– Прости, я не скоро вернусь…На мокрый вокзальный перронСпустилась прощальная грусть —Ну вот мой плацкартный вагон.Заполнен, ну просто беда,Нет места поставить багаж.Куда же вы все, господа?Уж ехали б в Крым – он же наш.Зачем вам балтийский туманИ эта промозглая стынь?Духовность? Обычный обман:У вас здесь «унынье» – там «сплин».И лица без солнца бледней,А принято думать, что «стиль».Бегите отсюда быстрей,Пока на душе еще штиль.Пока не попали в капканЧугунных оград и мостов,Не выпили полный стаканНесбыточных питерских снов.А мне уже поздно – больна!И каждый приезд рецидив,Бреду по Английской одна —Как все же ты хмур и красив…
октябрь 2018
«Какая разная бывает тишина…»
Какая разная бывает тишина…Пустая, с сигаретой у окна;Тревожная – перед атакой для бойца;Щемящая – во взгляде у отца.Стыдливая, как девочка-инфант;Надменная, как горделивый франт;Зовущая – в тумане над рекой,И с удочкой дарящая покой.Задумчивая, если вспомнил стих;И покаянная пред ликами святых.Но равнодушная в молчании толпы,Тут не помогут ни стенанья, ни мольбы —Глухая, как стена, как монолит;И безнадежная в тени могильных плит.Бывает робкая – не знаешь, что сказать,И очень горькая, как стонущая матьНад чадом не родившимся своим…Ты не молчи – давай поговорим.
декабрь 2018
«О грустный Клоун, брошенный небрежно…»
О грустный Клоун, брошенный небрежноВ промокший снег, туда, где всякий хлам,Заклеен неумело и поспешно,В атласном платье, порванном по швам.Откуда ты? Растрепан и испачкан,Гримаса боли на истерзанных губах…Ты, видимо, себе совсем иначеЖизнь представлял, витая в облаках.Ты ждал любви, людского восхищеньяФарфоровым лицом и белизной,А дети в первый день без позволеньяУстроили стрельбу и шумный бой.Ты был плохой солдат – ведь мягкотелый,И сшит вручную – штучный экземпляр.Но им то все равно – снаряды, стрелы…Для них забава, для тебя, увы, кошмар.И вот наскучил – выброшен, отвержен.Зачем купили? Просто баловство.Ты им совсем не нужен – слишком нежен.Пойдем со мной, сегодня Рождество!
декабрь 2018
«А между тем почти что лето…»
А между тем почти что лето:Земля умыта, обогрета,Лист развернулся не таясь,После зимы убрали грязь.По парам птицы и зверушки,Меха и шубы на просушке.Все впереди – теплынь, жара…Миг предвкушения: пораУже подставить солнцу кожу.Вот улыбается прохожий —Он тоже ждет, еще чуть-чуть,И сбудется, и в добрый путь,И всколыхнется ниоткудаТепло и ощущенье чуда.Ах, Лето! Пенье соловья…Готовы? Ждете? Жду и я…
апрель 2019
«Давай прощаться. Может, слов не нужно?..»
Давай прощаться. Может, слов не нужно?Их, как обычно, ветер унесетИ разбросает листьями по лужам,Волной балтийской бросит на песок.И криком одинокой белой чайкиЗакончится ноябрь… Не провожай!Неразведенными до времени мостамиХрани себя, а обо мне – мечтай…Так, иногда, по вечерам или под утро,А впрочем, лучше выспись, не грусти.Я знаю, тебе тоже будет трудноЖдать января с его гирляндами – прости…Прости, что, одиночество нарушив,Разрушить не решилась, не смогла.Но знай, что эта осень стала лучшей.Одной из лучших… Обними меня! Пора.
ноябрь 2018
Аэлита Воробьёва
Немного о мире и людях, немного об искусстве и любви… Эта юная поэтесса из Москвы затрагивает в своем творчестве темы, которые так или иначе встречаются в жизни каждого.
С начала 2020 года девушка приняла участие в поэтическом перфомансе «ЭТО», двух литературных вечерах «Вселенское немолчание» и напечаталась на страницах нескольких сборников современной поэзии.
