника.
— Что здесь произошло?
— Здесь кто-то был ночью.
Она догадалась кто:
— Те парни, да?
Ансельмо не ответил. Он все смотрел на надпись на стене. В спешке нарисованные буквы выкрикивали оскорбление: «Подкидыш».
— Вот гады! — зарычала Грета. — Они за это заплатят. Пойдем. Я знаю, где их искать.
Она схватила свой велосипед и ждала, когда Ансельмо сделает то же самое. Но он не двигался с места:
— Нет.
— Нет да. Если мы этого не сделаем, они вернутся. Будь уверен.
— Отец уже пошел в полицию писать заявление.
— Это бесполезно. Если ты сам себя не защитишь, тебя никто не защитит. Во всяком случае, здесь. Это жизнь.
Молчание.
— Ансельмо, послушай меня, — сказала Грета, подойдя ближе. — Я знаю этих ребят с детства. Один из них живет на последнем этаже. Я помню его детские игры: он бросал камни с балкона в полицейские машины. Один раз он нашел сломанный телевизор. Так он и его скинул с балкона. Он чуть не убил двух человек. Полиция ничего не сделала. Ты не должен позволить этим людям разрушить мастерскую.
Грета была вне себя. Мастерская успела стать для нее прибежищем. Тихой гаванью в районе, который она всегда ненавидела.
— Ты должен заставить себя уважать. Если ты их сейчас не остановишь, они придут снова. Они не остановятся на сломанных велосипедах и лживых надписях на стенах.
— Это не ложь, это правда, Грета. А теперь успокойся.
Он сказал это без злости. Скорее с какой-то странной тихой нежностью, от которой она позабыла все слова.
— Я не знаю, кто мои родители. Гвидо — мой приемный отец. Я понимаю, что это похоже на плохое кино, но кто-то оставил меня совсем маленьким на пороге его дома вместе с мужской шляпой и листом бумаги, на котором было написано мое имя. И этот кто-то исчез навеки.