Апостолы Дьявола
Шрифт:
Победы последние крохи, нужна наемная охранка, жандармерия… им не нужна Народная Армия. Холуи!
А в Москве повсюду огромные сугробы. Никогда не было еще столько снега. Зима. Морозец. Поганенькая сырца и слякоть от рассыпаемых химреактивов (без дряни и погани демократы не могут). Февраль.
А в марте надо ехать в Париж на «Салон дю ливр» — Книжную выставку, где будет проходить Год России. Не хочется. Все обрыдло. Но надо. Почему? Потому что режим высылает туда очередной «писательский десант» оголтелых русофобов, копрофилов и прочей сволочи. Все наши сочинители-«патриоты» самоустраняются. Комуто из русских надо ехать. Поеду. Пусть пресловутый «запад» и вся русофобствующая сволочь знает, что Россия еще не сдалась. Пока есть хоть один воин, Великая Отечественная Война за нашу свободу и независимость продолжается!
24 февраля… но пишу позже, узнал не сразу. Умер брат Сергей. Двоюродный. В Гатчине. Последний из братьев моих по маминой линии. За два года и Сашку
Пятьдесят первый. Не праздновал, не гулял, не пил… А в этот день сидел перед телевизором. И упал. Тромб. Хватило пары минут… И все. Еще один убитый в Четвертой мировой. Жертва «реформ» и «перестроек»… Еще один из тех трех миллионов русских, которых режим убивает ежегодно. Ну что ж. Я желаю функционерам этого поганого колониального режима, чтобы они передохли вместе со всеми своими близкими. Будет и на них чума!
Конец февраля — начало марта. Вот и состоялась встреча в Братиславе. Что там было? Знают Перепутин и Буш. После встречи Буш вышел сияющим и надменным. Перепутин побитым и жалким. Перепутин был похож на испуганного и дрожащего пса, которого вывели на веревочке.
Сколько можно сдавать Россию!
Буш экзаменовал и отчитывал. Перепутин оправдывался. Америка, та самая, что убивает невинных детей и стариков по всему миру и затыкает рот своим «правозащитникам», учит Россию демократии.
Рано делать выводы. Почему? Потому что при демократах вообще не стало ни свободы, ни свободы слова — и никто не знает ничего об этих «переговорах».
Ясно одно. Америка взяла под контроль российские ядерные объекты. Под видом совместного контроля… Все это было спрогнозировано мною и десять, и пять лет назад, описано в статьях, книгах публицистики, и даже в романе «Жизнь № 8. Охота на президентов». Глухота. Слепота. Псевдооппозиция проснулась и начала потявкивать.
Моськи. Перепевщики моих старых суждений. Тусовщики. Хуже нет «патриотических» тусовок. Не для меня.
Мне на них плевать… Для России. И для тех, кто в них верит, принимая за истинных патриотов. Фуфло. На фоне этого тусовочного фуфла даже побитый и жалкий Перепутин с его жалкими попытками добиться от хозяина, от «международного сообщества» справедливого суда для
Россиянин выглядит Козьмою Мининым.
Но Россию он сдал. Сдал с потрохами.
Перепутин до смерти боится хозяина Буша. Он никак не может понять, что стоит ему только опереться на Россию и Народ (не на электоральное быдло, а именно на народ) — и Буш через три года будет лизать его сапоги. Натура. У многих… да, почитай, у всех демократишек натура холуйская. Они не могут быть князьями и царями, воинами и людьми, им спокойней и проще в холопах.
По их вине угасает Великая Империя. По их, отчасти. А по большей мере, по вине той придворной «патриотической оппозиции», той гнусной патриотщине, что играет на руку нашим врагам. Все чаще и чаще, размышляя над творящейся трагедией, я прихожу к выводу, что виновата она, именно она — патриотическая тусовка попов Гапонов. Эта «элита» — шпана, эта фарца, что правит нами, и была прежде шпаной и фарцой, шестерками. А гапоны были (считались) оплотом и совестью, цветом нации, титанами и подвижниками, ослябями и пересветами, сергиями радонежскими и Дмитриями пожарскими… а на деле оказались гапонами и болтливым фуфлом, обслуживающим шестерок, фарцу и шпану. Это они сдали Россию.
Вот такой диагноз. Плохой? Да, очень плохой. Но верный. И другого не будет. Я не дам этим мерзавцам-гапонам, этим шестеркам шестерок войти в историю России патриотической оппозицией. Не дам! Это не Клинтоны и Буши, не Ельцины и Перепутаны сгубили Россию. Это они сгубили ее. Потому что хуже предателя и подлеца твари нет. А они предатели и подлецы. И все сговоры и дележи России — и горбачевский «мальтийский», и ельцинский «новоогаревский», и перепутинский «братиславский» — стали возможны только с их трусливого и подлого согласия. С согласия россиянской патриотщины.
А в Чечне, Дагестане, по всему Северному Кавказу — взрывы, пальба, отряды боевиков, шастающие туда-сюда, спецоперации… война вырвалась из Чечни — и поползла, поползла. Цены на все растут. Народ беднеет. Где предел терпения? Не за горами. Но им воспользуются не россиянские «патриотические» гапоны-фуфлыжники, а цэрэушные мастера «бархатных революций». Как все пошло.
