Возвращение под небеса
Шрифт:
Секунда, и в его глазах я разглядела теплящийся вопрос. Тот самый, ответ на который был так невыносимо горек.
– Но… ты одна? А где же Лёша?... Наташа?
Я с силой, со всей силой сжала ладони в кулаки. Ногти врезались в кожу, и я почувствовала щиплющую болезненность. Но разве это шло в сравнение с тем, как больно мне было теперь, когда я стояла перед Соболевым и должна была объясниться, рассказать ему всё, что случилось. Рассказать ему о том, что никогда больше не изменить.
– Я…
Мой голос дрогнул, и Михаил, подхватив
– Идём.
Соболев повёл меня за собой. Мы направлялись в ту самую комнату, откуда он вышел несколько минут назад. Нас провожали удивленные взгляды, и я слышала вопросительный шепоток, но… сейчас мне было совсем не до того. Интересно, как там Вебер? Это вдруг возникшая мысль отвлекла меня, заставила взять себя в руки. Надо сейчас будет предупредить Соболева о нём.
В комнате, куда я зашла, было тихо и уютно. Здесь пахло чернилами и мускатом. Флизелиновые обои тёмно-зеленого цвета даже пусть и с засаленными пятнами всё равно казались мне невероятно красивыми. Что-то в них было, как и в тяжёлых пыльных портьерах, подобранных по бокам окна широкими лентами с витиеватыми узорами. Здесь всё было слишком старым, слишком содержательным. Возле стены слева стоял ветхий сервант с посудой и кое-какими припасами. У этой же стены, упираясь изголовьем в тумбу, стояла односпальная кровать из дерева, застеленная выцветшим покрывалом. На потрескавшемся подоконнике пылился электрический чайник, а в середине комнаты на большом круглом столе теплились три восковые свечи, установленные в серебряном, потемневшем от времени подсвечнике. Зайдя в комнату, я растерянно положила рюкзак на пол и обернулась.
Соболев закрыл дверь.
– Ты, должно быть, устала, - сказал Михаил с неизменной серьёзностью.
Он направился к подоконнику.
– Да, немного, но… - пробормотала я, начиная возвращаться к темному настоящему.
– Но это не так важно… Михаил Георгиевич, там снаружи меня ждёт друг. Наёмник с двумя собаками….
Соболев посмотрел на меня и сразу же кивнул.
– Я отправлю человека за ним.
– Спасибо, - поблагодарила я, ощущая себя смущенной.
Михаил Георгиевич достал из кармана несколько карточек, ключи и сета-приемник.
– Кажется, нам предстоит долгий разговор, - вдруг заметил он.
– У меня есть вопросы. Сейчас отогреешься и заодно расскажешь мне всё…
– Конечно, - беря себя в руки, поддакнула я.
Пока Соболев передавал своему человеку просьбу найти Вебера и привести его сюда, я думала о том, что даже не знаю, как мне обрушить на Михаила всю ту страшную правду, с которой мне пришлось столкнуться. Покусав губы, я подошла к круглому столу и, усевшись за него, переплела замёрзшие пальцы. Соболев сел напротив меня.
Некоторое время, буквально пару секунд, мы смотрели друг на друга. Пронзительные сине-голубые глаза Михаила сверлили меня всё тем же молчаливым вопросом.
– Что ж… Не думаю, что стоит ходить вокруг да около… – Он вздохнул и чуть помолчал, словно бы оттягивал тот момент, когда должен был услышать то, что должен. Он уже знал, я по глазам видела. Но одно дело догадываться, другое слышать напрямую. Соболев посмотрел на меня, и мне потребовалось сделать над собой колоссальное усилие, чтобы по-прежнему остаться непоколебимо спокойной. – Где же твои родители, Маша? Где Лёша с Наташей?...
Я опустила взгляд. Мои пальцы дрожали, а внутри все раздиралось от боли. Мне хотелось кричать, без устали рассказывать всё то, что со мной случилось, с тех пор, как мы пришли в Адвегу и до сей минуты… но я не могла вымолвить даже слова. Я вдруг вспомнила бледное лицо умирающего Антона, его шепот, его взгляд…
«Ненавижу тебя, Маша. Ненавижу тебя…»
– Их убили.
Мой голос показался мне сломанным. Я прерывисто выдохнула, глядя куда-то на краешек массивного шкафа, стоящего в углу комнаты. Глаза защипало. Когда я посмотрела на Михаила, то увидела, что в его лице что-то изменилось. Он побледнел, со скорбью поджал губы.
– Кто это сделал?
– прошептал он, кладя руки на стол и хмурясь. В его голосе я уловила какое-то страшное, холодное отчуждение. И это было правильным. Он любил моих родителей. Михаил их очень сильно любил. Они ведь столько прошли вместе.… И вот теперь, такие новости.
– Как это случилось?…
– Вам лучше выслушать всё с самого начала…
Соболев кивнул, и я, помолчав немного и окончательно собравшись с силами, начала, наконец, рассказывать ему всё то, что хотела рассказать. Слова давались мне с трудом, частенько застревали в горле, мешались со слезами, утопали в воспоминаниях.… Я действительно рассказала всё – от начала до конца. Уж кто-кто, а Соболев должен был знать то, что произошло.
– Я… просто не могу в это поверить, - не скрывая злого разочарования, хрипло произнёс Михаил, когда я закончила.
Соболев опустил взгляд, с глубокой досадой глядя на жилистые кисти своих рук. Я с горечью проследила за ним взглядом, затем с ещё большей горечью посмотрела в сторону серого окна. Сегодня сумерки отливали сине-сиреневым.
Мы молчали. Долго.
– Прими мои соболезнования… - наконец прохрипел Соболев.
– Мне действительно жаль.
Я кивнула. Не смогла ничего ответить, просто слов не нашла. Благодарность казалась не к месту, да и всё остальное тоже. Мы снова замолчали.
Соболев думал о чём-то, мрачно хмурился, поджимал губы, смотрел в одну точку где-то в углу комнаты, позади меня. Мне представлялось, что там, у меня за спиной, стоит кто-то страшный, кто-то, кто мог просто взять и разорвать меня на части в одну секунду. И Михаил словно бы видел этого кого-то и ничего не мог поделать.
Наконец, Соболев поднял на меня взгляд. Мне казалось, что он ещё долго будет говорить мне что-то о родителях, о прошлом, об Адвеге… Но нет. Больше ничего. Он сразу перешел к делу.