Виски для пиарщицы
Шрифт:
На фотографиях я была запечатлена в разных позах с мужчинами – то с Андреем Борисовичем, то с Болатом.
Спасибо, хоть не с двумя сразу!
Где – в обнимку, где – плечом к плечу, ласково прислонившись, пристроившись, бросая заинтересованные взгляды, кокетливо улыбаясь… Судя по этим фото, я ни в чём себе не отказывала и чудесно проводила время в мужском обществе, пока мой возлюбленный выхаживал больного ребёнка в онкологической клинике.
В конце вереницы снимков – несколько слов:
«Ты
Несколько минут я перечитывала эту фразу, пока изображение не стало расплываться от подступивших слёз. В горле застрял комок, было трудно дышать, я словно уплывала вдаль по чёрной реке, меня уносило, смывало ледяной волной…
Кто меня так ненавидит? Кто меня караулил и выслеживал, ловил каждый взгляд и движение, а потом отправил собранный компромат Виктору?
Я мучилась подозрениями… Пока в голове вдруг не взорвалась бомба, и я застыла, потрясённая страшной догадкой.
А что, если…
А что, если Виктор сам поручил кому-то следить за мной?
***
Кровь стучала в висках, сердце ухало, а пальцы дрожали, когда я всё-таки решилась набрать номер Виктора. Нужно немедленно всё ему объяснить, через час будет уже поздно, через три – невозможно. Каждая минута моего молчания – словно признание вины. А я не виновата.
Почти. Ну, если только самую капельку…
Боялась, что мой звонок разбудит Гришу, но Виктор мог бы сразу выйти в коридор. Зря переживала - номер был недоступен. Отправила сообщение в мессенджер – Виктор его не прочитал. Написала на электронную почту – опять тишина.
Мне казалось, я лихорадочно бьюсь черепом о кирпичную стену: разбегаюсь и бросаюсь головой вперёд. А потом сползаю вниз, ощущая, как по лбу течёт кровь, а в глаза набивается кирпичная крошка. Это было ужасно. Я чувствовала, что Виктор от меня ускользает.
Но если он сам организовал слежку… Тогда о чём с ним говорить?
…- Проклятье! Твою же мать! – закричала бабуля и сразу же кинулась прикуривать сигарету. Руки у неё тряслись. – Рита, что ты натворила?!
– Я не виновата, - дрожащие губы не слушались.
– Я не сделала ничего плохого!
– Ты серьёзно?! Да ты практически устроила публичную оргию с Борисычем! – заорала Соня. – Умница, конечно! На людях - оно веселее, приятнее. Но надо было и о Витеньке подумать! Он же теперь повесится!
– Я не устраивала оргию!
– А это что?!
Бабуля, поднятая с постели в половине третьего ночи, рассматривала фото на смартфоне не менее ошарашенно, чем я. Несмотря на критическую ситуацию, я успела машинально отметить, что мой чёрный кружевной пеньюар, который бабуля выклянчила у меня летом, очень хорошо на ней сидит.
Удивительно, что и этой мысли нашлось место в голове, секунду назад разбитой о кирпичную стену.
– Кошмар, - простонала бабуля. – Вот же засада! Лучше
– Куда?
– всхлипнула я. По щекам катились слёзы.
– На кухню. Там ножи. Сделаем харакири. Чего мучиться?
– Ты же сказала – застрелиться?
– Какая тебе разница? Теперь уже всё равно.
О'кэй. У меня будет потрясающий труп, проймёт даже самого невозмутимого патологоанатома – череп вдребезги (кирпичная стена), живот вспорот (харакири), в груди – пятнадцать огнестрельных ранений (все смертельные). Вот что бывает, когда у тебя вдруг жестоко, без предупреждения отбирают самое драгоценное – любовь.
На кухне вместо самурайских мечей, используемых для ритуального самоубийства, Соня достала бутылку вина и бокалы.
– Вино не поможет, - я в отчаянии помотала головой.
– А больше ничего не осталось. А, ещё есть виски. Будешь?
– Нет. Мне утром на работу.
– И ты ещё собираешься на работу? – изумилась бабуля.
– Да, пойду, - упрямо пробормотала я сквозь пелену слёз. – Вчера целый день пропустила.
– Да ты рыдать будешь до утра!
– А утром пойду на работу. Бабуля, что делать? Я звонила, он не берёт трубку.
– Вот и хорошо, что не берёт! Что ты ему скажешь? Будешь жалко оправдываться, что тебя подставили, а на самом деле ты хорошая девочка? Ты хорошая девочка. Самая лучшая. Но доказывать это бесполезно.
Бабуля права. Если дозвонюсь – буду извиняться, захлёбываться торопливыми объяснениями, понимая, что поверить в мои слова невероятно трудно… У Виктора перед глазами те же самые фото, что и у меня. Возможно, у него их даже больше. Если судить по этим фотографиям, я самая настоящая шлюха…
Как и его бывшая. Повезло же парню - из огня да в полымя…
Соня налила себе второй бокал вина. Она выглядела такой же несчастной, как и я.
– Какая же гадина так тебя подставила?
Я сидела у стола, обхватив себя руками, и раскачивалась из стороны в сторону. Бабуля закурила новую сигарету, снова взяла мой телефон, полистала фото и душераздирающе вздохнула.
– А если Витя сам всё это и организовал? – жалко всхлипнула я.
– Что организовал? – испугалась бабуля.
– Приставил к тебе соглядатая? Какой кошмар! Нет, не может быть… Витя не такой. Он же славный мальчуган, он добрый, благородный. С детками возится. Я так его люблю. Нет, нет, не хочу даже и мысли такой допускать… Бли-и-и-ин! Думаешь, он нанял частного детектива?!
Нет, я не хочу в это верить… Если заранее отказываешь в доверии, то зачем вообще начинать отношения? Шпионить, подсматривать – это отвратительно, даже если делается не напрямую, а через посредника…