Я возьму тебя на руки
Шрифт:
— Какая шикарная у тебя гитара.
— Ну, — пожала я плечами, — если уж дядя Руслан не против, то и я не против. Сыграй нам немного. Если у тебя получается. Мама с удовольствием послушает.
Просто удивительно, что Руслан вытащил Рому из его ракушки. Сын никогда мне не играл на гитаре. Хотя я слышала иногда звон ее струн за закрытой дверью Эта вещь принадлежала моему бывшему. Биологическому отцу моего чудесного сына. Денис ушел, оставив только эту гитару. Было даже странно, что он так поступил. Сперва даже казалось, что еще вернется. Свою армейскую гитару Денис любил даже больше машины. Может, даже больше меня. И уж точно больше собственного сына. Тем страннее мне видеть, что эта вещь так органично лежит в Роминых руках. Пускай неокрепших, но уже явно мужских ладонях, как и у Руслана.
Рома начал брать аккорды — и кухня наполнилась неким подобием музыки. Все переживала, что Руслан станет поучать и морщиться от этих звуков. Рома был самоучкой. Никто ему не показывал, как это делается. Он смотрел какие-то ролики в интернете, пробовал играть перед зеркалом. Но даже мне он не демонстрировал своих успехов. А тут вдруг раз — и расцвел перед Русланом. Перед великолепным "дядей Русланом".
— А ты молодец, — похвалил моего Ромку тот, кто уже успел сделать намного больше для моей семьи, чем Денис. — Хорошо получается. Мне нравится. Зачетно играешь.
— Правда? — надеялся сын, что взрослые не врут. — Вам правда нравится? — Руслан утвердительно кивнул, и Рома решил еще попробовать "что-то". — А вот этот бой — послушайте, как звучит…
Детские пальцы стали "бренчать" по всем шести струнам. Рома даже напевал себе что-то под нос. Наверняка ведь это была "минусовка" на какую-то популярную у подростков песню. Но сомневаюсь, что Руслан был в курсе. Если уж даже я не улавливаю сходства со знакомыми мотивами, то о владельце нефтебазы и говорить нечего. Руслан — и вдруг меломан широкого профиля? Нет. Руслан, наверное, только классику слушает без слов или же традиционный для зрелых мужчин шансон. Как тут без него?
Но наш Руслан Николаевич нахмурил брови, внимательно выслушал импровизированный концерт. А затем уверенно похлопал в ладоши.
— Молодчина, Рома. Очень круто. Хорошая музыка получилась. Сразу видно, что у тебя есть к этому жилка. Чувство такта. Музыкальный слух. Я впечатлен.
Руслан сложил свои мощные руки на груди и посмотрел на меня. Будто ждал, что я скажу то же самое. А я не сразу просекла, что это было приглашение. Вышло неловко. Как будто постороннему человеку музыка моего сына нравится больше, чем родной матери.
— И… и мне тоже очень понравилось, сынок! — кивала я судорожно, чтобы Рома не подумал, будто мне безразлично. Или я не согласна с Русланом. — Дядя Руслан говорит правильно — очень достойное звучание.
— Дай я пожму тебе руку. — Руслан протянул Роме ладонь и выразил уважение к детским стараниям. Это меня поразило больше всего. Он умудрился подобрать последний ключик к моему женскому сердцу. Так легко и тонко поладил с ребенком. — Респект. Хорошо играешь.
Рома неуверенно улыбнулся, но все же задал свой вопрос открыто:
— А вы не обманываете, дядь Руслан? Что, и правда нравится?
— Да, конечно. Ты отлично играешь. А что, у тебя были какие-то сомнения на свой счет? Никогда не надо в себе сомневаться. Пускай другие сомневаются — но ты всегда должен твердо знать, что "сможешь".
Рома снял с себя гитару, поставил ее нижней частью на пол и стал теребить кожаный поясок-наплечник.
— Если честно, то я пробовал снимать на телефон, как играю. Выкладывал в интернет. Но мне писали всякие гадости.
— Да ну, — удивился Руслан. — Не может такого быть. Кому-то не понравилось, как ты играешь? Что же там писали эти писаки?
— Писали, что я дурак, — опустил мой сын глаза. — И что лучше мне никогда не брать в руки гитару.
— Ой, Рома… — отмахивался Руслан, так мягко сглаживая шероховатости мужского взросления. — Это они сами дураки. И это им лучше никогда не писать комментариев в интернете. Они тебе просто завидуют. Сами ведь играть не умеют, небось.
— Некоторые из них умеют, — возразил Рома, оправдывая диванных авторитетов. — У них даже свои каналы есть, где они выкладывают видео каверов и собирают тысячи лайков.
Руслан поднялся на ноги, подошел к моему Ромке и приобнял его за плечо.
— Значит, они боятся конкуренции.
Рома застеснялся от такой лести.
— Да нет, дядь Руслан. Не думаю.
— Боятся-боятся. В бизнесе всегда так было. — Руслан опустился перед Ромой на корточки и поднял его грустный носик выше — забавным жестом указательного пальца. — Вот я, когда у руля компании стал, то меня знаешь как прессовали? — Рома сразу же проникся этим примером и стал внимательно слушать взрослого наставника. — О… — качал Руслан головой. — Ко мне постоянно подсылали людей, чтобы взять на слабо. И даже в число сотрудников засланных казачков внедряли, чтобы выведать секреты и напортачить похуже.
Я обожала такое слушать. Не верить Руслану было невозможно — он никогда не пытался врать. А если и врал, то это сразу было заметно. И Рома тоже ему верил.
— Что, правда? — Сын забыл о своих интернетовских проблемах и увлекся рассказом. — Что, вот прям так и было? Диверсантов к вам засылали, как на войне?
— А бизнес, Рома — это и есть та самая война, — гладил Руслан по голове моего маленького всезнайку. — Однажды у нас было испорчено сразу сорок тысяч литров топлива.
— Ого! — вырвалось у Ромы. — Нифига себе…
— Бензин премиального качества залили в дизельное топливо. А в резервуар с бензином — целую цистерну солярки. Это был полный капец. Потому что заправлять машины такой смесью нельзя, противопоказано.
— Взорвется?
— Ну, взорваться — не взорвется. Но цилиндры расфигачить может. Клапана уж точно погнет. Короче, моторам от такого пойла сразу кранты. Поэтому как только клиенты стали жаловаться на поломки двигателей, мы сразу же нашли жулье. Им оказался свежепринятый на работу оператор АЗС. Сначала думали, что водитель бензовоза спросонья перепутал, но не тут-то было, — уже и сам увлекся Руслан. Впрочем, Рома его слушал, словно заколдованный. — Водитель все правильно подключил, а вот оператор самовольно взял и поменял рукава местами, пока паренек-дальнобойщик кофе пил и анекдоты травил.