Шрифт:
Пролог
– Девушка Вас подвезти?
– началось все довольно банально. Я стояла в дешевой синтепоновой куртке, которая успела насквозь промокнуть от сильного ливня, а он ехал на шикарном БМВ. Красивый, высокий, улыбчивый- я сразу обратила на него внимания. Да и как не обратить, если он настойчиво предлагал со всем комфортом, доставить мое изрядно промокшее тельце домой, где меня уже ждала мягкая подушка и плед, купленный когда-то на распродаже.
– А как вас зовут?-вдруг маньяк, а я даже имени не знаю. Хотя, если бы он был действительно маньяком, я бы уже ехала в лесную глушь. Не знаю почему, но насмотревшись всех этих криминальных сериалов, мне
– Андрей,-произнес он, а я тут же поняла, что теперь никуда не денусь. Ведь вокзальная цыганка, которую я встретила в шестнадцать лет, нагадала мне мужа с именем Андрей.
И я села к нему в машину…и поехала с ним…и да….вышла за него замуж…
Часть первая
«От судьбы не уйдешь, а если ушел - значит не судьба!»
Андрей сидел в противоположном конце длинного стола и листал утреннюю газету. Я же не знала, куда себя деть. Мы женаты ровно год. Детей нет, да и какие дети, если у моего мужа одна работа в голове. У нас разные спальни, машины, а иногда кажется даже дом у нас не один на двоих, а два абсолютно разных. Я так мечтала о всей этой роскоши, а сейчас сидя в ночной рубашке за тысячу долларов, хочу порвать ее на мелкие клочья от безысходности.
– Милый,-это один из самых заурядных завтраков. Я ковыряю вилкой фруктовый салат, он либо читает газету, либо что-то увлеченно разглядывает в своем планшете.
– Да?-Андрей даже не подымает голову, а я отставляю тарелку с уже приевшимися фруктами. Я должна быть идеальной, кукла, которая обязана хорошо одеваться, следить за манерами, соблюдать диету и ни в коем случаи работать.
– Ты меня любишь?-он на секунду отрывается от своей макулатуры и умиленно смотрит на меня. Да, от той девушки, которую он подобрал на остановке, нет больше ничего. Теперь вместо русых прямых волос, золотистые кудри, яркий макияж, дорогая одежда, наращённые ногти и ресницы.
– Что за глупые вопросы?! Конечно!-он говорит это словно, трех месячному ребенку и мне хочется послать его к черту, но я едва сдерживаюсь, прикусив губу до крови.
– Андрей я хочу работать, я специалист с высшим образованием, знаю три языка и при этом сижу дома,-он хмурится и, наконец, откладывает газету. Мой муж, глава многомиллионной корпорации, никогда не любил упоминание о наличии мозгов у его жены.
– Тебе мало денег? Я дам еще. Сходи в салон, купи себе новое ожерелье, шубку,-так заканчивался каждый наш разговор. Я послушно брала деньги и покупала никому не нужные кольца, которые потом годами валялись в шкатулке без дела. Они были выгодными инвестициями, так же, как и я. Но не сейчас…
– Мне не нужны деньги. Мне нужна работа. Я высококвалифицированный врач, могу делать операции и вправлять кости! Я могу не только обсуждать последние сплетни с этими силиконовыми курицами!-лицо благоверного приобретает красный оттенок. Он терпеть не может, когда я перечу. А я научилась соглашаться:
«Ничего что обои в спальне синие? –Нет. Они прекрасны.»
«Розовое платье идет тебе больше! Зачем тебе это зеленое? –Ты прав, конечно.»
«Нам не нужны дети. Слезы, сопли, игрушки»
– Ты сама записалась на операцию по увеличению груди!-наконец, произнес муж, а я сжала кулаки, вонзившись в плоть ногтями.
– Это ты меня записал туда! Тебе ведь не нравится, моя третьего размера. Я должна быть похожа на воздушный шар, порыв ветра и я улетела!
– Хватит Инга! Достаточно! Вот тебе деньги, купи себе что-то и больше мы не будем поднимать этот вопрос,-Андрей Вячеславович, бросает на стол пачку купюр и встает из-за стола.
– Зачем ты на мне женился? Почему не взял в жены, одну из тех, которые за эти деньги, готовы на животе около тебя ползать?-я устало опускаюсь на стул и роняю голову на руки. Он подходит ко мне медленно, словно хищник, целует в макушку и тихо шепчет:
– Ты интересный подопытный. Я с нетерпением жду, когда смогу сломать тебя,-я чувствую, как его губы расплываются в улыбке и слезы непроизвольно текут из моих глаз. Он уходит, а я плачу…Обычное утро.
***
– Останови тут пожалуйста,-прошу у водителя, сильнее запахивая свое осеннее пальто.
– Инга Сергеевна, мы же в Спа направлялись!-Федя смотрит недоуменно в зеркало, пытаясь поймать мой взгляд. Я включаю важную начальницу, и он послушно без излишних слов останавливается. Ступаю на твердый асфальт и захлопываю дверцу. Озорной ветер начинает играть с моими волосами, спутывая пряди между собой, портя безупречную до этого укладку.
– Я тут жду?-спрашивает водитель, на что я только киваю. Впереди пешеходный переход и я спешу скорее затеряться в толпе. Течением меня несет вниз. Здесь столько магазинчиков, палаток, а вон парень музыкант на углу. Подхожу ближе, пытаясь не выделятся, но даже в сумерках перехода, видно мои светлые волосы и дорогое пальто с вышивкой, которая кричит о своей принадлежности к известному бренду.
– А помнишь как зависали, дни пролетали головой об пол, даже когда я сам был, с ума сходила, звонила по-домашнему, бросала, крики.. все повторялось по вчерашнему, я задавался почему - почему?! а ты кричала что я, больше так, не могу. Мы перестали быть счастливыми и пошлыми. Ушла любовь, ушло тепло теперь все в прошлом и…-пел молодой юноша.
Я стояла и пыталась понять, что я делаю в этом мире. Чужом для меня, который разрушил мои мечты, словно карточный домик. Разломал все, во что я верила. Я так хотела быть обеспеченной, что за блеском золота не заметила самого главного-жизни. Настоящей жизни, которой я жила до того, как вышла замуж.
Кладу в чехол от гитары, что лежит около музыканта, купюру номиналом 500 долларов и резко развернувшись, возвращаюсь к машине.
– Вы быстро,-комментирует Федя и выключает магнитолу. Знает же, что я не люблю всю эту попсовую музыку, про типичных блондинок. Смешно…Сама ведь я типичная их представительница.