Вечерний клёв
Шрифт:
– Прощай, я... меня отравили. Ты остался на берегу последним, я надеялась... Ты убрал лёску. Ниточку. Я бы выбралась, а так... нет уже сил. Совсем. Я не смогу больше давать людям рыбу. Поверь, я бы с удовольствием... Но теперь всё. Прощай...
От пены на поверхности воды вздымаются густые космы ядовитых испарений. Кое-где в разрывах зловеще-белой пелены тускло поблескивают маслянистые пятна. Рыбы много. Некоторые рыбки из последних сил подскакивают, словно надеясь отыскать в воздухе противоядие. А потом падают обратно и, уже неподвижные, плывут по течению вверх брюхом. Сточные воды переполняют реку, волны подхватывают и уносят прочь остатки водорослей-волос, которые из изумрудных мигом превратились в бурые и рыжие. Это смерть реки...
Спохватившись, я хватаю спиннинг, выдёргиваю колышки и отбегаю подальше от смертоносной жидкости. Потом растерянно останавливаюсь.
Действительно, зачем мне все эти приспособления теперь? Зачем спиннинг, поплавчанка, которая безнадёжно запуталась в ветвях плакучей ивы? Ведь рыбы больше не будет.
Но что я могу с собой поделать!
Мог ли я что-либо вообще сделать в этой ситуации? Спасти, протянуть руку помощи? Как?! Не вытягивать из воды лёску? Ниточка, тоненькая жилка... Дорога к спасению...
Действительно, что-то всё же зависело от меня! Была пусть тоненькая, но крепкая связь, а я... Кажется, зрячий, и, тем не менее - всё же совершенно слепой. Городской житель, разучившийся верить в то, что природа населена ещё кое-кем, кроме недостойных внимания животных и растений. А оказывается, есть также они...
А я испугался. Как всегда, не повезло. Как всегда боязливо отдёрнул руку вместо того, чтобы протянуть её. Как всегда.
Эх!..