Анчар Крой. Огнеходец
Шрифт:
— Мне плевать, — спокойно, не очень громко ответил Анчар, меняя магазин.
— Я врал, меня не выпустят, я просто останусь жить в тюрьме, меня сошлют в Пустоши, Анчар, эй, я сейчас загорюсь!
— Гори.
— Слушай… Слушай… — его голос дрожал, рыдал, пищал, как у ребёнка. — Ты же тоже сгоришь! Это дикий
— Гори.
Огонь подкрадывался ближе. Тонкие барьеры вот-вот сломаются. Штаны Анчара тоже были готовы загореться. Жар стоял такой, что лицо хотело расплавиться, как тёплый пластилин.
— Ты всегда хотел если не стать великим, то оставить великое за собой, — сказал Анчар. — Ты и без глаз будешь рад продолжить своё дело, поставишь импланты-окуляры. Но нет. Я сдохну с тобой, если придётся.
— Там твои люди… Они… Анчар, они уже почти всё зачистили, наверное. Просто скажи им… — Освальд задыхался, голос его затихал, хрипел.
Анчару это понравилось, и он начал смеяться.
— Ты успеешь усвоить только одну вещь, Освальд, — смех Анчара становился психопатично громким. — Ты недооценил «Ястребов», насмехался над нами, думал, что никто из нас уже ни на что не способен. «Ястребам» не нужны твои глаза. Уже не нужны. Побывали уже в глазах твоих, и побываем везде, где ты наследил. И всё, что нам нужно, возьмём.
— А-а-а! — огонь пошёл по телу судорожно корчащегося Освальда, пытающегося встать или трансфигурировать. Однако по огню ему всё равно было не уйти.
Лица Освальда непрерывно менялись: уши, глаза, надбровные дуги то увеличивались, то уменьшались. В нём то узнавался Тусовщик, то Освальд, то кто-то другой.
Ястреб улетел: огонь со стеллажей и столов перебирался
— Если я выживу, Освальд, то просто отправлюсь пить в бар, как ни в чём не бывало. А ты сгоришь дотла, тебя даже не распознают. Ничто не останется после тебя. А когда ты умрёшь, тебя и «там» будут ждать мои «Ястребы». И тогда они действительно заберут твои глаза. Выклюют чёрными клювами алмазы. И сделают с тобой то, после чего даже ад покажется райским местечком.
Освальд орал, сипел, волосы его догорали, на лице выступили огромные пузыри, не горел только балахон. Зато Анчар чувствовал себя всё лучше. Пули из груди медленно выталкивались наружу, тело регенерировало, лёгкие дышали свободнее. Он словно сбрасывал с плеч недуг, который мешал дышать полной грудью долгие годы. Здесь, среди огня, он чувствовал себя комфортно. И дикий огонь уже не казался чем-то чересчур опасным.
Анчар подумал о виски со льдом и лимоном, с щепоткой рунического пороха, и всё это, разумеется, сдобрено хорошим фаерболом. Подумал о том, что он, возможно, не так уж и стар в свои тридцать пять. Подумал, что жизнь его полна не только разочарований. Подумал, что надо бы выкинуть из дома чёртов метроном и спать ночами, не отсчитывая бессмысленные секунды. Пусть теперь каждая секунда и бодрствования, и сна будет наполняться смыслом.
Освальд в очередной раз молил о пощаде, когда Анчар нажал на спуск.
Nota bene
С вами был Цокольный этаж, на котором есть книги. Ищущий да обрящет!
Понравилась книга?
Наградите автора лайком и донатом:
Анчар Крой. Огнеходец