Вкус вишнёвой лжи. Книга 2
Шрифт:
Saint Mesa — Lion
Ложь 52. Костя
Байк с рёвом тормозит у запасного выхода только сегодня открывшегося элитного клуба «Пропаганда» — я ставлю железного коня на подножку, решительно спрыгиваю с мотоцикла и только после этого снимаю шлем. Вешаю на ручку. Осматриваюсь.
Приглашения не жду: решительно направляюсь к трём силуэтам, стоящим недалеко от закрытых дверей. Заждались, небось, пока я с Иркой прохлаждался.
Фонарей нет, но здесь достаточно светло, чтобы легко узнать присутствующих. Девушка в
— Тебе не идёт это платье, Цветкова, — коротко бросаю я.
Девушка смеётся.
— Зато нашей Золушке к лицу.
— Не называй её так, — безразлично. — Есть результаты?
Зоя затягивается, и огонёк на конце сигареты становится чуть ярче. Едкий дым заполняет мои лёгкие, и я в который раз жалею, что решил завязать с курением. Держусь уже почти полтора года, и сейчас не самое лучшее время срываться.
— Ничего такого, — отвечает Серж, тот, что в кепке. — Никаких признаков торговли наркотой.
— Голяк, короче, — сплёвывает под ноги Жека. — Лишь этот Скворецкий кипишь устроил по поводу девчонки, а так всё тихо. Либо всех спугнул, либо здесь с самого начала нечего было ловить.
— Ага, — смеется Зоя. — Такой кипишь, будто у него из-под носа несколько лямов стащили. Я вообще, что думаю-то, — она тушит бычок о стену и щелчком отбрасывает в сторону. — Может, нам у этого мажорчика прослушку поставить в офисе? Последим за ним, что-нибудь да и ляпнет.
Я кривлюсь, качая головой. Ну, какая прослушка? Кто её туда без палева закинет? Мы же не в кино…
— Превышение полномочий. Спалят, пойдём по статье.
— Так ежели и спалят, никто не поймет, что это мы, — Зоя поправляет платье. — Срань… Твою ж… Как они в этом дерьме ходят? Неудобно, капец.
Серж смеётся.
Шумно вздохнув, я осматриваюсь по сторонам. Задерживаться здесь нельзя, лишний раз палиться не хочется: встреча со Стасом неизбежна, но я хочу оттянуть её как можно больше.
— Ладно, на сегодня расходимся, — решаю я. — Мне ещё надо парочку адресов отработать.
Смотрю на время: чуть за полночь. Да, самое то подобным заниматься.
— Мы же не на дежурстве, — Серж достаёт сотовый, снимает блокировку, и на несколько секунд его лицо окутывает свет. — Да и время…
— А это и не по работе, — взъерошиваю волосы. — Короче. Избавься от платья, — обращаюсь к Цветковой. — Остальные по домам. Ну, или чем вы там по ночам заниматься любите.
Зоя манерно закатывает глаза, кривится в ухмылке. Сейчас точно выдаст очередную шуточку или похабный подкол.
— Разрешите использовать для личных целей? Мне как раз лишние деньжата пригодятся.
Хочет продать платье? Да, в принципе, пусть делает с ним, что захочет.
— Разрешаю. Увидимся в понедельник. Надеюсь, не раньше.
Не дождавшись ответа, разворачиваюсь и иду к байку — слышу позади смешки и приглушённые фразочки по поводу моего поведения, но мне настолько плевать, что я даже бровью не веду. Петросяны, мать их. Никакой дисциплины.
Стандартная процедура: шлем, байк, ключи, врум-врум.
И вот я мчусь по практически пустым улицам Москвы навстречу очередному куску, вырванному из моего прошлого.
Всё идёт по плану, как поётся в «Гражданской обороне». Всё идёт по плану.
Я не был в городе больше трёх лет, и теперь он кажется мне каким-то чужим. Будто ты достаёшь школьные тетради, просматриваешь их и понимаешь, что совершенно не помнишь ни эти задания, ни как ты их делал, даже оценки будто вовсе не твои.
Вот только в моём случае я прекрасно помню улицы, где тусовался с приятелями, дома, мимо которых проезжал чуть ли не каждый день. Возможно, вывески поменялись, да новые магазины открылись, а так… Вроде бы и твоё, родное, но…
Это как потерять лучше друга. Раньше вы с ним были не разлей вода, а теперь и двух слов связать не можете.
Вот и мне дико неловко стоять напротив квартиры когда-то хорошего друга в такое позднее время в надежде на разговор. Хотя, свет в окнах горит, так что по любому не дрыхнет, время-то ещё детское. Подумаешь, час ночи.
Мне требуется пара минут, чтобы решиться нажать на звонок. Всё ещё немного сомневаюсь, правильно ли я поступаю, заявившись сюда. Хотя, перспектива вернуться в квартиру к Ирке меня сейчас совсем не радует.
— Кто там?! — громкий женский голос сбивает с толку.
Медлю пару секунд. Может, я квартирой ошибся.
— Я друг Коли, он дома?
— Нет здесь никакого Коли! — дверь так никто и не открывает, но я буквально чувствую на себе пристальный взгляд через глазок.
— Как нет? Мне его отчим этот адрес дал!
Какая-то возня.
— Друзья в такое время не приходят, проваливай! — а вот и спалилась, значит, я правильно попал. — Мы ничего не продаём.
— А я ничего и не покупаю! — два раза несильно стучу в дверь. — Скажи ему, что Назаров пришёл.
Опять возня.
— Какой ещё Назаров? Не знаю таких! — кудахчет. — А я всех его друзей знаю.
Вот противная баба…
Хотя, её тоже понять можно. Припёрся посреди ночи какой-то придурок, ещё че-то непонятное хочет. Я бы тоже не открыл.
Снова возня.
Слышу приглушённый мужской голос:
— Назаров? Да быть не может…
Бренчит цепочка, поворачивается ключ, и дверь наконец-то открывается. Я отступаю на шаг в сторону, чтобы не получить косяком в лицо.
На лестничный проём выглядывает сначала растрёпанная голова, а затем и всё остальное: светлые взъерошенные волосы, щетина, мятая футболка. Спал что ли?