Время жить (трилогия)
Шрифт:
Позади, в ногах, – стена, вернее, широкие металлические двухстворчатые двери. За черным стеклом в дверях ничего не разглядеть, лишь отражается тусклый свет плафона над потолком.
Запах. Едкий запах лекарств, грязных бинтов, дезинфекции и еще чего-то сугубо больничного.
Звуки. Хриплое дыхание откуда-то сверху, приглушенный кашель, чье-то неясное бормотание сквозь сон. Извне доносится чей-то голос, но кто говорит, о чем – различить невозможно.
Больница? Госпиталь? Подземное убежище?
Вдруг негромко взревывает
– Так где же я?
Кажется, Кен Собеско произнес это вслух, потому что сосед с койки напротив открыл глаза и приподнялся на локте.
Мальчик. Нет, подросток, почти юноша, лет пятнадцать-шестнадцать. Темные глаза, темные волосы, нос, пожалуй, чуть великоват, но все равно, приятное лицо.
– Где-то между Нейсе и Кодирне, – сказал он громким шепотом, слегка прокашлявшись. – Возможно, ближе к Кодирне, но я в этом не уверен.
– Кодирне? – переспросил Собеско. – Но почему Кодирне?
– Чтобы ехать в Лешек, разумеется.
– В Лешек? Из Нейсе через Кодирне?
– Из Акеса, – недогадливость Собеско, похоже, забавляла парня.
– Не понимаю…
Собеско и в самом деле ничего не понимал. От Акеса до Лешека по прямой около двухсот пятидесяти километров, по шоссе через Тороканские Ворота и Тамо – меньше четырехсот. Но вместо Тамо поворачивать в противоположную сторону, на Нейсе, а затем на север, к Кодирне…
– А зачем делать такой большой крюк?
– Нельзя напрямую, – серьезно объяснил парень. – Где-то возле Тамо сел корабль пришельцев, там не проедешь. А в Кодирне, говорили по радио, начинается безопасная дорога прямо к побережью. Вот мы и едем. Только что-то никак не можем доехать. Пришельцы мосты разбомбили, вот и приходится все время искать дорогу. У моего отца джип, вот он и ездит на разведку. Потом возвращается и ведет всех остальных.
– Постой, – сказал Собеско. – Значит, вы на побережье? А потом? В Гордану?
– В Гордану, – равнодушно подтвердил парень. – Или в Телларну. Отец говорит, это как получится.
– Вот как, – растерянно произнес Собеско.
Какая-то мысль мелькала в голове, но все время ускользала. Он попытался потереть пальцами виски, но наткнулся на повязку.
Паренек с соседней койки понял этот жест по-своему.
– Это вас в бою с пришельцами ранили?
– …Не знаю, – признался Собеско. Ему было не по себе. В голове царил полный хаос, мелькающие обрывки воспоминаний никак не хотели становиться по местам. – А почему ты так решил, может, это меня при бомбежке. Как тебя, наверное.
– Не-а, – покачал головой парень. – Не как меня. Я не раненый, я больной. Правда, глупо? А чего я спросил, так вы, пока без сознания были, все время говорили. Что-то вроде "Стреляй, скорее, он тебя сожжет" или Стину какому-то кричали, чтобы быстрее перезаряжал мухобойку. Вот я и подумал… Кстати, а что такое
– Стой! – с облегчением перебил его Собеско.
Он вспомнил. Да, они с Млиско ждали атаки пришельцев. А затем… Затем был снаряд! А потом кто-то – наверное, Урган – решил отправить его в Лешек как летчика. Или как раненого летчика?
Все вставало на свои места. Оставалось только проверить.
– Как я очутился у вас? И когда? – Он почему-то очень боялся, что пролежал в забытьи уже несколько суток.
– Да вчера днем вы появились. Точно, мы как раз мимо Нейсе проезжали. Принесли, помню, вас на носилках солдаты, а с ними были врач и полковник авиации…
Урган?
– Точно авиации? – спросил Собеско. – Ты не ошибся?
– Да что я, маленький? – возмутился парень. – У него на погонах был крылатый меч – значит, полковник авиации. Я же знаю. У пехотного полковника – скрещенные алебарды, а интенданта – бычья голова, а у танкиста – хвостатая звезда. Он еще попросил, чтобы с вами поосторожнее, у вас два ребра треснули. И контузия.
– Это я догадался, – усмехнулся Собеско. – Еще бы не догадаться, если грудь стягивает тугая повязка, а каждый вздох вызывает боль в правом боку. – А с полковником больше никого не было? Такого чернявого мужчины примерно моего возраста и очень загорелого?
– Не-а, – помотал головой парень. – Не было. А полковник сказал, вы были в Тороканских Воротах, и у вас даже орден есть. Правда? А то тут рядом со мной двое – так у них медали. Один горданец, у него нога сломана, вот ему все время и дают снотворное. А второй – баргандец, он сказал, что вас знает. Вас ведь зовут Кен Собеско, верно? А меня Чирр Чолль. Только не Чоллу и не Чолло, а именно Чолль. Это тороканская фамилия…
Кен Собеско рассеяно кивнул. Человек, лежащий над головой Чирра Чолля, повернулся лицом к проходу и открыл глаза. На этот раз капризная память не подвела.
– Дилер Даксель!
– Точно! Он самый. Вот ведь, как жизнь повернулась. А ведь я еще вчера вашему напарнику, Драйдену, жаловался, что уже, видать, не судьба встретиться и поблагодарить за то, что не бросили тогда в Макьелине…
– Как, и Драйден тут?! – удивился Собеско. – Вот уж, действительно…
– Ну, это долгая история, – сказал Даксель. – Хотите?
– Хочу. Только не слишком ли вас это напрягает, ночь ведь уже…
– Не уже, еще, – улыбнулся Даксель. – Ну и что? Вы спать хотите? И я – нет, днем выспался. Да и знаете, мне тут больше не с кем особенно и разговаривать. У Драйдена сломана лодыжка, он очень мучается на этих проселочных дорогах, вот его и держат все время на снотворном. Гранидского я не понимаю, а мой единственный переводчик – вот этот молодой человек – к сожалению, владеет баргандским только на уровне школьной программы… В общем, ладно. Итак, все началось с того, что я вашими трудами – спасибо – оказался в чужой стране без документов и практически без денег…