Жестокий роман. После
Шрифт:
— Ты не его отец.
— Хватит врать.
— Тебе так трудно принять правду?
— Он моя копия, Вика.
— Серьезно? — истерический смешок вырывается из горла. — И чего же ты это все берешь?
— Достаточно раз на него глянуть, — отрезает. — Глаза. Волосы. Блять, да у него мой взгляд. И само лицо. Даже по времени все совпадает. Ты залетела как раз перед тем, как отправить меня в тюрягу.
— Ты выдаешь желаемое за действительное.
Марат резко поднимается со своего места, вплотную подходит ко мне. Черные глаза полыхают
Он смотрит на меня так, точно готов ударить. Его кулаки крепко сжаты, желваки ходуном ходят.
— У кого ты купил этот дом? — спрашиваю ровно.
— Это мой проект.
По его лицу пробегает тень удивления. Но потом Марат решает, я просто хочу сбить его с толку.
— Прекращай эти игры, Вика.
— Я не пытаюсь тебя обмануть, — спокойно выдерживаю его взгляд. — Я бы не стала о таком лгать, Марат. Особенно здесь и сейчас. Это уже попросту не имеет смысла.
— Но ты без проблем наебывала меня раньше, — хмыкает.
— Ты о чем?
— О твоих чудо-таблетка, — кривится. — Ты так красиво рассказывала мне, что хочешь детей, а сама несколько лет сидела на противозачаточных. Но никакой препарат не дает гарантию на сто процентов.
— Вот как? — невольно приподнимаю бровь. — Ты так подробно изучил материал?
— Да уж, — усмехается. — В тюрьме хватало времени. Вот и почитал. Или скажешь, я ошибся? Ты не ничего такого не пила?
— Пила, — роняю глухо.
В его глазах гремучая смесь торжества и дикой ярости. Уверена, сейчас он хочет придушить меня голыми руками. А ведь Марат ничего не знает.
Ну… почти ничего.
Поднимаюсь. Отхожу от него.
— Куда двинула? — рявкает.
Плевать.
— Подальше от тебя, — бросаю сухо.
Но далеко мне уйти не удается.
Марат хватает за плечи, заталкивает в ближайшую комнату. Здесь темно, поэтому он щелкает выключателем, но света становится ненамного больше.
Полумрак.
Мое сердце сводит судорогой. Во рту пересыхает. Дрожь раскалывает тело, расползается под кожей.
Меня прошибает ледяной пот.
Взгляд Марата. Весь его вид. Все это внушает безотчетный страх. Но потом как будто щелчок раздается внутри. Срабатывает переключатель.
Накатывает тупое равнодушие. Точно вижу происходящее со стороны.
Зачем ждать? Давно пора рассказать правду.
— Я была беременна от тебя, — нервно дергаю плечом. — Была.
Его пальцы разжимаются. Отпускают меня.
Ладони Марата по обе стороны от моей головы. Упираются в стену. Он нависает надо мной. Темный. Угрожающий.
— Это случилось через несколько месяцев после нашего переезда в Америку. Ты поехал в командировку, а я… не верила, что могу забеременеть. После всего. Не представляла. Но… случилась задержка. Вот я и решила проверить. Знаешь, на всякий случай.
Смеюсь. Обнимаю себя руками. Мотаю головой.
— До сих пор помню, как смотрела не тест. Видела две полоски. Четко видела. Но это казалось бредом. Какой-то
Поднимаю голову, встречаю его тяжелый взгляд.
— Все подтвердилось, Марат. Анализы показали, я действительно беременна. Дальше дни были будто во сне. Осознавать не получалось. Одна неделя. Вторая. Мы с тобой говорили по телефону, но эту новость я отложила до встречи. Казалось, так будет правильно. Ну красиво. Ужин при свечах. Приятная музыка. Я покажу тебе результат теста. Может даже перевяжу его красной ленточкой. Как в милых фильмах.
Пожимаю плечами.
— А потом, — судорожно сглатываю. — За день до твоего приезда я проснулась в крови. Врачи так и не поняли, почему это произошло. Для выкидыша не было причин. Я же была в полном порядке. Физически. Никаких проблем. Вроде бы. Но я потеряла ребенка.
Тишина.
Мое сердце бьется так тяжело и громко, что Марат может различить каждый удар. А перед глазами мелькают кадры прошлого.
Вот я звоню в скорую. Вот оказываюсь в больнице. Вот доктор сообщает, что ребенка нельзя спасти.
В голове путаница из фраз.
“Маленький срок. Такое иногда бывает. Вы здоровая молодая женщина. Еще будет шанс и не один. Вы легко сможете забеременеть снова”.
Нет. Не смогу.
Больше мне не хотелось проверять.
— В тот день я многое поняла, — продолжаю сдавленно. — Новый выкидыш не выдержу. Просто не переживу. Слишком много всего я потеряла раньше. Слишком много. Я не могла бы это выдержать опять. Клянусь. Никогда.
Замолкаю. До крови кусаю нижнюю губу.
— Почему ты ничего не рассказала мне? — хрипло спрашивает он.
— Что? — бросаю рассеянно.
— Ты молчала.
— Да, точно, — нервно усмехаюсь. — Я испытала облегчение.
— Чего, блядь? — оскаливается.
— Мне стало легче, Марат. Когда ты вернулся, я ничего не стала рассказывать. И чем больше времени проходило, тем отчетливее, становилось понятно, что это все верно. Правильно. У нас и не должно быть детей.
— Что ты такое несешь?
Он хватает меня за плечи. Встряхивает так сильно, что кажется, голова сейчас оторвется от тела.
— Наши отношения, — голос срывается, но я продолжаю: — Все это. Между нами. Это же абсолютно ненормально. У таких как мы не должно быть ребенка.
— Сука, — рычит он. — Ты совсем одурела.
— Марат, ты правда не видишь? — горький смех раздирает горло на части. — Правда, не понимаешь?
Наши взгляды сталкиваются.
Миг — и он резко отпускает меня. Точно обжигается. Но не отходит назад. Глаз не сводит с меня.
— Не понимаю, блять. Нихуя не понимаю, — выдает отрывисто. — Что тебе не так? Да, я наворотил дерьма. Но это давно в прошлом. Мы же все выяснили. Я предал семью. Род. Я отказался от всего. Построил для тебя жизнь заново. Чего тебе не хватало? Денег? Шмоток? Я купил все. Даже больше. Только не заряжай, будто проблема в криминале.