Актриса, или Брат, вспомни все!
Шрифт:
А как его подзарядишь? Где взять розетку на городской свалке? Да что там розетка? Он ведь и зарядное устройство с собой не взял.
— Может, у бомжей есть? — спросил его напарник Шура Губский.
— Ага, у них у каждого по три сотового. Не знают, по каким карманам их рассовывать…
У бомжей вообще ничего нет. Только несколько убогих сараюшек — Гриша даже не представлял, как в них можно жить.
Впрочем, жить в них его никто не заставлял. Его задача — следить за бомжацким городком. Криницын, начальник безопасности отеля, лично проинструктировал
Всю ночь они с Шурой провели в засаде. Но никого и ничего. Уже утро, седьмой час. Есть надежда, что «охотники» сегодня не появятся. А если появятся, то им труба. Нет, не «охотникам» труба, а им с Шурой. Ведь они должны будут лично Криницыну доложить о фургонах. А как это сделать? Сотовый телефон без подзарядки работать не хочет…
— Шляпа ты, Гриша, — пристыдил его Шура. — Понабрали молодых. Ничего в деле не соображаете…
Он прав. Гриша совсем молодой. Только после армии. Так и должность у него не крутая. Просто охранник ресторана при отеле. Криницын собрал до кучи всех своих людей. И крутых бойцов, и рядовых охранников. Слишком много объектов, которые он взял под свой контроль. В основном городские свалки.
Шура тоже охранник. Его с отеля сняли. Тоже не самый крутой кадр в команде Криницына. Но на службе он уже целый год. Потому и считает, что можно крутого из себя корчить.
— Молчал бы ты, а? — осадил его Гриша. Был у него козырь против напарника. Пора было его выкладывать.
— А позвольте вас, господин Губский, спросить, — с ехидцей посмотрел он на Шуру. — Где ваш радиотелефон? Почему вы его не взяли на дежурство?..
— Ну так это… — сразу стушевался Шура. — Это, спешил…
— От Катеньки своей оторваться не могли?
Все уши прожужжал Шура байками о своих любовных похождениях. Последняя его пассия — какая-то Катенька. Хорошая баба, и квартира у нее своя.
— Так оторвался же…
— А радиотелефон забыл.
Еще ночью они оба жаждали подвига. Не кто-нибудь, а именно они обнаружат фургоны. Они, а не кто-то другой, сообщат о них Криницыну. С их подачи начнется грандиозная операция… Но сейчас они вовсе не жаждали встречи с «охотниками». Нет у них средств связи. Оплошают они. И тогда Криницын их не просто уволит. Он еще и все предприятия города обзвонит. Чтобы не принимали на работу таких придурков…
— Шура, смотри! — округляя глаза, протянул Гриша. Из дымки тумана показался фургон. С белым верхом.
— А говорили, синий должен быть…
— Так это для маскировки сменили на белый. И номера наверняка поменяли…
Гриша и Шура завороженно наблюдали за тем, как фургон, а за ним — микроавтобус подошли к бомжацкому городку. Они видели, как из «Тойоты» выпрыгивали вооруженные люди. Их было много. И действовали они очень расторопно. Не прошло и десяти минут, как фургон был забит бомжами.
— Лихо они! — никак не думал Гриша, что можно работать так быстро.
— Что будем делать? — спросил Шура, глядя, как вооруженные
— Пилите, Шура, гири. Они золотые…
— Ну я же серьезно…
— А если серьезно, то ты у нас старший. Ты и думай…
— Тогда заводи мотор…
Гриша повернул ключ в скважине замка зажигания. Темно-серая «девятка» завелась с пол-оборота. Гриша отлично водил машину. Плюс туман. И два табельных «ствола» — по одному на брата. Все это давало ему основания надеяться на успех…
Ночью поработали хорошо. Только поспали мало. Четыре часа всего смог урвать для сна. А в девять на работу, в свой отдел, на планерку. Затем с Левой в отделение милиции, где «отдыхал» Плахов. Времени им отпущено на все про все пара часов. Вот и успевай…
— Значит, ничего не помните? — спросил у Плахова Игорь.
Задержанный сидел в кабинете оперов. Перед ним за рабочим столом Светлов. Чуть сбоку от него Вершинин. Настроение у них боевое. А вот сам Плахов никакой. Лица на нем нет. Бледный, осунувшийся — словом, мокрая курица.
— А что я должен помнить?.. Снял телку в кабаке, домой привел. В постель…
— А дальше провал в памяти, так?
— Ну, так эта тварь клофелином меня опоила. Сами сказали…
— Но не подействовал на тебя клофелин…
— Как это не подействовал? Я же вырубился. И ничего не помню…
— И как девку убивал, тоже не помнишь?
— ?!
— Да-да, вы убили гражданку Кротову… — Игорь сделал осуждающе-трагическое лицо.
А Лева сорвался со своего места и вдавил в стул Плахова, когда тот в порыве чувств попытался с него вскочить.
— Успокойтесь, Плахов. — Лицо Светлова выражало безмерную усталость.
Как будто он уже проделал всю основную работу. И сейчас ему осталась чистой воды формальность — уличить преступника. А для этого у него есть все.
Он открыл папку, выложил на стол листы бумаги.
— Вот, пожалуйста, протоколы места осмотра, протоколы изъятия…
— Какие к черту протоколы? — снова задергался Плахов.
— Да, вы правы, протоколы — это просто бумага… А что вы скажете на это?
Игорь сунул под нос Плахову несколько фотоснимков. Тот глянул на них и обомлел. Ужас обуял его. И неспроста. На снимках была запечатлена Юля. Она лежала на кровати Плахова. Вся в крови, глаза безжизненно смотрят куда-то вдаль. В общем, картина душераздирающая. И Плахов рядом с ней. Тоже лежит. И в руке у него бутылка от шампанского.
— Что это такое? — с трудом спросил Плахов.
— Это Юля Кротова… Это вы, гражданин Плахов… А это бутылка, которая стояла у вас на тумбочке. А сейчас она у вас в руке… И вы, я уже вижу, догадались, почему она у вас в руке…
— Я ничего не понимаю…
— Все очень просто. Юля подсыпала вам в шампанское клофелин. Вы потеряли над собой контроль. Но не совсем. Перед тем как потерять сознание, вы схватили с тумбочки вот эту бутылку. И успели ударить Юлю по голове. Удар оказался смертельным. Вот, собственно, и все…