Я (не) продаюсь
Шрифт:
– Побудешь буксиром?
– Ага...
– Не боишься, что придушу?
– я сильнее сжимаю его шею, полностью ложусь на спину, но он будто и не замечает тяжести. Гребёт легко, не сбиваясь.
– Есть повод?
– косится на меня Тигран, поворачиваясь насколько это возможно.
– Так...из вредности,- утыкаюсь ему носом в затылок, вдыхая аромат ментолового шампуня и его собственный: терпкий, мускусный, тяжелый. Он сейчас всё равно не заметит.
– Ну если из вредности, тебя с собой утащу, Татлим,- смеётся.
– Не бросишь?
– Ни за что...
Повисает душная пауза. Будто мы о другом говорили, и я лихорадочно тороплюсь её замять.
– А если так?
– давлю ему на плечи, пытаясь притопить, но куда там.
Он только хохочет громче. Заносит руку назад, хватая меня за шкирку как нашкодившего котенка, сдирает с себя и отбрасывает в воду. Я буквально отлетаю. Не успеваю всплыть, отплевываясь, как снова с визгом лечу в накатывающие волны. Хорошо, что уже дно, что мне уже по грудь, и что Тигран шутит. Мне с ним не справиться. Пытаюсь убежать, но куда там. Опять лечу безвольной жертвой под его смех. Опять ухожу под воду с головой, барахтаюсь в волнах, то прибивающих к берегу, то утаскивающих обратной тягой на глубину. Опять фыркаю, отплевываясь, и опять оказываюсь в мужских стальных объятиях. Оказывается, уже мелко. Настолько, что, когда он толкает и заваливает меня, я могу лежать на песчаном дне, не утопая, стоит лишь приподняться на локтях. И только волны иногда захлёстывают с головой. Тигран нависает сверху на вытянутых руках. Подхватывает меня за талию и толкает ещё ближе к берегу. Разводит коленом бёдра. Склоняется к моему лицу и замирает в миллиметре от губ.
– В номер пошли, трахну тебя...Накупались...- хрипло шепчет, сверля чёрными глазами.
Меня в жар бросает. Только что было беззаботно и весело. И только на краешке сознания где-то бурлило, зудело возбуждение. А теперь оно захлестывает меня похлеще накатывающих волн.
– А тут?
– произношу едва слышно, облизывая губы. Его дыхание щекочет кожу лица, итак огнем горящую от охватившего желания.
– Хочешь тут?
– тянет Тигран хрипло, криво улыбаясь, - Песок, Татлим. Не так удобно, как в фильмах показывают.
Выразительный взгляд соскальзывает с моего лица, ползёт по шее, груди, животу и замирает на лобке.
– Устанешь вымывать...- усмехается он. И я тоже начинаю хихикать.
– Всё. Уже не хочу, спасибо!
– я отталкиваю его и встаю, смеясь,- Пошли.
* * *
Приоткрываю один глаз от звука пришедшего сообщения. И кто там ночью? Лениво оглядываюсь во мраке. На прикроватной тумбочке мигает телефон Тиграна. Мужчина ворчит что-то хрипло на своём, убирает тяжелую руку с моего бедра и тянется к гаджету. Читает, хмурясь от бьющего с экрана света, и кладёт смарт обратно. Но он тут же вновь разрывается трелью. Тигран, ругнувшись уже громче, принимает вызов. Перекидывается парой фраз на родном языке с каким-то мужчиной в трубке. Сначала сердито, потом хмыкает, и уже веселее. Через минуту заканчивает разговор, тяжелая рука возвращается на моё бедро, впечатывает в мужское тело, а колючий подбородок упирается в макушку.
– Посреди ночи...Опять по работе?
– интересуюсь вяло, закрывая глаза.
– Да нет, - Тигран сладко зевает.
– Сын- балбес. Билет купил на послезавтра. Прислал, когда встречать, и решил позвонить заодно. Про разницу во времени же не вспомнить...
