Алтарь для Света. Том 1
Шрифт:
Бросаю мимолетный взгляд в окно, но это не остается незамеченным. Вздыхаю и даю короткое пояснение:
– А сколько их там?
– Одинадцать-двенадцать... Вот сколько их там. Плюс-минус…
– Я? Плюс-минус я?
Улыбаюсь. Он кажется забавным. Нет, не так. Все серьезное мне кажется забавным. А он сейчас выглядит крайне серьезным.
– Я не убийца.
Точно. А я не эгоистка и на досуге собираю белые ромашки на лугу.
– Не веришь? До сих пор?
– Верю. – На самом деле, при всей своей внутренней взбалмошности и вдолбленной ожесточенности, я не часто спорю с людьми.
– Жертвоприношение...
– ...проводишь не ты. Понимаю. Ценю. Но ты позволяешь это. Как один из этих проклятых демонов, понимаешь?!
– Я насильно заставляю себя успокоиться.
– Не важно. Это уже не мое дело, что тебе нравится и чем ты теперь занимаешься. Мне вот здесь не очень. Энергетика не моя. И я уже как-то решила, что хочу покоиться где-нибудь в горах. Высоко-высоко. Вокруг никого и только холодные облака медленно проползают над вершинами, скользят по острым выступам и тяжело переваливаются через неровные гряды гор.
Что еще за взгляд? Вменяемая, я вменяемая. На мне давно стоит печать, защищающая от лунного безумия. Хорошо стоит. А главное - вовремя. И не пью я ничего крепче какао. И само какао не пью. Откуда столько подозрительности?
– Ты можешь уйти в любой момент.
– Кажется, он расстроен. Я в очередной раз не оправдала возложенное на меня доверие?
– Могу или должна? – обиженно уточняю.
Он устало потирает переносицу, и я почему-то представляю его в очках. Очень бы они ему пошли. Но, хорошо, что он их не носит. Тогда его персона смотрелась бы совсем чопорно и серьезно. Я бы не сдержалась от смеха.
– Ты задаешь вопросов больше, чем хочешь услышать ответов.
– Я вообще в ответах не нуждаюсь, - дуюсь.
– Особенно в твоих. Наслушалась уже. На парочку жизней вперед еще хватит.
– Оно и видно.
– Я не это имела в виду!
– А, - понимает он. – Ты здесь и вправду случайно?
Я не хочу отвечать на этот вопрос. Я просто надеюсь, что воспоминания об этом ритуале исчезнут вместе тоской и горечью, попеременно сжимающих мое сердце.
– Во что же ты ввязалась?
– Ты поверишь, если я скажу, что все началось с фонаря?
– Конечно. Мы ведь так с тобой и познакомились.
Я вздрагиваю.
Об этом я совершенно забыла.
– И на этом нам придется расстаться, - продолжает он, и пока я не перебила, быстро добавляет: - Я не прогоняю. Но и не держу. В моем положении глупо отказываться от любого собеседника. Но ты еще жива, хотя и спишь. А живым здесь не место.
– Какая-то завуалированная угроза получается, - невежливо хмыкаю. – Но я и не собиралась долго в гостях задерживаться. Он, – киваю на человека у двери, - искал монстра.
– Нет, он шел за силой монстра.
– Кажется, у него ничего не получилось. Плохо старался?
– О, нет. Напротив. Он получит гораздо больше того, на что рассчитывает. Он немного похож на перчаточную куклу, согласись?
Я киваю. Тоже так подумала.
– Но ты же отпустишь его?
– Почему бы и нет? Но не без подарка. Надо же дать человеку то, что он так настырно выпрашивает.
Обхватываю себя руками. Огонь неистово пылает в камине, прожорливо опаляя каменную кладку. Так с чьего благословения, по коже то и дело пробегает холодок, а ноги превращаются в ледышки? Ведь отогрелась совсем недавно. Холодно. К источнику тепла и света не приближусь. Существо в человечьем обличии преграждает путь.
– Если уйдешь сейчас, еще успеешь, - внезапно произносит Он.
– Я куда-то тороплюсь?
– Ты куда-то опаздываешь.
– А ты, смотрю, не разучился говорить понятными словами.
– Должность обязывает, - парирует Он уже немного угрожающе.
Мне кажется, он сказал сейчас что-то очень важное, но я не могу зацепиться за смутное подозрение, мелькнувшее цветной дымкой. Потому что тогда придется вспоминать что-то еще, а у меня… Мало времени.
– Наверное, ты прав и мне пора. Выйду через заднюю дверь, если ты не против. Что-то подсказывает: парадным входом давно не пользовались как выходом.
На его лице не улыбка, а трещина расколовшая айсберг.
Замираю и неуверенно произношу:
– Кто ты теперь?
– Монстр.
– Это правда?
– Это не ложь.
Прежде чем уйти, я в последний раз оборачиваюсь, чтобы на прощание услышать:
– Мы скоро встретимся вновь.
– Я не завсегдатай жертвоприношений, если ты вдруг решил, что это мое новое увлечение.
– Я тоже. Но знаешь... зима - она не вечная.
Выскакиваю на улицу. Иголки мороза вонзаются в незащищенные одеждой участки кожи. И ноги. Дико холодно ногам. Изо рта идет пар. Я почему-то без шапки и нет перчаток. Снова прячу руки в карманы. Теплее не становится.
Делаю несколько шагов под хруст снега. Не проваливаюсь. Хорошо. Ускоряю темп и несколько мгновений спустя ойкаю, уходя в сугроб почти по пояс. Оборачиваюсь, но тут же откидываю мысль о возвращении по той тропинке, что привела в этот странный дом.
Пробираюсь через колкие ветки бурелома, припорошенные снегом. Ноги заплетаются. Если бы не тускло поблескивающие на небе звезды – валяться мне под каким-нибудь пеньком. А так – оцарапанное лицо, ободранные руки, да замерзшие прочие конечности.
Большая часть сил уходит на то чтобы выбраться из очередного сугроба и тут же угодить в другой. Все ругательства заканчиваются еще после первого десятка падений, а на повторение бранных слов не хватает морального и духовного равновесия.
Тихо ругаюсь, проклиная демонов, лунных тварей и прочих темных сущностей. Выбираюсь, загребая руками колючий снег. По темноте, зимой, в неизвестном направлении и по лесу. До такого только я могу додуматься.
Почему, переждать ночь в протопленном доме, кажется, гораздо опасней предстоящего путешествия? Потому что этот мир лишь иллюзия, проявившаяся благодаря кровавому ритуалу, который должен закончится вместе с моей смертью. И мне стоит проснуться чуть раньше, чем заклинательница закончит свое заунывное пение и позволит проткнуть мне сердце.