Время ненавидеть
Шрифт:
– Ув-лек-ся. Это как?
– Ба-аксик! Без проблем, клянусь. Бодя ее вывез и Члену сдал с рук на руки в полном порядке. А Член сказал, что высадил ее почти у общежития. Ее ведь потом видели, Баксик. У меня разведка. Видели ее.
– Ее?
– А кого?! Ты же знаешь, если я что-то планирую…
– Член, говоришь?..
Пауза повисла. Да-а, теперь и не потрясешь… хм. Членом… чтобы допытаться: верно ли, довез? верно ли, высадил? невредимую ли?
– Бодя, говоришь? Где Бодя?! Что за бардак вообще?! Никого не
– Какой ты гру-убый и… Занято там.
Уставился Бакс на Юрию тем самым прозрачнопронизывающим взглядом: может, мне самому еще и на станцию сбегать, чтобы номер проверили, неполадки на линии устранили?!
Понял. Все понял Юрия:
– Я «жигуль» возьму?
– Пшел! И учти… – напоследок еще раз умыл руки, еще раз подчеркнув свою полную непричастность, если что.
А что?
К мышиному попискиванию трубки в квартире Боди добавился зуммер – в дверь.
Никто и никак не шелохнется. Только занавеска.
Юрия утомился нажимать на кнопку и прислушиваться. Закопошился в карманах – ключ-то у него есть! Все-таки они с Бодей не чужие друг другу.
Открыл. Встал на пороге. Накатило. Холодно, жутковато, странновато, чужо.
Кавардак неимоверный. Темно к тому же. Того и гляди споткнешься-навернешься.
Да, споткнулся. Повалился с грохотом на… на что- то. На что? Зашлепал ладонью по полу, нашарил шнур опрокинутого торшера, щелкнул. И…
… лицом к лицу, глаза в глаза с Бодей. В обнимочку. Напоследок. Глаза у Боди – уже пленочные, уже мертвые. И давно.
Сложная гамма чувств. Не заорал Юрия благим матом, только айкнул и заныл-заныл, всхлипнул. Бодя! Бо-о-дя! Ы-ы-ы…
– Примите вызов. Труп в квартире. Бордюрная, восемь. Квартира четырнадцать. Пятый этаж. Я. Чилингаров Юрий Аврумович. Да, ничего не трогаю. Я знаю. Жду.
Все. Вынесли Бодю на носилках, укрытого простыней. Непростое это дело – с пятого этажа, в узких лестничных пролетах. Бодя и есть туловище.
Обмерили место происшествия, как и положено.
Вспышка, вспышка, как и положено.
Порошок, отпечатки, дактилоскопия, как и положено…
Словом, бригада занимается всем тем, чем ей положено заниматься. Не слишком ли часто ей приходится заниматься с некоторых пор?
Как же такого бугая вырубили?! Не иначе, группа постаралась. Множественность ударов – и каких! Чем?
Экспертиза покажет. Но можно предположить…
Глядите, товарищ капитан, здесь и здесь. Разрывов тканей нет, но – глядите…
Любой из таких ударов способен навсегда успокоить. В принципе, да.
Но! Это Гуреев. Б. И. Боксер. Что-что, а держать удар он может… э-э… мог.
Да? А на спине – видел? Позвонки!
Коллеги. Обмен первыми еще не выводами, но впечатлениями: разве что
Сотрудники-оперативники тоже не хухры-мухры, кое-что умеют, кое-что повидали.
Но тут постарался настоящий профи.
Гуреев Борис Ильич, он же Бодя – сам профи, ан…
Все. Вынесли Бодю. Ногами вперед.
Похороны подобного рода – неизбежное место встречи людей, ничего общего между собой не имеющих и не могущих иметь. Казалось бы!
Солидный, известный всем и каждому учредитель товарищества с ограниченной ответственностью Баскаков – и стая мордоворотов с ограниченной ответственностью за свои поступки, та стая, что в порыве гнева громила «черных».
Невнятная женщина, глаза на мокром месте. Родственница? Сестра? Подруга?
Скорбный, убитый горем Юрия: я вас любил любовью брата и, может быть, еще сильней.
Стасик Ли, не поднимающий головы, прячущий взгляд.
Ряха-блин из Теремка – в цивильном, без петлиц. Как же, как же! Бодя – давний клиент!
Гуртовой со товарищи: как бы чего… похороны подобного рода всегда чреваты…
Зеваки, зеваки. Пришельцы на давние могилки – навестить. Старушки-тетки. Инвалиды.
А тут… Смотрят пусто сквозь оградки-решетки: никак важный кто? домового ли хоронят, ведьму ль…
И обычный разнобой, сумятица реплик:
– Жить бы ему и жить…
– А баба кто? Сестра?
– Хрен знает! Водки хватит?
– Хрен знает! Когда ее хватало! Гля, и менты здесь.
– А что они, не люди? Им положено, Бодю-то…
– Кто ж его? Чем?
– Хрен знает! рессорой от «тоеты». Неизвестно. Ментам бы только груши околачивать.
– Гля, а там кто?
– Где? Нет никого.
– Вон там. Только что. Не видел, что ли? Вон у ангела с крестом, вон!
– Пить меньше надо. Да-а… Бодя. Помню, он мне в девяностом на Кубке так врезал…
– Вот теперь и ему кто-то врезал…
– Но ка-а-ак!
Сверкнул Юрия зрачками. Он безмолвен, но ушам оглохнуть не прикажешь, мозгам варить не откажешь, эмоциям бурлить не запретишь. Сверкнул, просверливая Стасика Ли: помнишь, Стасик, Пашу Климова? А Бодю, говорят, тоже отключили специфическими приемчиками. А ведь не любил ты его, Стасик, не любил! Школа ягуара, Стасик, да?
– Не по-христиански его… На третий день ведь. А его…
– Скорей бы уж все! Секут.
– Кто сечет? Чего ты трясешься?!
– Я знаю?! Секут!
Да. И не только мордоворот из толпы трясется: секут!
Тот же Юрия временами неуютно шеей ерзает.
Тот же Бакс – он здесь не главный (конечно, его место там, где он есть, но не здесь, тьфу-тьфу-тьфу!), он поодаль. Просто человек толпы. Да, мол, был у меня на службе Гуреев Б. И., да, печально, разумеется. Однако совсем ни к чему быть в центре, быть центром внимания. А ощущение, что – в центре.