Вкус вишнёвой лжи. Книга 2

Андес Марсия

— Они всё ещё там, — скептично бормочу я, незаметно выглядывая в окно.

Парочка журналистов беспалевно стоят недалеко от дверей отеля, топчутся на месте, попивая горячие напитки из картонных стаканчиков. Ещё парочку замечаю в кафешке напротив.

— Может, это просто прохожие, — скептично говорит Максим, местный охранник, услужливо выпроводивший наглых репортёров, когда те пытались поговорить со мной пару часов назад.

— Да они там уже час торчат! Вон та рыжая пыталась сегодня прорваться сюда. Чёрт…

Отхожу от окна,

чтобы меня никто не заметил, нервно смотрю на часы. Скоро уже домой, а с парадного выхода мне точно не уйти. Придётся через чёрный ход пробираться, надеюсь, хотя бы там никого нет.

Возвращаюсь за стойку, откладывая в сторону журнал, подпираю голову рукой. Сегодня как-то скучно для четырёх звёздочного отеля, расположенного в неплохом районе Москвы. Даже слишком…

Максим подходит ко мне, облокачиваясь спиной о стойку, и осматривается. Широко зевает, даже не прикрывая рот рукой, а я нервно постукиваю пальцами по столешнице, то и дело проверяя время на телефоне. Через полчаса заканчивается моя смена, на улице давным-давно властвует темнота, да ещё и журналисты приставучие пасутся. Хрень какая-то.

Вскоре возвращается моя напарница Дашка, она сегодня в ночную, так что ей здесь торчать до самого утра. А ещё у меня подозрение, что Даша и Максим частенько трахаются в подсобке, но это не точно.

— Жесть, даже покурить спокойно нельзя! — негодует девушка.

— Что такое? — охранник хмурится.

Даша бросает куртку на стул и что-то бурчит себе под нос. Выпрямившись, вскидывает руками.

— Да вышла у запасного выхода перекурить, а там какие-то странные типы трутся. Женщина и парень. Начали вопросы задавать про график и дежурства наши. Еле отвязалась, — она шумно вздыхает, многозначительно смотрит на Максима, затем отворачивается.

— Твою ж мать, — скулю я. — По любому меня ищут.

Снова проверяю время.

— Думаешь? — Дашка морщится. — Может быть, кстати. Не исключено.

Сложив на столе руки, прячу в предплечьях лицо, тихо хныча. Что за напасть? Жила столько лет спокойно, а теперь из-за какого-то глупого видео всё летит к чертям! Почти уверена, что это Ловкачев всё в сеть слил, не зря же он мне угрозами в столовке сыпал. Решил, раз я узнала его секрет про Аньку, должна страдать? Козёл.

Не удивлюсь, если он всю инфу про меня и слил. Где я учусь, работаю, живу…

Живу…

Нет. Он не мог знать, что я живу у Стаса, а про бабушкину квартиру подавно не в курсе. Никто не знает, даже Аня. Так что…

Трясу головой, пытаясь прогнать навязчивые мысли о том, что журналисты начнут доставать отца и других моих знакомых. Я не настолько знаменитая персона, чтобы терроризировать меня. Пару недель пошумят и перестанут. Надеюсь.

А пока нужно решить, что делать с преследователями. Вызвать такси или поехать на метро? В любом случае придётся как-то незаметно выбраться из здания и не умудриться прихватить за собой хвост.

А если они запомнят номер такси, заплатят водителю,

а тот выдаст им адрес моей остановки?

Бред какой-то. У меня уже паранойя началась. Я так рьяно пыталась избежать подобного развития событий, что начинаю сходить с ума.

Тяну до последнего, так и не определившись, как лучше поступить, однако всё решается само собой.

Мне звонит Стас.

— Привет, любимая, — слышу в трубку.

— Привет. Милый… Я уже домой собираюсь.

Нельзя, чтобы парень узнал о репортёрах, волноваться же будет.

— Я знаю. Сегодня пораньше освободился, решил за тобой заехать. Недалеко от входа остановились.

Я падаю, а затем пулей лечу к окну, судорожно ища взглядом машину Стаса. Вот она. Чёрная, стёкла затонированы, блестит прямо как новая.

— Зря ты приехал, — бросаю взгляд в сторону курящей рыжей девушки, что так рьяно пыталась сегодня со мной поговорить.

— Что?

Вздыхаю, прикусывая губу. Чёрт бы их всех побрал!

— За мной с универа журналисты следят, их здесь целая куча.

Ну, или я просто параноик. Может быть, эта рыжая девчонка просто похожа на ту репортёршу, а на самом деле работает в соседнем магазинчике.

— Тебе лучше уехать, пока никто не увидел машину. Я сама справлюсь.

— Блять, я че ты мне сразу не позвонила? — возмущается Стас. — А если бы они тебе что-нибудь сделали? Ты в порядке вообще?

— В норме, — чуть отстраняюсь от окна, заметив, что рыжая смотрит в мою сторону.

Стас молчит, а я нервно покусываю губу, умоляя всех Богов на свете, чтобы эта грёбанная машина наконец-то тронулась с места и уехала куда подальше, но вместо этого задняя дверь открывается, и на улицу выходит Скворецкий.

— Ты че творишь?! — в ужасе выпаливаю я. — С ума сошёл? Сядь обратно!

Парень хлопает дверью и осматривается, всё ещё держит сотовый у своего уха. Даже не застегнув пальто, уверенно направляется в сторону отеля.

— Ага.

Коротко бросает Скворецкий, сбрасывает вызов и прячет мобильник в карман. Дима вслед за ним не идёт, зато я вижу с каким офигевшим взглядом пялится на моего мужика рыжая стерва.

Это конец. Провал. Вся моя жизнь окончательно летит в тартарары. Теперь простым преследованием я точно не ограничусь, так что можно попрощаться со своей привычной повседневностью и собирать вещички для переезда.

Двери отеля открываются, впуская, одного из самых богатых людей Москвы в свои владения, и весь мир замирает, позволяя лишь Стасу передвигаться в этом застывшем хаосе.

Парень осматривается, ища меня взглядом, чуть кривится будто от яркого света. Я же не могу даже пошевелиться, в ужасе принимая неизбежное. Что Скворецкий собирается делать? Подойти ко мне? Позвать? И всё это под прицелом камеры холла, когда на гостя пялятся Макс с Дашкой?

Заметив меня, Стас на мгновение замирает, а после демонстративно отворачивается, небрежно направляясь к ресепшену.