9 марта. Валит снег. Зима в разгаре. Бесконечная зима.
А в Чечне ликвидировали Масхадова. В селении Толстой-Юрт. Доброе дело… Масхадова замочили в бетонном подвале, очень похожем на сортир. Кому теперь будут помогать американцы, кого финансировать? Масхадова уничтожили красиво. Не загубив наших бойцов. Просто взорвали в этом подвале. Пора взрывать и мочить подонков-«правозащитников». От этой цэрэушной агентуры зла значительно больше, чем от всех Масхадовых, басаевых и бушей вместе взятых. «Правозащитная» сволочь, в том числе мразь из «хельсинкской группы» и суки из «совета солдатских матерей», содержащегося на деньги Запада, впали в истерику — дескать, «убили законного президента! Не с кем теперь вести переговоры!» Эти твари собирались устроить
16 марта. Два года как нет отца. Он тоже жертва режима.
17-24 марта. Много чего происходит. За всем не уследишь. А уследишь, не запишешь. Только-только успел перед Парижским салоном сдать в производство «Победителей». К Шестидесятилетию Победы. Книга Победителей, книга о Победителях. О наших отцах и дедах, которые отстояли Родину от врага. Это нужно. Это необходимо. И пора ехать… Точнее, лететь.
Картинки с выставки. Открытие. Жеманное и салонное. Напоказ. Под скрыпочки и виолончельки. В тесном кудряво-плешивом грачино-грающем кругу — местечковых, плюшевых, русскоязычных и местами избранных, притертых до потертости «мастеров культуры», заматеревших и замастеревших на ниве обсиживания той страны, что они тут жеманно и салонно представляют, кривя кривые губки при поминании «этой России». Бутафорские картонные березки, на которых черными буквищами между мелкими Гоголем и Достоевским — исполинша местечкового пера, шоу-вуменша Татьяна Толстая, между ничтожными, еле заметными Чеховым и Пушкиным — великий порнограф Сорокин-Белобокин, между карликовыми Блоком и Бродским, гигантская кишечно-утробная Улицкая… пеньки, «пеньки» и снова виолончельки, скрыпочки, размякший мохнатенький дедушка Вознесенский, осоловелый и духарной Аксенов, вышагивающий петушком Радзинский, пожирающий горы бутербродов вездесущий Быков, крадущийся тенью меж стендов вечно напуганный Сорокин, очумелый Сеславинский, похоже, вообще не понимающий, куда его привели и зачем, отсутствие торжественных речей, шампанское, водочка, икорка — черная и красная, подозрительный и похмельный вездесущий чиновник федерального агентства (прежде министерства и департамента) Григорьев (то ли баскак, то ли просто «злой татарин» хазарского облика), кудрявая и бородатая русскоязычная эмиграция последних «перестроечных» волн — сплошь былые «прорабы» и «прожектора реформ»… и горы, стопы, развалы книг, книжонок, увесистых томов, брошюр, поливающих Россию грязью, высмеивающих и вываливающих в дерьме русских… оголтелая, пещерная русофобия посреди псевдорусских труб-березок, на которые издательству «Граница» запретили повесить единственный во всем салоне плакат-календарь к 60-летию Великой Победы. «Салон дю ливр» — год России без русских. Год поражения и осмеяния России. Год плясок на русских костях.
Торжество гаденького заказного либерализма и гитлеровской политики — «русским никакой культуры, только водка и табак» (что активно проводит в жизнь гарантгауляйтер герр (правильнее, херр) Капутин, создав у нас бесперебойно действующее «общество истребления»). Салон по ликвидации России, слет палачей и гробовщиков…
Ассамблея ветхозаветных мстителей… Но уже шаг вперед в сравнении с пресловутым «годом России» во Франкфурте, где под вывеской «RUSSLAND» висели огромные мрачные фотографии грязных, больных бомжей, мордатых баб со свиньями на руках, чумазых беспризорников, ободранных, голодных стариков и безумных старух… Год унижения России.
А для кого-то год торжества. Закатали Россию-суку!
Под плинтуса. В нужники слили. Хе-хе! Радуются. Чего не радоваться! За русские-то денежки! Вашим салом — вам же и по мусалам! Чтоб неповадно!
Тусовки. Тусовки. Тусовки… Разговоры. Речи. Отчеты о проделанных в «той стране» литературных (и не только) диверсиях. Одобрительный грай. Грачи налетели.
Витюня Ерофеев, козликом прыгавший перед президентами Франции и России, расточавший комплименты и любезности сильным мира сего, после встречи, весь возбужденный и сияющий, примчался на выставку и часа полтора на огромном стенде НЛО («Новое литературное обозрение») с улыбкой самодовольного и успешно практикующего сатира докладывал, как он, великий мэтр, шпынял и поучал мальчонку Путина, великодушно давая этому европейскому мальчику для битья шанс приблизиться к истинной демократии…