Что стоит за безнаказанным преступлением и проповедью греха? Какие беды грозят обществу, если оно поглощено денежной лихорадкой – лишено веры и морали, ставит человека в рабскую зависимость? Почему опасные разделения (положение «униженных и оскорблённых») часто становятся добычей для жестоких интеллектуалов и холодных прагматиков?! И, конечно, вековые пропасти должны быть вовремя отмечены и преодолены мостами политики и культуры. Не это ли предупреждение не услышали в дореволюционной России?.. Может, этим напутствием – во все времена – отвечает нам Фёдор Михайлович Достоевский. Об этом задумывался и с негодованием писал Иван Алексеевич Бунин, потерявший Родину, но не изменивший принципам аристократа и неповторимого лирика.
Как и пушкинские строки – каждый по-своему – почувствовали Бунин и Достоевский, так же и мы недалеко ушли от их страданий, выводов и в своём времени ощущаем глубины и высоты их удивительных прозрений. Оглядываясь на тихие аллеи и ступая на свою дорогу – мы не забываем
Слово писателей, подаривших нам и всему миру пограничные рубежи русского сознания. О, век двадцатый пройден!Не вынести всего…Что, состраданью вровень,Меняет Бытиё?..Уходят в бездну тени –Рассвет сияньем чист,И годы потрясенийХранит печатный лист.А где-то – неба Царство,Далёкий путь во тьме,Течение пространстваИ церковь на холме…2 мая 2021 года
Тактично соблюдая некоторую разумную дистанцию, спешу заметить, что рисунки (портреты и заставки), оформляющие альманах «Истоки», отражают неслучившийся в земной жизни диспут Достоевского и Бунина. Их близкое соседство и художественное различие почтительно объединяет графика.
Поэзия
Андрей Ивонин
Ивонин Андрей Владимирович родился в Москве 16 июня 1959 г.
Работает в московском театре «Эрмитаж» заведующим художественно-постановочной частью. Член Союза Театральных Деятелей РФ. Почетный работник культуры г. Москвы. Член секции поэзии Московского союза литераторов. Публикации в литературных журналах и альманахах: «Эрфольг», «Новая литература», «Зарубежные задворки», «Русский Глобус», «Наброски», «Многоточие», «Страна Озарение», «Времена года», «Рифмованный мир», «Союз писателей», «Литературная Евразия». Лауреат Большой Международной Литературной Премии «Серебряный стрелец» (2011 г.). Лауреат национальной литературной премии «Поэт года» (2016). Лауреат VII Международной поэтической премии «Образ» (2019). Автор сборников стихотворений «Слово», 2008, «Начало», 2015, «Повторенье пройденного», 2018, «Говори со мной, 2019.
Черновик
Утро, похожее на черновик:слово, ещё одно слово, помарка.Комната, лестница, улица, арка,выход во двор, переулок, тупик.Годы… зачёркнуто. Счастье… зачёркнуто.Будто с ног на голову перевёрнутажизнь. Холодок от реки.Кухонных диспутов крестики-нолики,чайник на шатком обшарпанном столикепишутся с новой строки.Где я? Забор в рыжеватой окалине.Богом затерянный дом на окраине.То ли Братеево, то ли Чертаново.Всё переписано. Начато заново.
Вот так и бывает
Вот так и бывает: казалось, навечно замрётприрода, и холодно станет от стыни внутри и снаружи.И ломкий, колючий, с цветными прожилками лёдпокроет коростовой коркой окрестные лужи.А где-то под снегом трава, ожидая команды «На старт!»,для подвигов будущих силу таит в настоящем.Вот тут-то, внезапно, как выстрел, случается март.И губы немеют, и сердце колотится чаще.И ты остановишься вдруг, удивлённо, почти не дыша.И это бездонное небо тебя с головой накрывает.И близкой становится чья-то чужая душа.Вот так и бывает, поверьте, вот так и бывает.
«Воздух вдыхаешь жадно, не надеясь на зрение…»
Воздух вдыхаешь жадно, не надеясь на зрение.Ветер трогает лоб, но не приводит в чувство.Полдень рябит в глазах, свет чередуя с тенью.Сердце наполовину полно, наполовину пусто.Солнцем спрессованный снег, пока что имеет место.Лежит, как старое платье, вышедшее из моды,в глухих подворотнях. Машины, тормозящие резко,обдают маслянистой жижей зазевавшихся пешеходов.Чёрно-белая графика ранней весны. И влаженасфальт. На окраине города, как на краю мироздания.Так и идёшь, как будто пункт назначения уже вовсе не важен.Так и живёшь на свете, не приходя в сознание.
«После долгой разлуки…»
после долгой разлукизаново привыкать к твоему именидоставать из глубин памятиразноцветных рыб воспоминанийкак на тёмной лестниценогами нащупывая ступеньку за ступенькойпроизносить давно забытые словаузнавать друг другасоприкасаясь взглядамигубамикончиками пальцев
«Густое утро пробую на вкус…»
Густое утро пробую на вкус,на звук и цвет, на ощупь и на запах.Морозный воздух пахнет, как арбуз.И будущность стоит на задних лапахпередо мной, и жарким языкомладони лижет с радостью собачьей.Мне слёзы застят свет, и в горле ком.Но день пока не начался, а значит –всё впереди ещё: и Божья благодать,и горний путь, и этот мир пред нами,что можно без конца перебиратьглазами, сердцем, пальцами, губами.
Август
Дело к осени. Август.Мириадами глазДревнегреческий АргусСмотрит с неба на нас.Этот месяц античныйЗнает всё наперёд,По бульварам столичным,На пева я, идёт.В колее подворотенКатит дней колесо.Словно воздух, бесплотенИ почти невесомСамолётиком таетВ голубой синеве.В косы ленту вплетаетПорыжелой листве.Дням безветренным, летним,Поубавив огня,Поцелуем последнимОсеняет меня.
Воробьи
Воробьи возвращаются в город. Щебечут, галдят.Во дворах мельтешат, копошатся у талых помоек.Вот, один, как из старого фильма, заправский пират,а другой, посмотри, с жёлтым клювом, особенно боек.Среди медленных, важных, клюющих зерно голубей,они словно шпана беспризорная из подворотни.День встаёт над умытой дождями Москвой, и синейбесконечное небо над Бибирево и Капотней.Шумный город, как фокусник, прячет весну в рукаве.Светит солнце вовсю, словно летом, уже без утайки.И повсюду: на тёплом асфальте, пожухлой траве,рассыпаются шустрой гурьбой воробьиные стайки.Вон их сколько! Шумят, задираются, прут на рожон.А недавно ещё пропадали, и где непонятно.Наступает апрель. Начинается тёплый сезон.Воробьи возвращаются в город. И это приятно.