Я застываю, устремляя заледенелый взгляд перед собой. Сон испаряется от гулкого болезненного удара сердца о рёбра. Сын?
25.
Тигран сильнее притягивает меня к себе, просовывает руку мне под голову, заменяя собой подушку, и похоже преспокойненько засыпает. Уже через минуту его дыхание выравнивается, делаясь глубже, а сердечный ритм, отдающийся мне в спину, замедляется.
А я не могу. Так и лежу, сверля стену напротив невидящим взглядом.
Сын. И Тигран так спокойно это сказал, будто уверен был, что я знаю. Ну конечно. Я почти три года работаю в его компании, могла подслушать сплетни о его личной жизни. Вот только в курилках я не зависаю, да и чай вместо работы гонять не люблю. Могла полазить в интернете и раскопать что-нибудь. Я ведь даже и собиралась. Правда, передумала в последний момент. Решила, что лучше не знать. Что это не моё дело. Но сейчас отчётливо понимаю, что моё. Болезненное любопытство жжёт изнутри.
Сын. Похоже уже достаточно взрослый. Один? И жена есть? Или нет? Сын один прилетит? А вдруг с матерью...? Липкая испарина выступает вдоль позвоночника от этой мысли. Нет, это слишком. А меня тогда куда Тигран денет? Прятать будет? Дикость...
Аккуратно убираю его тяжелую руку со своего бедра и встаю с кровати. Завернувшись в простыню, на цыпочках выскальзываю из спальни, прихватив свой телефон. Бреду на террасу. Прохладный ночной воздух остужает разгоряченное лицо. Забираюсь с ногами в плетеное кресло и, поправив съехавшую с груди простыню, набираю ФИО Керефова в поисковике. Добавляю «личная жизнь». Пальцы влажнеют и начинают дрожать. Зависают над светящимся экраном. Всплывают ссылки, и я, закусив нижнюю губу, тыкаю на первую.
– Ты не знала, что ли?
Чёёрт. От неожиданности чуть не роняю телефон на каменный пол. Тигран в одних спортивных штанах с невозмутимым видом усаживается напротив и сразу двигает к себе пепельницу. Щурится, смотря на меня, пока прикуривает.
– Нет,- говорю честно и откладываю телефон, стирая поиск.
Керефов кивает и откидывается на спинку своего кресла, выдыхая. Взгляд невольно ползёт по его заросшей груди, ощупывает рельефный живот, подмечает свежие полосы на боку, оставленные моими ногтями. Сглатываю и поднимаю взгляд к его лицу.
– Почему не стала узнавать? Настолько нелюбопытная?
– Это не моё дело,- хрипло отвечаю я.
– Не твоё, говоришь,- он хмыкает,- А сейчас всё-таки полезла...
И кивает на телефон, делая очередную затяжку. Я передергиваю плечами. В конце концов, в моём интересе ничего такого нет. Он естественен.
– Может сам расскажешь?
– произношу ровно, преодолевая волнение,- Сколько твоему сыну? Как его зовут?
Тигран криво улыбается, и я не могу понять, что кроется за этой улыбкой. Смотрит на меня изучающе, будто я объект на выставке.
– Его зовут Рамиль. Ему семнадцать. Студент. В Америке учится. Приедет на пару дней. Мы месяц не виделись, у него экзамены были. Вот сдал,- медленно отвечает Тигран.
– Ясно... А тебе сколько?
– Мне тридцать шесть, Татлим,- усмехается Тигран,- Что, старый для тебя?
Я только фыркаю в ответ. Если он на комплимент напрашивается, то обойдётся. Я примерно так и думала.
Тигран делает паузу, затягиваясь. Я молча жду.
– У меня ещё два. Дамир и Азат. Все погодки. Младшему пятнадцать. Они сейчас в школе учатся в Англии. Дамиру на следующий год поступать.