Вирус забвения

Абоян Виталий Эдуардович

Лохлан внимательно читал надписи, покрывающие все свободное место, оставшееся вокруг куска какой-то рекламы. После каждой в его сознании рождался образ

предстоящего действия, но он знал, что это уже выполнено. Его миссия, похоже, окончена, теперь можно отдохнуть. И никаких заказов.

Он поднял глаза, с интересом посмотрев на странного человека с черными глазами, сидящего перед ним. Черноглазый протянул руку, в которой держал непонятный прибор, и сказал:

– Мне нужно ваше плечо, Лохлан. Вы устали, это поможет вам уснуть.

Почему-то слова незнакомца внушали доверие. Он не обманет, Лохлан знал это точно. Возможно, это значилось в одной из странных надписей, со словами, не имеющими смысла.

Он повернулся боком к черноглазому, а тот, приложив непонятный прибор к его плечу, надавил на спуск. На мгновение Лохлану показалось,

что сейчас прозвучит выстрел, он дернулся, намереваясь ударить незнакомца правой рукой, левой пытаясь найти в складках одежды свой острый нож. Но одежды не было, рука утыкалась в голый торс. Да и выстрела не было.

Флетт помутившимся взором смотрел на собственные руки, пытаясь понять, почему только что подумал о выстреле. Он огляделся по сторонам – было тепло, дождь не шел. Вполне комфортное место. Здесь можно спать, здесь мягко и удобно. И спать хочется очень сильно. Ему. Человеку, который снова начал запоминать все сначала.

Он не заметил, как погрузился в сон. Он свернулся калачиком на мягком ворсистом ковре, лежавшем на полу. На его лице, освещенном полной луной, серебристый свет которой проникал внутрь через иллюминатор, застыла безмятежная улыбка. Ибо блажен тот, кто не ведает ничего…