Журнал «Юность» №10/2021

Литературно-художественный журнал

Максим Шмырёв

Поэт, писатель, историк.

Окончил Литературный институт имени Горького, аспирантуру. Имеет ряд публикаций по истории и культуре периода Первой мировой войны, русской и зарубежной литературе.

Автор романов «Гавань», «Устье», «Ключ», сборника стихотворений «Сны Павла». Занимается архивными исследованиями по военной истории 1910–1940-х годов. В сфере интересов: европейская монархическая традиция, правые политические движения и искусство.

Про одинокого моряка

Спущен флаг Конфедерации,И часовой ушел.Индейцы дымят табаком в резервации.И выходит на молМоряк, что пил полторы недели,Забыл имена кораблей.Смотрит куда-то, но видит лишь мелиВ

жизни пустой своей.Видит он пляж опустевший, темный.Некогда конквистадорШел по песку, и шумели волны;Затем ирландский боксерКулаки омывал в прибое(Мафия шла за ним).Улицы, вывески, запах крови,А далее – дым, лишь дым,Дым в закусочных возле моря,Где шумно – сидят, галдят,Клерк пробегает мимо, и вскореКлерк попадает в ад.В ад попадает его секретарша,В ад попадает босс.Мир больше не станет старше —Словно дым папирос,Что курят индейцы у древней секвойи, —Мир растворился, ушел.Только моряк сохранился в запоеИ вышел один на мол.

Розовое и синее

Хочется думать о розовом,О розовом, бледно-синем.О солдатах, что оловомЗатвердели и нынеНа столе бытовуют,Ждут победные горны.Ласточки грозы чуютИ летают проворноЗа окном – сущно малы,Но небесно велики.Проступают пожары —То заревые лики:Праведники, что грозноЗрят, но милуют нынеМир – тот, что бледно-розов,Бледно-розов и синий.

Шинель ноября

Ноябрь тебя прикроет шинелью —Он добрый, но только игуменно-строгий.И поведет тебя к новосельюПо мокрому снегу, раскисшей дороге.Ты увидишь вдали полустанки,Там нет поездов, поезда запоздали.Справа и слева светлеют ушанки —Нимбы солдат на иконах из стали.Ноябрь – он хром, он ефрейтор на Шипке,Идущий в метель, и вокруг все спокойно.А горизонты порвались, как нитки,Раненым больно – и больше не больно.Сядет к костру, где поджарились рыбы,Сядешь и ты – то привал, ненадолго,Видя созвездья – огромные глыбы,Айсберги звезд рядом с полюсом Бога.

Ясный день

Я вижу рыб, текущих в глубине —Сё дали птиц, летящих между нами.И тает грех, оставленный вовне,И праведность – мосты между сердцами.И где-то дождь, он плачет и поет,И женщина, в одежде черно-белой,Встречает славословием восход,И в тишине закаты, между делом.Все фабрики полны, но ждут солдат,Которые за далью исчезают.И слова нет, и немощен закат,И в славе утра зори воскресают.Но рыб и птиц неодолимый путь,И этот дождь, что треплет старый ставень, —Господь при них: и расточает жуть.И ясен день, хоть горек и печален.

Стихи 2020–2021 годов

Семён Ромащенко

Родился в 2000 году в Томске. Учится в Литературном институте имени А. М. Горького. Занимается фотографией. Публиковался в «Литературной газете», на порталах «Полутона» и «Сигма».

Я слышу что хотят цветы

Цветы хотят на водопойОни становятся слабейОни шагают за тобойИ шепчут пейи шепчут пейВы не земля и не семьяНо вместе сильные вездеНо я не мальчик для питьяСкажи водескажи воде

Cur Song

Чешуек огоньки горят в моей башкекогда я тявкаю в мешке нетвердым тявкомвзрезаю пустоту

незрячим томагавкомбрыкаюсь и дразнюсь на древнем языкеХозяин мой жесток он твердою походкойидет бредет к реке а я в мешке верчусьон мудр а я щенок и многому учусьв густеющей воде под самой легкой лодкой

«Сердце, куда бы тебе спешить…»

Сердце, куда бы тебе спешитьИ тебе все зримоРазве кто укроется и сбежитИз огня и дыма?Вот и мы не прячемся, мы мишениНе убоимся злаМы знаем сердце свое уже ли?Ах, вот оно всё – зола

Конкурс современной поэзии

Номинация «Не спи, моя душа», журнал «Юность», Москва

Елена Кирсанова

г. Санкт-Петербург

Анапест

Мне бы пестовать этот анапест,Воспевая асфальтовый снегНа проспектах, уложенных накрест,По которым брожу в полусне,В полуяви, по сумрачным, блеклым,Динозавровым зимним стезям,А в глазах обесцвеченных оконЛедниковые блики скользят…Крепкий наст прибивая ступнями,Бормоча за строкою строку,Все брожу, и живыми камнями,Как лавиною по леднику,На меня надвигаются людиНеуклонной своей прямизной.На своем безусловном маршрутеЯ, по сути, – счастливый изгой:Глядя в пепельно-бледные лицаБлизоруких, друг к другу глухих,Я о них начинаю молиться,И молитва рождает стихи.

«Вирус запер людей в виртуальном мире…»

Вирус запер людей в виртуальном мире,Под предлогом периода пандемии,Беспредметна пейзажная летаргияВ городке с голосами рыб.Выхожу из метро на пустынный Невский —Стылый ветер, но воздух такой апрельский,Что деревья редкие – деревенскийДемонстрируют архетип:Черных веток своих растрепав волосья,И отбросив трости, и стыд отбросив,Зазывают в гнезда и просто в гостиПод откосы дворцовых скал.А вороны белые, голубицыУдивленно смотрят на полулица:Это улица, циркус или больница?Маски-шоу? Грошовый бал?Вот курьеры меряют километры,Городскую вызубрив геометрию, —Племя новых сталкеров, но монетных, —Что поделать – примета дней.Время крестиком метит сердца и нравы,Держит шаткое небо жираф поджарый —Петропавловский шпиль великодержавный,Да под Ангелом – мавзолей.Да врачи, что белее своих халатов,Что летят в ночи, латы их – крылаты,Да заводы, фабрики, комбинаты —В карантинных веригах, но…Тротуар. Остановка. Скамья. Коляска.Звезды глаз над тугим горизонтом маски…Словно сплю, и мне страшная снится сказкаИз артхаусного кино.

«Уйти в свои снега, в свою безмолвность…»

И даны были каждому из них одежды белые…

Откр. 6:11

Уйти в свои снега, в свою безмолвность,В бездонность мысли, в безнервозность дум.Не в меланхолий тягостную томность,А в белый, идеально-белый шум,В котором звук печалится не плача,В котором чей-то голос неземнойМеня качает трепетно и нянчитПод белой-белой ласковой звездой.В котором, словно в облаке волшебном,Лечу надмирным призраком любви.В котором свет и легкость совершенстваМне дарит изнутри мой визави.В котором безмятежность так безбрежна,Что каждая душа передо мной —Такой же свет; и белые одеждыСияют на Земле и над Землей.