А с чистого листа начать никак,Ну, если только память подкачала.Я знаю каждый жизненный косяк,За каждый больно сердцем задевала.А где мой чистый лист?Вопрос вопросов.Быть может, я его разрисовала?!Или его в корзину кто-то бросил,Чтоб никакой фигни не затевала?!Начать сначала, значит, зачеркнутьПрожитое, пропитое, шальное…И душу, как ребёнка, обмануть,И нанести сквозное ножевое…Про чистые листы и про началоНапоминает спор с самим собой…А если на качелях не качало,Кому ты нужен: глупый и пустой?А для себя листы, как ни старайся,До чистого не выбелить никак.Святая ложь!Иди, греши и кайся,И
в сказках победил Иван-дурак.Расхожим стало это утешение:Начнём сначала, сляпаем, исправим…Какая ложь!Всё будет продолжениемЛиста, что ты писал без всяких правил.
Здесь каждому найдётся строчка… точно
«Сквозь плиты пробивается трава…»
Сквозь плиты пробивается трава,Порой цветок в бетоне прорастает,Никто их не зовёт, не понукает,А просто к свету тянется листва.Вода находит дырочку всегда,Ей надо течь, иначе ей болото.А мы, как приключается беда,Всё ищем виноватого кого-то.Теряемся в простейших лабиринтах,Мечтаем, как с луны свалится злато,И не хотим прорваться через плиты,Вот, максимум, сквозь дымку или вату.Оправдывая слабость и бессилие,Не доставая внутренне домкрата,Ты объясняешь то, что не осилил:«Во всем она, блондинка, виновата»…Сквозь плиты пробивается трава.Пройди и посмотри. Она повсюду.А варианта, как обычно два:«Я поднимусь».Ну, а второй: «Не буду»…
«Как просто и легко устроен мир…»
Как просто и легко устроен мир!А мы его всё время усложняем.Теряем путь и ищем ориентир,Закон нарушив, о котором знаем…А если ничего не усложнять?Смотреть реально, снять с башки корону.Тех, кто уходит,С Богом отпускать —Не каркать вслед обиженной вороной…Дорогу выбирая по себе,Смотреть вперёд,Соседа не тревожить.И, бережно ступая по тропе,На том пути себя не уничтожить…И если ничего не усложнять —То проще мира будут только горы…Их можно бесконечно покорять,Не тратясь на пустые разговоры…
«Заблудилось лето – это минус…»
Заблудилось лето – это минус.Завтра вроде тридцать – это плюс.Знаем: плюс, умноженный на минус…В общем, очень этого боюсь.Воскресенье – баста, выходной,Всю неделю я хочу домой.И один всего лишь на работу —Сильно поздно вечером в субботу.Это по приколу, а по правде,Я люблю работу – это грабли.Нравится процесс и вечный бой,Но в семнадцать я хочу домой.А уж если очень откровенно,Мне невероятно повезло.Найм, руководители – бесценно.Кто-то говорит, что это зло?!Опыт тот, родной и незабвенный,Положил начало всех начал.Если найм ругают, я вникаю:Что ты в этом найме не догнал?
«Понедельник начинается в субботу…»
Понедельник начинается в субботу.Я недавно это поняла.Мы живем вперёд —За поворотомКак бы ждут великие дела.Мы вчера и завтра проживаем —Там любовь, задачи, интерес.Про сегодня вовсе забываем,То есть пропускаем весь процесс.Зарываясь в прошлом и страдая,Мы крадем минуты, дни, года.У сегодня время забираем —Муторно, железно, навсегда…У кого в субботу понедельник—Тот идёт, бежит, летит вперёд.Времени машину загоняя,Про сегодня даже не поймёт…С добрым утром, милый понедельник!Ты – сегодня, в этом жизни смысл.Солнышко, помада, зонт, похмелье —Все сегодня, просто улыбнись!..
