Женаты поневоле

Данич Дина

Тогда что? В голове пусто. Точнее там звенит, так что думать сейчас больно. Надо же, даже мобильник, и тот на месте.

Оказывается, отрубился я тут почти на сутки. Найти бы этих стерв да отшлепать как следует по очереди – одну, а затем другую. А лучше обеих. Сразу.

Но состояние такое, что даже злиться нет сил. На улице так себе погодка – моросит мелкий противный дождь, холодный ветер помогает окончательно проветрить голову, пока жду такси. Вот только вместо машины с шашечками ко мне подруливает массивный внедорожник,

из которого бодрячком трусит лысый шкаф. У отца такие в охране работают. Очень колоритный типаж.

– Мирон Леонидович, пройдемте с нами, – басит он.

– Вы ошиблись, – безмятежно отвечаю. – Меня не так зовут.

Шкаф напрягается, достается мобильный и, похоже, открывает там фото. Будь я в адеквате сейчас, уже бы свалил куда подальше, в безопасность. Но реакция у меня слишком заторможенная, и я тупо жду, что будет дальше.

– Нет, это вы, – делает гениальный вывод шкаф и снова кивает мне на машину. – Сами, или помочь?

– Сам, – и шагаю к тачке, мысленно прикидывая, кому звонить при первой возможности. – А водички не будет, парни?

Помимо головной боли меня мучает еще и сушняк. Но мужики моей шутки не оценивают, так и молчат, глядя строго перед собой.

В итоге привозят меня к элитной новостройке. Вежливо просят выйти и сопровождают до нужной двери.

Когда я, наконец, оказываюсь лицом к лицу с тем, по чьей указке меня так нахально выцепили, молотки в висках стучат уже не так сильно, и я хотя бы немного расслабляюсь.

– Проходи, Мирон. Знакомиться будем, – произносит мужик лет пятидесяти. Он сидит в кожаном кресле за шикарным дубовым столом и смотрит так снисходительно, будто знает что-то, о чем я еще не догадываюсь.

– Ну, давайте, – киваю, усаживаясь напротив. Лицо хозяина кабинета кажется смутно знакомым, но я никак не могу вспомнить – откуда.

– Как поживает отец? – лениво спрашивает он. Я удивленно приподнимаю брови. – Да, юноша, мы с Лео знакомы, и весьма неплохо. Хотя мне и в голову не могло прийти, что его сынок решит окольцевать мою Варвару…

В этот момент у меня происходит поломка в сознании. Варвара – это ведь вчерашняя стерва, посмевшая меня разыграть?

– Окольцевать? Вы что-то путаете. Я жениться не собирался и не собираюсь.

– Правда? – насмешливо выдает мужик, а затем подвигает ко мне листок и кивает на него.

Разглядываю розовую бумажку и морщусь на фразе “свидетельство о браке”.

Черт. Серьезно? Да Хохловский превзошел самого себя, если все это забацал. Кажется, и правда постарался Валера. Придется выдать орден.

– Это липа, – уверенно заявляю, отбрасывая ненужную бумажку.

– Уверен? – судя по вальяжному тону, сам мужик придерживается иного мнения.

– Конечно.

Глаза против воли скользят дальше по листку – туда, где указываются супруги.

Барская Варвара Игоревна.

Барская…

Перевожу взгляд на мужика, и в башке щелкает.

Барский.

Черт. Еще раз.

Алмазный король.

Серьезно?!

– Что, дошло? – откровенно ухмыляется тот. – Ну, поздравляю, что ли, зятек.

– Это ошибка, – растерянно качаю головой.

– Подпись ставил?

В памяти всплывает, как я и правда подписывал какие-то бумажки, но… Да ну на хрен! Не может этого быть.

– Это подлог, – довольно спокойно парирую, а в мыслях уже прикидываю, как и через кого буду решать это досадное недоразумение.

– Ага, я так и подумал, Мирон. Ты, конечно, еще не отошел от фокусов дочки моей – тут я тебе очень сочувствую, Варька – девка с характером, объезжать придется долго…

– С чего вы решили, что я буду с ней колупаться? – морщусь от очередного приступа боли.

– А куда ты теперь денешься? – довольно скалится Барский. – Брак заключен. Брачный контракт вы, дурики, не подписали же. Так что…

– Не мне вам объяснять, что все это, – киваю на свидетельство о браке, – можно решить легко. Ваша доча заигралась, и признаю, смогла меня облапошить. Сам дурак, буду впредь умнее. Но вам-то это зачем?

Новоиспеченный тесть криво ухмыляется и неторопливо достает сигару, так же не спеша прикуривает ее и только потом снисходит до ответа:

– Видишь ли, Мироша, тут вот какое дело – она со своей бешеной подружкой решила выкинуть это назло мне, не захотела замуж за партнера моего. А у нас бизнес, сам понимаешь.

– И? Меня это как касается?

– А вот так – был бы ты мелкой сошкой, я бы тебя прикопал тихонько, а ее вдовой сделал. Свежеиспеченной. А раз ты парень при статусе, какой резон ругаться? Породнились, и хорошо. Бизнес у твоего отца достойный. Семейное дело – это полезно и хорошо.

Внутри холодеет от его циничных слов. Отец, конечно, и правда вес в определенных кругах имеет. Но вот Барский… Алмазный, мать его, король. Абсолютный монополист в своей отрасли.

Куда с ним тягаться?

– Полагаю, мы с вашей дочерью вряд ли составим счастье друг друга. Тем более у нее есть уже жених.

– У нее теперь есть муж, – весомо возражает тот. – Ты.

А затем достает мобильный и поворачивает ко мне экраном, а там мы с Варей в пикантной позе. То есть эта ее подружка и правда нас фотографировала, мне не показалось…

– И об этом знают уже все, – добавляет Барский. – Так что, как видишь, вариантов у тебя два – либо перестать невнятно блеять и отыскать яйца, которые ты подкатил к моей дочери, либо… У твоего отца ведь два сына?

– Вы мне угрожаете?

– Нет, Мирон, я тебе на пальцах объясняю, что теперь твоя святая обязанность – трахать только мою дочь, твою законную супругу. Причем делать это желательно качественно, потому что мне нужен наследник, – раздраженно цедит мужик.

– А если девочка получится? – ляпаю, пока в мозгах крутятся шестеренки.