Записки танкиста. Моя французская сестра
Шрифт:
Курсанты с энтузиазмом начисто вытирают тарелки куском хлеба.
– Жри, Сташ, жри! Подохнешь ведь! Теперь ты солдат, – после институтской общаги мне легче, а вот Сташ привык к домашнему, – Тебе ещё в наряде стоять. С кем тебя поставили?
– С узбеком… Как его? Ну которого сержант Верблюдом называет.
– Эй! Длинный! – у нашего стола останавливаются какие-то незнакомые деды в грязных танковых комбезах. Опять двадцать пять! Что ж они так любят Сташа?!
– Как служишь, Длинный? В танк влезаешь? Коленками уши не стёр?
–
– Откуда призывался?
– Из Москвы.
– А чё танк на петлице вниз смотрит, москвич? – спрашивает один.
– Печенье в туалете не жрёшь? – ржёт другой
– Не жру, – Сташ поправляет танк и смотрит в стол.
– Ну служи, Длинный! – идут дальше сержанты.
Мы оба молчим, не смотрим друг на друга.
– Суки, – коротко говорю я.
– Ага, уроды! Это батальон учебных машин, инструктора… Лучше с ними не связываться…
– Слушай, мне там туалет сегодня мыть надо вроде бы.
– Ну, естественно надо, ты же дневальный! – я с удивлением смотрю на Сташа.
Форма на нем сидит так себе, мала она ему по росту и широка по объёму.
– А там, в общем, засрано все, а я брезгливый, – Сташ явно что-то задумал, мне даже интересно, – Я этому… сказал – мой, давай, а он говорит – сам и мой…
– Ну и? От меня-то, что ты хочешь?!
– Может ты пойдёшь, ну… бахнешь по голове, а то я, боюсь, убью его просто. У тебя удар-то послабее…
– Нормально ты придумал! – ты дневальный, ты и бахни!
– Вот так, да?! Вот правда говорят, что москвичи чмыри! Трудно тебе что ли?! Я так тебе всегда помогаю! Вон щётку зубную у тебя подрезали, а кто «накопал»?! Давеча тебя бить собирались, а я им не дал!
– Ладно, – говорю я по дороге в роту, – В первый и последний раз! Где он?
– Ну где… там в туалете и стоит, я его припугнул…
Захожу в умывальник. Здоровенный узбек со штык-ножом на поясе, насвистывая, бреется тупым станком. Ростом он со Сташа, только поздоровее, мне начинает казаться, что не особо-то его Сташ припугнул! И дело не в том, что у меня, якобы «удар послабее».
Я некоторое время смотрю на дневального, взвешивая свои шансы.
– Сам бахни, – коротко говорю Сташу, выходя и направляясь в расположение. Тяжелый вздох и стук швабры за спиной. Ну что ж, мне кажется, что Сташ принял верное решение!
А через месяц Сташ неожиданно уехал в Москву. Его взяли в спортроту как КМСа по подводному плаванию. Я на него не злился – первые два месяца были самыми трудными, и мы помогли друг другу их прожить. Если бы мне предложили уехать, я бы тоже уехал… Я очень хотел уехать… куда угодно! Поэтому, когда всем объявили, что добровольцы могут писать заявление в Афган, я пошёл к ротному.
– Ты что охерел?! – ротный посадил меня напротив в канцелярии, – тебе жить надоело? Я понимаю – друг уехал… Тебе плохо здесь? Ты думаешь на войне легче будет?
–Нет, – мямлю я, – долг…
– Какой на хер долг! – орет капитан и я понимаю, что это от чистого сердца, не по уставу, – сейчас учебка закончится, придут духи с гражданки, кто их учить будет? Я тебя спрашиваю!
Я молчу. В голове каша, я сам не знаю, чего хочу. Хочу уснуть и проснуться через 2 года.
– В общем, поговорили! Заявление я у тебя не приму. Да и бесполезно это! Ты ж студент? Сколько курсов?
– Второй закончил.
– Незаконченное высшее значит! Не возьмут! Точка! Иди!
На плацу марширует какой-то взвод, и сержант охрипшим матом пытается заставить курсантов идти в ногу. Плеча касается чья-то рука и я оборачиваюсь.
– Э! Русский, нэ плачь! – в лице Биджо нет и намёка на шутку, мы с ним никакие не друзья, я даже не знаю, как его зовут по-настоящему.
– Знаищ, мой зэмляк уезжал, я плакал-плакал, плакал-плакал, я знаю!
– Да всё нормально, Биджо, я и не плачу, – говорю я, не отрывая взгляда от марширующего взвода.
Я и правда не плачу, я складываю слова в строчки, моя первая армейская песня почти готова…
А на правом фланге особенно тесно
От погонов и звёзд замирает в груди
И настолько парадно, настолько прелестно
Так торжественно строг батальон впереди
Только к позднему вечеру день станет летним
И глядя в окно, я тихонечко пел:
Равняйтесь на тех, кто уходит последним
Да здравствует тот, кто остаться сумел
Ну… Будем считать, что служба началась. И начало – так себе, – говорю я своему отражению и отхожу от окна.
ЗА ПРОЯВЛЕННУЮ ХРАБРОСТЬ
Сентябрь 1986.Танкодром
Стокилометровый марш – это что-то вроде экзамена. Про него много чего нам рассказывали, в основном, гадости.
Во-первых, приходится набирать побольше воздуха и вместе с танком нырять в грязевую жижу!
Люк открыт и руки заняты, поэтому поток всего этого дерьма накрывает с головой и проливается в танк, оставляя землю во рту, в сапогах и в карманах. И все, что ты можешь сделать – это выковыривать грязь из глаз и ругаться матом.
Во-вторых, мало кто доезжает до конца с целой рожей, для этого на башне сидит инструктор и ногами тебя постоянно «оценивает».
Ну и самое страшное: плохо проедешь 100 километров, и отправят тебя служить в Ляличи!
Говоря это, сержанты делали страшное лицо.
Кто прошёл маленькие Ляличи, тому не страшен большой Бухенвальд! – говорили они многозначительно.
Я не хотел в Ляличи. Я хотел остаться в учебке, чтобы самому бить по шлемофону курсантов и рассказывать им страшилки. Плохо было то, что в армию я не взял очки, всячески скрывая, что зрение у меня так себе.