Агнец на убой. Новеллы
Шрифт:
Признаюсь, он вывел меня из себя:
– И как часто ты, баран, с овцами-то общаешься?
Мясник недовольно ухмыляется. Видно, что я его сильно задел.
– А ты самая острая на язык овца на моей памяти. Но это ненадолго. Вы, агнцы, только для жертв и годитесь. Тупоголовые твари. Вечерком тебя, как и всех остальных до этого, выпотрошат во имя Богов. Жаль только, что сделаю это не я.
Знаешь, я так вжился в роль, что на секунду даже собирался отстаивать честь оскорбленных овец, но вовремя опомнился и перешел к обыкновенным, безотказно работающим ругательствам:
– Иди нюхай вымя, баран!
Мясник, тем временем, без особых усилий выдрал мой колышек из земли, достал клетку, затолкал меня внутрь, запер на ключ и вернулся к своим растерзанным коровам, по-прежнему напевая басом. Гнида.
Настроение у меня, конечно, тут же испортилось. Что с этим упрямым мясником не так? Я ему прямо и честно говорю: волк я, а не агнец, а он, вместо того, чтобы проверить, огрызается и сквернословит. Собрался бы, ну, за шкуру меня дернуть, а я бы его за рукав и схватил – и будь что будет, дважды за вечер еще никогда и никого не убивали. Кроме того, я до глубины души поражен наглостью овец. Это ж надо: они-то, оказывается, только кажутся такими беззащитными, милыми и хорошими, а когда потребуется, лгут и притворяются похлеще прочих. Волки они, ну ты только представь, а? Чтоб избежать своей жертвенной смерти, идут на такую откровенную, бессовестную ложь!
Если выберусь отсюда живым, обязательно разорву парочку агнцев в клочья – попросту из чувства мести за такую неловкую ситуацию.
В деревне уже темнело, когда в сарай ввалился один, бородатый, но на сей раз в рясе, и, не тратя время на приветствия, обратился к мяснику:
– Ну, готово?
– Готово, – ответил мясник.
– Все с ним хорошо?
– Говорит, что не агнец, а волк. В овечьей шкуре.
Бородатый и в рясе невесело усмехнулся:
– Что ж, как обычно.
Он подошел, наклонился и заглянул прямо сквозь прутья клетки мне в глаза.
– Волк, говоришь?
– Волк.
– В овечьей шкуре который?
– В ней.
– И на заклание тебя никак нельзя, правильно?
– Правильно.
– Ну-ну, – бородатый в рясе многозначительно подытожил и коротко скомандовал мяснику:
– Неси.
И вот, снова наплевав на логику и банальную предосторожность, потащили меня по темным и вонючим улочкам деревни в свою религиозную постройку. Нет, честно тебе говорю, мне даже не интересно, как это место на их языке называется. Там меня спустили по длинной лестнице куда-то в подвал, пронесли вдоль десятка лавок в два ряда, достали из клетки и усадили на плесневелый алтарь.
– Ноги подогни. Ноги. Вот так. Сиди и не рыпайся.
Два бугая встали рядом со мной во избежание неприятностей, а остальные служители принялись оформлять подвал к жертвоприношению. Повсюду зажгли свечи, насыпали ароматных трав и постелили ковры. Пространство вокруг быстро обрастало жутью и таинственностью, и мне, сидючи на алтаре верхом, стало совсем некомфортно. Варианты для побега стремительно исчезали в огнях свечей и кружащих голову запахах.
Подоспевшие на ритуал прихожане огибали комнату полукругом, останавливаясь подле меня, бросали на алтарь горсть крупы и слегка кивали, после чего усаживались на свои места, укрыв головы капюшонами. Двигались они ужасно медленно, а было их много, поэтому процесс затянулся и откровенно утомил меня и двух здоровяков поблизости. Последней в очереди шла какая-то солидная дама, вся в белом: она встала напротив меня, улыбаясь, и, честно говоря, из всей толпы была единственной, кто внушал определенное доверие.
