Журнал «Если» №07 2010
Шрифт:
— Можешь заказать мне своего молотобойца. Ты ведь уже осознал его.
— Вы его что, убьете?!
— Не обязательно. Могу просто отобрать молоток. И все: стучать будет нечем.
— А я что должен буду?..
— Оставишь молоток. Для коллекции.
— А вы… своего тоже? — Ростик не мог не спросить.
— Еще в юном возрасте. Я же не знал, что этот дяденька… мягко говоря, ненастоящий. Молотком на меня замахиваться! А я был хоть и маленький, но шустрый. И ни-че-го не боялся. Ну, я его тем же самым молотком… Думал, бандит какой-то. А потом, с годами, начал и чужих осознавать. Может, в том все и дело. Сначала надо от своего избавиться.
— Подождите.
— Для нас с тобой — очень даже настоящие, — подмигнул Афанасий и снова хлебнул из кружки.
— И как вам… без вашего? — Ростик почувствовал себя глупо.
— А ты как думаешь? — Афанасий сделал широкий жест кружкой.
Ростик ничего не ответил. Зачем-то взвесил в руках красивый стакан и еще пригубил сока. С трудом нашел, о чем еще спросить.
— Почему вы на них охотитесь?
— Должна быть справедливость.
— Как так?
— Я тебе объясню. Молотобойцы — это вроде как плод нашей эволюции. Палеонтологией не увлекаешься? Крупных динозавров видел в кино? Бронтозавров всяких, диплодоков. Они были такие большие, что если бы кто-то их укусил за хвост, голова могла узнать об этом слишком поздно. Далеко ведь. Поэтому у них развился еще один мозг. Да-да, в заднице, специально для таких вот случаев. Много думать не мог, у них и основной-то был не шибко умный, но для выживания хватало. Пока все равно каюк не наступил, и для тех, кто с двумя мозгами, и кто с одним. Но у нас все сложнее. Второй мозг нам не нужен, габариты не те. А вот второе сознание… Тут спорят, что сделало обезьяну человеком и так далее. Вопрос, что его потом удерживало быть человеком. Ведь к животным инстинктам скатываться просто, а интеллектуально развиваться приходится очень и очень долго. Я думаю, вместо второго мозга у нас появилось еще одно «я». Если мир и человек многомерны, то и эволюционируют они тоже сразу во многих измерениях… Короче, это второе «я» на биологическом или еще на каком-то уровне следило за тем, чтобы мы оставались людьми. Не ради выживания организма, а ради всего уникального вида… Разумеется, не у всех оно было, так и мозгов даже сейчас многим не хватает, а ведь образование, компьютеры, туда-сюда… Извини, Мигель.
Во рту коллекционера снова показалась щербинка. Савоськин усмехнулся.
— Так вот: мы, то есть человечество, вырастили в своем сознании еще кого-то. Субличность. Она должна была толкать нас вверх, делать человечнее, что ли. Братья по разуму, так сказать… Тут тебе и контакт, и звездные войны. В одном флаконе.
— А почему о них ничего не знали? — поинтересовался Ростик, чуя какой-то подвох.
— Да почему же ничего? Писатели-то о них давно знали. Откуда, думаешь, всякие двойники, тень, которая гуляет сама по себе, призрак отца Гамлета, черный человек… Наш любимый Антон Палыч просто создал еще одну модель, так сказать. Главное-то в другом. Сначала они нам помогали, а потом стали мешать… Ведь как получается: чуть что, сошел с тропочки — получай удар по затылку. Хорошо, такие, вроде нас с тобой, могут их осознать, понять, что к чему. А скольких людей они загубили? Хороших людей, заметь! Раз — и удар молотком. А в нашей реальности — сердечные приступы, инсульты, самоубийства… Да ладно, сколько люди всего не сделали из боязни таких вот деятелей? Добро бы еще правила у всех этих молотобойцев были одинаковые. Так нет же, каждый сам по себе, как мозжечок.
— Но ведь они же ненастоящие? — опять завел свое Ростик, который наконец-то обнаружил подвох. — И молотки у них, значит, тоже!
