Шрифт:
Страница автора
А я считал слова благодарности от автора в начале книги непонятной фигней, пока сам не написал книгу… Эту страницу я бы хотел посвятить именно этому и не только.
В первую очередь я бы хотел отметить человека, который убирал весь бред из книги, тыкал меня лицом в сюжетные дыры и просто честно делал свою редакторскую работу. Мой лучший друг, без которого бы книги не случилось. Это Илья Бахмутский.
Его можно найти тут: https://vk.com/rekeythedarkest
Так же, хотел сказать спасибо человеку, чье имя вы не узнаете, но без кого даже этой маленькой странички не было бы. Она все знает и без лишних слов.
И низкий поклон моей маме, чью работу вы можете наблюдать на обложке данного произведения!
Ссылки на мои соц.сети, если вы захотите поддержать подпиской автора:
Вк сообщество «Творческий Bonzai»:
https://vk.com/tvorcheskiy_bonzai
P.S. Все иллюстрации сгенерированы нейросетью Midjourney и доработаны. Все места и герои выдуманы моим крошечным мозгом!
Приятного прочтения!
Пролог
Вдох. Выдох. Выстрел…
– Где же ты…
Прицел снайперской винтовки метался из стороны в сторону, изучая каждый дюйм секретной базы фашистов в горах Швейцарии. Где-то слева советские танки врывались, пробивая забор, продирая металл металлом, со скрежетом, да с таким, что его слышно даже тут, на высоте.
Вроде бы апрель на дворе, но в горах снег лежит и летом. Вот и сейчас он холодит всё тело, а ветер так и норовит сорвать всю маскировку, так тщательно сделанную пару часов назад.
– Ну же… Вылезай.
Вот и она, цель. Она скрывается не в центре сражения, а как истинный командир, в тылу… Этот высокий вроде бы лысый под фуражкой полковник фашистов отсюда казался просто гномом. Впопыхах бежал к машине в сопровождении юных офицеров.
– Ну, наконец-то…
Вдох. Весь мир остановился на мгновение. Есть только цель и перекрестие прицела. Выстрел. Пуля вошла в портфель, не задев фрица.
– Ссука…! – оскалившись, выдавил Олег. Он передернул затвор с таким холодом, что мороз вокруг был просто Африкой. Не отводя глаза от цели, Олег положил руку на спусковой крючок. Палец не дрожал, были только он и тот фриц с королевским орденом на другом конце полёта пули.
А фриц бежит, распинывая своих подчинённых. Вдох. И снова между реальным миром и ним пропасть… Выс… Выстрела не случилось. Фриц скрылся за углом какого-то каменного здания, напоминающего по размерам гараж, не более того. Однако сделан он был из большого серого камня с небольшой башенкой на крыше. Странно всё это…
– Куда же ты, гадина? – сердце уже начало бухать где-то внутри от нехватки воздуха. Горы всё-таки. Щетина на лице уже покрылась инеем, ветер всё больше укрывал снегом, как мать одеялом на ночь…
– Ага, попался!
Выстрел.
– Зря ты решил выйти, – с ухмылкой пробурчал Олег.
Ещё пару взглядов в прицел – цель была поражена. Недавние подданные фюрера уже сами в ужасе не знали куда бежать. Серые ряды кубоподобных зданий всё больше и больше заполняли советские солдаты в зеленой форме.
Олег мягко взял винтовку, уложил на бок и пополз назад, опускаясь всё ниже. Сделав пару осмотров вокруг лёжа, он встал, отряхнув с себя этот надоедливый снег, который так и норовил залезть за шиворот.
– “Что же это было за здание такое, странное, не как на всех базах. Может, что-то секретное?… Ну да ладно, не моё это уже дело”.
Солнце пряталось за тучами, а это значит, что пора сваливать. Работа выполнена, душа спокойна.
Олег ещё раз взглянул на свою лежанку, от неё и места не осталось из-за метели.
– Ну и хорошо, – прошептал он себе под нос и начал спускаться.
Глава 1. Спустя четыре года
Снова прицел, снова какие-то фрицы. Ну как «какие-то», злые до своих идей, как и всегда. Их осколки теперь собирать по всему миру после проигрыша в войне. Спустя четыре года после его первого пребывания за границами родного СССР там, в швейцарских Альпах, Олег оказался в полуразрушенном Гатвальде, в Германии. Его опустевшие окраины послужат отличной маскировкой. И местом для базы…
– “Куда меня ещё занесёт?…” – вздыхая, подумал он.
Выстрел. Хотя больше он был похож на удар молотком по дереву. Глушитель – добротная вещь.
Очередной глава этого ада на земле падает, обмякнув менее, чем в километре от Олега. Вдруг, бывший собеседник новоиспечённого трупа застыл, всматриваясь, как будто через прицел, в душу Олега.
Очередной удар с громким «тык».
– Спасибо, – пробурчал он и кинул взгляд в бок. Она была в паре метров, её лицо было невозмутимо. А русые волосы так и лежали косой на плече.
– “Всё-таки немки тоже бывают красивы…”
Он заметил её устремлённый в прицел взгляд. Олег его знает. Быстро окинув через прицел обстановку, он резанул ей:
– Стой. Надо уходить. Мы сделали то, что должны.
Её взор уставился на него с приподнятой бровью. Полный возмущения голос, но сохранявший свою милоту, сказал:
– Да подожди ты, может, сейчас ещё кто-нибудь выскочит поважней.
– Никого не будет там, мы и так навели им шороху. Пора сваливать, пока нас не засекли.
– Но…
– Аня…
Его холодный взгляд даёт всегда понять: дальше лучше не перечить. Она ещё раз взглянула в прицел. Фрицы уже облепили своего командира. Она томно начала подниматься. Её расстегнутая одежда, которая больше походила на форму, развевалась на слабом ветру.
Они выбрались из комнаты, в которой сама природа сделала огромное окно из разрушившейся кирпичной стены. Пока выкладывали кирпичи выбитой стены обратно, чтобы замести возможные следы, Олег всё думал:
– А она неплохо говорит по-русски для немки.