Второй раз не воскреснешь
Шрифт:
Это была не она.
Они занимались любовью всю ночь напролет. У Игоря с самого Сиэтла не было женщины. Он отрывался на полную катушку. Она постанывала, кричала – но ничего не говорила. Наверное, чтобы он не мог узнать ее. А ему было плевать, кто она. Ее тело было стройным, руки ласковыми, а губы опытными…
На рассвете – если в особняке без окон они могли бы увидеть рассвет – она ушла от него. Так и не проронила ни слова. Игорь, умиротворенный, уснул. Кто бы к нему ни приходил,
На следующий день не играли.
Он занимался английским. Смотрел телевизор. Изводил себя физкультурой.
Ночью – Игорь спал чутко – он почувствовал дуновение знакомых духов. Кто-то прошелестел одеждой. Прохладные руки коснулись его.
Игорь изловчился и нажал кнопку ночника.
Над ним склонилась обнаженная официантка-»фотомодель». Марина. Девушка, которую он не взялся разгадывать.
– Ты не на ту карту поставил, игрок, – засмеялась она, жмурясь от света.
– Я не думал, что ты играешь, – пробормотал он.
– Но я играю.
– И у тебя хорошо получается.
Игрек потушил ночник и привлек ее к себе.
Они опять любили друг друга. Игорь был менее неистов, чем в прошлую ночь, зато более нежен. Ему казалось, что теперь он наконец понимает ее: красавицу официанточку, которой приходится днями напролет играть в ледяную неприступность… Которая носит маску холодной надменности – для того чтобы ее сложнее было обидеть…
Они лежали рядом. Время было под утро. Игорь погладил ее по щеке. Она схватила его руку и поцеловала в ладонь. Его умилило это.
– Тебе сегодня работать? – ласково спросил он.
– Да, – прошептала она. – А тебе?
– Я не знаю… Ты здесь живешь?
– Да. Все здешние – живут здесь.
– Давно ты?..
– Уже три месяца.
– Хорошо платят?
– Хорошо.
– Только за работу?
– Не хами.
– Извини… А ты можешь отсюда выходить?
– Нет. Это – условие контракта.
– А почему ты согласилась?
– А где еще, миленький, я пять штук баксов заработаю? Так, чтоб без интима?
– Ты – красавица.
– Ну и что? Что мне теперь, минеты на Тверской строчить? Там хохлушки цены сбивают…
– А ты не боишься, что нас потом… ну, в общем…
– Ликвидируют?
– Вроде того.
– Не боюсь. Не так уж мы много и знаем…
Они еще долго шептались в темноте номера, в жаркой постели – две родственные одинокие души, которых телесная жажда случайно бросила друг к другу. Игорю очень хотелось доверять ей.
А утром их жаркий шепот, текущий с бобин магнитофона, жадно слушал, откинувшись в своем кресле, Хозяин.
Она и на третью ночь пришла к нему.
После того как любовный запал угас и они, устало-умиротворенные, лежали, откинувшись, на подушках, он спросил:
– Скажи, что ты обо всем этом думаешь?
Она поняла, что он имеет в виду особняк, где они находятся, систему, в которую они попали… Пожала плечами.
– Обычный катран. Подпольное казино. Только большое.
– Ты здесь, по особняку, свободно можешь ходить?
– Да – только хождения особо не приветствуются.
– И что собой представляет этот особняк?
– Вроде как небольшая гостиница. Шесть этажей. На первом – гаражи, тренажерный зал, кладовые, кухня… На втором и третьем – игровые комнаты, библиотека… А выше – жилые комнаты.
– А сколько здесь всего народу?
– Повара. Официантки. Охрана… Человек двадцать, наверное.
– А кто заправляет?
– В общем-то, трое… Вовочка – ну, этот малыш вертлявый… Сморчок… Все под юбки лазит… Но он – так, что-то вроде мальчика на побегушках… Менеджер! – произнесла она язвительно. – Потом… Лысый с золотыми зубами из Москвы приезжает – он главнее, чем Вовочка… Но он что-то вроде внешнего представителя… Как снабженец, что ли… Представитель по связям с общественностью… – Она хмыкнула. – Ну, а здесь, внутри, все Олега Олеговича слушают…
– Значит, Олег Олегович – босс?
– Не думаю.
Она с сомнением покачала головой.
– А кто же?
– Кто? Не знаю. Его никто не видел.
– Он кто-то посторонний? Из Москвы?
– Нет. Зачем? Он здесь живет. У него апартаменты – в пентхаузе, на шестом этаже. Целый этаж. Только он никуда оттуда не выходит. Никогда.
– А ты его видела?
– Нет.
– А откуда ты знаешь, что он – там?
– А я однажды видела, как туда Олегович входил. Он согнулся весь, сгорбился… Как лакей… Так только к большому боссу входят…
– Вот как!.. – Игорь помолчал. – Ты говоришь, что босса никто не видел… Кто ж ему туда пищу носит?
– Его жена. Ну, жена не жена – не знаю; в общем, женщина его. Зовут Верой Павловной. Только так, по имени-отчеству… Она сама готовит – у нас там, на кухне. Сама ему туда и пищу носит. Все больше вегетарианское. Кашки, салатики…
– Молодая?
– Лет сорок. Мышка такая серенькая… Зато как глянет – как бритвой отрежет… С ней никто не связывается… Боятся…
– А что о нем рассказывают?
– А ничего не рассказывают. Как будто и нет его. Я только раз слышала: Олегович прошептал Вовке (малышу этому вертлявому): «Это приказ Хозяина». Строго так прошептал… А тот аж в лице переменился и сразу – в струнку…
– Интересно…
Игорь помолчал. Потом внезапная мысль осенила его:
– Так, может, никакого босса – нет? Может, всем здесь на самом деле заправляет Олег Олегович? И эта «жена»? И «босс» – это ширма? Выдумка?
Марина усмехнулась. Минуту подумала, потом отрицательно тряхнула головой.