Аэлита всегда рада новым знакомствам, сотрудничеству и объективной критике.
«Быть инкубатором счастья сложно…»
Быть инкубатором счастья сложно.Эта ответственность каждый деньДелает жизнь бесподобной…Все же отметкой на нежной кожеПылкой любви остается след.Быть безучастной к родному сердцу —Больно. И где бы набраться сил?Горечь разлуки бесплодна.Месяц, который мешает согреться,Март, поначалу приветлив, мил,Нынче ввергает все глубже в кому.В пыли туманной весь город сник.Холодно. Каждый простужен.Снова всем легче, когда весомыйПовод быть вместе зовет любить.Игры голодных до счастья всюду,Правил наставили небоскреб.Быть хоть кому-нибудь нужным,Руки любить, эти плечи, губы —Это сто раз оправдает все.
«Как хочется проснуться, не сгорая…»
Как хочется проснуться, не сгораяИ в пепел не ссыпаясь, словно прах…Открыть глаза в день солнечного мая,Сиренью насладиться на губах.Не хочется растрачиваться всюдуВ агонии предвешней суеты.Пройдет мороз, старания забудут, —Останется лишь ждать другой зимы.Так хочется напомнить: освещаяПути чужие, можно стать золой.Ведь люди в жизни разные бывают —Не каждый благодарен за огонь.Тут, в мире, где горят мосты и свалки,Любой из книжных Данко обречен.А может, не любой, решают рангиИ то, что не идет под общий счет.В преддверии весны надежд все больше.Вся зимняя усталость топит снег.А солнца жажда стала жаждой общей,Которую питает человек.Нет смысла у горения без цели —На древе надпись выжжена живьем.А кем бы были, если б не горели?…Безжизненным отмокнувшим углем.При пламени все люди всемогущи.Пусть фениксом не может стать никто,Затушенный огонь, нам всем присущий,С апрельским вздохом выйдет в оборот.Так хочется проснуться, не сгорая,В рутине свой огонь не потеряв.Так хочется светить, как солнце в мае,И в пепле зимнем вновь найти себя.В прожженном месте не бывает пусто,Бывают зимы, свалки из идей.А жизнь таит великое искусство:Гореть с умом для правильных людей.
«Измотан жестокостью, снова взволнован…»
Измотан жестокостью, снова взволнован,Боец прирожденный, и мужество в венах,Он холоден, груб, но собою доволен,Он столько увидел, пусть так еще зелен.Изгнанник у страха, любимчик у ринга.Как будто в вольере с животными вскормлен,Сейчас у него каждый импульс в шеренге;Пока неизвестен, готов, но не сломлен.Среди живодеров запрятался Стержень:Она где-то рядом, боится и верит,Готова любить: в ней и сила, и нежность.Она – его муза, опора и трепет.Удар, предвещающий бой, отдалился;Взревела толпа: жаждет зрелищ и крови.Он вскользь замечает, как просто забыться,Как взгляды его пожирают, хоронят.Вскрываются карты, взметаются кости;Проделаны все предпоследние вздохи,И крепостью камня, защиты и злостиЗа ним расправляются крылья свободы.
«Вечерний туман восхитителен…»
Вечерний туман восхитителен.Витрины закат отражают,И девочка в солнечном свитереНевзгоды зимы провожает.Она, как обычно, растеряна.Повеяло сдобой и медом,Далеким советом потерянным,Отчаянных мечт позолотой.Гирляндой из всех одуванчиковУвенчаны светлые кудри,Лисенок свернулся калачиком,Запрятавшись в теплые руки.Беспечная, яркая, легкая,Румянец из нежного мая,Открытая всем, ясноокаяИ в хлопковом лишь сарафане.Людьми обесценена искренность!Все ищет, подобная Принцу,Любовь, бескорыстье, единственность —Средь самых забытых провинций.Погода и девочка – летние.Держась за подножку трамвая,За эту весну уж последнего,Девчушка в депо уезжает.Ее я увидел, прекрасную,Лет в двадцать, на грани июня,Для грубых и злых беспристрастную,Счастливую, скорую Юность.