Заноза Его Величества
Шрифт:
Делаю уверенный шаг на чёрный безжизненный мох.
И дальше по сценарию сказки «Про Федота-Стрельца» должны быть слова Бабы Яги, но я их не помню. Но ещё успеваю отметить, что это символично, ведь до её избушки я и пытаюсь добраться любой ценой… только мне резко становится не до шуток.
Я наивно думала, что Лес меня просто не пустит, оттолкнёт, отгородится невидимой стеной, ведь не зря дорога идёт по руслу давно пересохшей реки. Но я с лёгкостью делаю второй шаг. И тут же затыкаю уши — пронзительная сирена, писк фонящего микрофона просто взрывает мозг.
И
Только лучше бы я вязла в болоте — это я понимаю, когда истошный писк сменяется шёпотом. Вернее, лишь сначала мне кажется это бессвязным шёпотом. Потом, из последних сил цепляясь за ускользающую землю, я явно слышу в нём голоса. До боли знакомые голоса.
«Плохая девочка! Посмотри, какая ты плохая девочка. Ты испачкала платье. Нет, ты его порвала», — сокрушается мама. Я стою растрёпанная, лохматая, держу за спиной свалившийся с одной из косичек бант. И хочу сказать ей, что я не специально, что просто спасала Муську с дерева. Но она расходится всё сильнее, и я, пряча расцарапанные руки, молчу.
«К сожалению, мы ничего не смогли сделать, — мужчина в белом халате, врач перинатального центра сдавливает моё плечо. — Крепитесь». «Нет! Не-е-е-ет! — шепчу я ему, и кому-то, кто доставляет мне сейчас эти страдания: — Пожалуйста, не заставляйте меня снова это переживать. Пожалуйста!»
Но уже звучит другой голос. Голос бывшего мужа:
«Ты — дурная. Никчёмная. Бестолковая. Ты даже ребёнка не смогла выносить. Документы на развод получишь по почте. Прощай!» Я вздрагиваю — так сильно хлопает за ним дверь.
И вздрагиваю ещё раз, потому что с двух сторон меня хватают сильные руки и тянут куда-то вверх и назад.
— Миледи! — встряхивают они меня. — Вы в порядке, миледи?
Глава 29
Если этот лес хотел меня растоптать, раздавить, разрушить, то он вполне справился со своей задачей.
— Да, всё в порядке, — отвечаю я, отстраняясь, но на самом деле «нет».
Я убита. Морально искалечена. Физически уничтожена.
Ноги меня не держат. Подгибаются. Я опускаюсь на колени, а потом сажусь на укатанную сырую землю дороги и опираюсь руками, чтобы уж совсем не упасть в грязь лицом в прямом смысле этого слова. Хотя даже на это мне плевать. Больше всего на свете мне сейчас хочется плакать. Навзрыд. Кусая от боли губы. А ещё, чтобы меня оставили в покое. Не трогали.
— Оставьте меня одну, — отворачиваюсь я, когда незнакомый мужчина садится
— Нет, миледи, это неправильное решение, — и не думает он подчиняться.
— Вы кто?
— Меня зовут Гриф. Это прозвище. Белоголовый гриф, — показывает он пальцем на выжженный на кожаных доспехах знак на груди, когда я поднимаю глаза. — Хотя некоторые и зовут меня за глаза «безголовый», — улыбается он.
— Значит, вы не настоящий сварщик? — усмехаюсь я.
— Нет, я не королевский гвардеец, — конечно, не понимает он иронии, но не теряется.
— А кто вы? — рассматриваю я его тяжёлый подбородок, покрытый тёмной щетиной, в которой пробивается седина. Выше поднять глаза у меня нет сил.
— Я просто выполняю свою работу. Не думайте об этом. Просто не думайте. Всё, что ортов Лес заставил вас вспомнить, всё это давно в прошлом. И давно не имеет значения. Пережито и забыто. Оставьте это лежать там. Хорошо? — протягивает он широкую ладонь.
И голос у него такой спокойный и уверенный, и слова он говорит такие правильные, что хочется ему верить.
— Я постараюсь, — вкладываю в его ладонь свою руку. Он помогает мне подняться.
— Вот и отлично, вы храбрая девочка, — всё же заставляет он посмотреть на него, так и не отпуская руку. И щедро одаривает меня ободряющей улыбкой и тёплым взглядом карих, по-птичьи слегка на выкате глаз. — Вы с этим справитесь.
«Ничего-то ты обо мне не знаешь, Белогововый Гриф», — сдерживаюсь я, чтобы не похлопать его по груди.
Зато теперь понимаю, откуда у него это прозвище. Все они одна шайка. Его шея, бритый затылок и часть лица тоже покрыты ромбовидными татуировками. А на его белых, искусственно обесцвеченных на макушке волосах, зачёсанных назад, совсем как у короля, поблёскивает бисер мелких капель дождя.
— Скажите ей, что я приходила.
— Я думаю, она знает, — помогает он мне дойти, а потом и сесть в карету. — Счастливого пути! — отдаёт честь взмахом руки и стучит по дверце, давай знак вознице трогаться. — Барт!
— Хорошего дня, Гриф! — равняется с моим окном уже сидящий в седле генерал.
— Кто он, этот Гриф? — спрашиваю я, когда карета отъезжает довольно далеко от моста. — И ты, и король, и вся королевская охрана? Кто вы?
— Мы бывшие наёмники, миледи. Вольные стрелки, которым была не чужда любая опасная работа, если за неё хорошо платили.
— Это такое спецподразделение, да? Карательный отряд? С Серым Псом во главе?
— На войне как на войне. Мир велик. Где-нибудь обязательно воюют, — пожимает он плечами.
— Да вы философ, генерал, — усмехаюсь я, отодвигая занавеску. — Значит, став королём, часть своих верных бойцов Георг сделал личными гвардейцами, а часть так и остались вольными стрелками?
— На самом деле все его люди остались при нём. Просто выполняют разную работу. Кто-то следит за охраной лесов, моста и земель «травников». Кто-то присматривает за порядком в столице и окрестностях. А среди королевских гвардейцев — те, кому Его Величество доверил личную охрану.
— И все вы бандиты.