— Молоток — это всего лишь образ. Пакет информации, который поступает тебе в мозг. А мозг уже сам разрушает организм и сознание. А я эту информацию
Ростик медлил. Он пришел с надеждой получить помощь, но чтобы вот так…
За все время их разговора с Афанасием Савоськин не проронил ни слова, только время от времени тянул сок. Теперь у него в руках был пустой стакан с красноватыми разводами на стенках, а у Ростика еще больше чем наполовину полный.
— Михаил Юрьевич, — сказал Ростик. — А что вы с вашим молотобойцем сделали?
Решил: вот как сейчас ответит преподаватель, так он, Ростик, и поступит.
Но ответил коллекционер Афанасий.
— Дон Мигель никогда не знал этой проблемы.
Он снова подмигнул другу и добавил:
— Пока.
Хлебнул из кружки. Там тоже подходило к концу.
— Это правда? — спросил Ростик.
— Правда, — отозвался Михаил Юрьевич.
Но Ростик почему-то не поверил. Было там что-то, говорившее: правда-то не вся.
Сок вяло колыхался, стоило наклонить стакан. Молотки поблескивали в шкафу.
— А можно посмотреть поближе?
— Можно, — разрешил Афанасий.
Ростик аккуратно пристроил томатный сок на столике и, шаркая, прошел по ковру к шкафу.
На ощупь молотки были самыми обыкновенными. Ну, выглядели антикварно. В руку ложились удобно.
— Ми-игель! — протянул за спиной Ростика коллекционер. Послышался звук: дно кружки опустилось на столешницу из стекла.
Ростик повернулся.
— Мигель! — крикнул Афанасий, резво подпрыгивая и скатываясь за спинку дивана.
Молоток врезался в его кружку, уже пустую. Осколки бомбардировали ковер.
Ростик размахнулся и запустил второй. Молоток отлетел от диванной спинки и упал где-то в стороне. Там тоже зазвенело, хрустнуло и посыпалось.
Краем глаза Ростик успел заметить, как к нему летел Савоськин. Именно летел, широко раскинув руки. Все замедлилось, и в этой неповоротливой вселенной Ростик вытащил из шкафа еще один молоток, неспешно отвел назад и метнул его в голову Афанасия, возникшую из-за дивана.
— Черт… — Коллекционер снова нырнул. И все вернулось в режим реального времени.
Третий молоток просвистел над диванной спинкой, где-то далеко, в физкультурной зоне, стукнулся о стальную трубу тренажера и успокоился на полу.
Савоськин сгреб в охапку безоружного Ростика, инерция падения бросила обоих на ковер, как борцов дзюдо очень разных весовых категорий.
— Держи его! Крепче! — послышалось из-за дивана.
Михаил Юрьевич вцепился в Ростика. Хватка у него была мощная.
Над диваном поднялась, точно перископ, одинокая рука коллекционера с пультом дистанционного управления. Пульт навелся на шкаф с молотками. Дверцы захлопнулись, панели сошлись.
— Не ушибся? — спросил Михаил Юрьевич, поднимаясь.
— Я… не хотел, — взъерошенный Ростик смотрел шальными глазами то на педагога, то на молоток среди осколков. Молоток нагло блестел: мол, ничего не знаю, это он, хулиган такой, выдумал мною бросаться.
— Как же, как же! — Откуда-то с неожиданной стороны выполз и встал на ноги Афанасий. — Не хотел он!..
— Оно само, — пролепетал Ростик.
— Само, — коллекционер поднял с пола молоток. Повертел, взглянул на Ростика.
Тому почудилось, что сейчас начнется страшная месть.
Афанасий сунул молоток рукояткой в задний карман джинсов. Сказал Михаилу Юрьевичу:
— А я предупреждал, что добром не кончится!
— Честно, не знаю, как оно получилось, — оправдывался Ростик.
— Если в начале пьесы на сцене висит молоток, — заметил Савоськин, — то в конце он должен выстрелить.