«Кто-то любит парки и фонтаны…»
Кто-то любит парки и фонтаны,Летние веранды ресторанов,Порты, магистрали или фьорды.Ну, а я люблю аэропорты.В этом нет ни логики, ни смысла —Ночь, усталость, чьи-то опоздания…Обожаю даже эти мысли —Ночь, аэропорт… и ожидание.Рамки, турникеты, регистрация,Чемоданы, паспортный контроль.Аж, мурашки носятся в прострации,Проживая снова эту роль.Столик свой в любом аэропорте,Я его, как водится, дождусь.Кайф задержка рейса не испортит —Всё нормально, я не тороплюсь.Странная любовь, конечно, странная.К пониманью даже не стремлюсь…Связь с аэропортами желанная.А летать по-прежнему боюсь!
«Идёт по жизни каждый в башмаках…»
Идёт по жизни каждый в башмаках,Идёт в своих, по форме и размеру.Кому-то офигенно в каблуках,Подобных тонкой ножке у фужера.Кому-то в кедах нравится шагать,Не замечая холода и соли.И никогда не стоит примерятьЧужую обувь на свои мозоли.Есть люди, чьи ботинки стоят тыщу,И миллионы долларов душа.Они внутри себя чего-то ищут,За их душой обычно ни гроша…Есть жесткие и мягкие ботинки,Есть белые кроссовки даже в грязь,Есть лубочные яркие картинки,Есть золотой резной иконостас…Чужая обувь твоего размераПорой мешает думать и дышать.Забудь, её не стоит даже мерить,Ищи, где можно лучше подобрать.Когда я вижу, что чужие ботыНастырно кто-то пялит на себя,То говорю: «Ты меряешь минуты,А не протопать можно даже дня!..»
«Спроси себя про ложь и про удачу…»
Спроси себя про ложь и про удачу,Спроси себя про зависть и про лень,Спроси себя про то, где напортачил,Спроси, зачем ты прожил этот день.Ответь себе, вдыхая междометия,Ответь себе с надрывом и всерьёз,Ответь себе про тех, кого ты встретил,Ответь, как стал причиной горьких слез.Прости себе ошибки и сомнения,Прости себе слабину и понты,Прости себе неверные решения,Прости, что рушил стены и мосты.Поверь в себя, меняя, что возможно,Поверь в себя, шагая без перил,Поверь в себя, взрослея осторожно,Поверь, что ты ещё недолюбил…Возьми с собой улыбку и заботу,Возьми с собой надежду и покой,Возьми с собой любимого кого-то,Возьми себя любимого с собой!
«Страшного цвета небо, синего цвета кожа, яркого цвета солнце…»
Страшного цвета небо, синего цвета кожа, яркого цвета солнце,Может, ещё поможет?Страшные суммы к сбору, спешные сборы в город, молимся и немеем,Может, ещё успеем?Страшные думы ночью, адские боли точат, вздрагивают ресницы,Может, все это снится?Дальше дороги – много, силы брала у Бога, халаты как римскиетоги,Может, придёт подмога?Вены уходят в лету, в Вене сижу в кофейне, кофе с привкусом лета,Может, нам два билета?Врач с глазами безумными, сорок часов без сна.– Доктор, я обезумела…Доктор:– Не Вы одна…Синего цвета небо, яркого цвета солнце.– Боже, ещё немного…– Доктор, долгие лета…Вены остались в Вене, пахнет кофе в кофейне, страшные сновидения,Ночь. Самолёт. Спасение.Это было недавно.Может, не так, и не в Вене.Это было недавно.И не всегда спасение…
«А почему гитара утром не поёт…»
А почему гитара утром не поёт?Вы замечали?Это интересно.Про утро как-то так:Труба зовёт!И горн, и барабан.Гитаре тесно…Гитаре ночь нужна и свет костра,Ей тёмный зал и свечи по фигуре.А утром непослушная струнаКапризничает женскою натурой.О, пионерский горн горланил знатно,И барабаны били, оглушая.Но мы-то все, зевая многократно,Под отблески костра гитару ждали…Заходит утро в дом то петухами,То трелями будильника шальными.И кто-то сгладит это всё стихами,Моими или чьими-то чужими…А где-то там,В бездонном подсознании,Гитара оживает вновь и вновь.Будильник, горн, петух – про созидание,А струны и аккорды – про любовь…