– Извините, пожалуйста, – обратился я к ней, как к последней своей надежде – так стыдно говорить, но…
– Да? – ответила она с понимающим и сочувствующим видом.
– Я ведь не агнец. Я – волк. В овечьей шкуре который. А меня на заклание хотят. Неправильно это все. Не должен я тут быть. Понимаете?
Она, по всей видимости, не сильно удивилась, однако наклонилась совсем близко, нежно погладила мою морду и прошептала прямо в ухо:
– Ну, ничего-ничего. Ты справишься.
С твоего позволения, я оставлю это без комментариев.
К этому шло весь день. Я сделал все, что мог, чтобы это предотвратить, однако меня никто не услышал и слышать не захотел.
Мрачный, небольшого роста служитель принимает, стоя на коленях, ритуальный нож от бородатого в рясе; толпа прихожан поднимается со своих мест на лавочках и возносит руки к потолку, закатив глаза; служитель с ножом хватает меня за голову и бормочет себе под нос какую-то бессвязную молитву; его голос, с каждым новым словом, набирает силу, и теперь все прихожане вторят его ритуальной бессмыслице; он уже гремит как гром, ревет медведем, нож в его руке гуляет как кабацкая девица, так и грозя ворваться мне в брюхо – я, может, и не самый большой специалист по ритуалам, но наверняка могу тебе сказать, что где-то здесь должна быть кульминация сего мероприятия.
Но я ее, к своему счастью, не дождался.
Моя волчья пасть намертво вцепилась в руку мрачного служителя с ножом, а он орет благим матом, пытаясь меня оттолкнуть. Прихожане, мгновение назад погруженные в транс, откатывают глаза обратно в реальность и видят кровавую борьбу животного с человеком, а также сползающую с алтаря овечью шкуру.
– Волк! Это волк!
Паника. Давка. Обычное дело, когда хищник и людская компания оказываются слишком близко друг к другу.
Лучший момент для побега.
Я разжимаю челюсть и отпускаю руку мрачного служителя, оставляя его истекать кровью, а затем бросаюсь в толпу, подгоняя задержавшихся и сея как можно больше хаоса вокруг себя.
– Волк! Какой кошмар!
– Кто бы мог подумать! – кричит бородатый в рясе.
– Что же это творится-то!
– Не может быть! Волк! – мясник спасается бегством, визжа как девчонка.
– Аааааааааааа!
Клянусь тебе, это самые баранистые бараны из всех, что я встречал на своем веку.
Прыгаю прямо по головам в капюшонах, обгоняя двух здоровяков и солидную даму в белом, для пущего страха скалюсь, рычу и щелкаю зубами, и все для того, чтобы первым выскочить из подвала на воздух. Волны криков, причитаний и истерик несут меня по направлению к лесу; я слышу свист, выстрелы и лай собак со всех сторон: облава быстра, но я хитрее. Самый короткий путь на свободу – через загон с овцами. Факелы, порох и стук копыт не оставляют мне выбора, и я уже прекрасно понимаю, что мне придется прятаться. Я пулей влетаю в кусты у загона и поджимаю хвост, надеясь обмануть погоню, и тут замечаю припрятанную мной темную и свалявшуюся овечью шкуру, снятую вчера с очередной жертвы. Мне требуется всего секунда на принятие решения.
Погоня проходит мимо. Собаки ищут след, жалобно скуля. Запыхавшиеся служители недоуменно останавливаются у загона. Какое-то время они обсуждают произошедшее, а затем возвращаются к своим баранам:
– Другого надо брать, что тут думать.
– Ну давай. Какого?
Служители размахивают факелом, осматривая загон и мирно дремлющих агнцев. Долго думают и вслух рассуждают. Показывают на меня.
– Вот этого.
– Да, холеный, упитанный, нежный, самый раз для ритуала. Шкура только страшная. Но это ничего. Берем его.