Артефакт. Ритуал на крови
Шрифт:
– Конечно. Паспорт, прописка. Всё нормально.
– Договор заключали?
– Так а зачем? На пару месяцев-то? И ему накладно, надо ж аванс вносить и страховку, и мне, если вы понимаете.
– Понимаю. А данные у вас остались?
– Чего нет – того нет. Как-то не подумал. Он же деньги всё равно сразу заплатил. Сказал, что если съедет раньше, то это будет мой гешефт.
Ратников отвечал, а меня не покидало ощущение, что всё это отрепетировано. Он не останавливался, не заикался, если не считать его постоянного таканья, говорил, словно все вопросы и ответы на них – это часть продуманного скрипта.
– Ну а описать-то его вы сможете?
– Да обычный. Лет за сорок. Ростом почти как вы вот, кажется, волосы тёмные, но с сединой, глаза не помню какие, не присматривался, нос обычный, рот, опять же. О! Щетина была, точно. Да если бы дали фото, я б узнал, а так… Мне в школе по рисованию тройки ставили. За рефераты.
– Что-то ещё можете по этому вопросу рассказать? Откуда он мог ваш паспорт получить, к примеру?
– Кто ж его знает. Я в банке кредит на машину брал, копию делали. Когда эту квартиру покупал, тоже копию носил. Ещё в кадрах у нас, но это когда было!
– Хорошо. Тогда у меня больше нет вопросов. Буду искать.
Я поднялся и прошёл к дверям.
– Вы, если что, мне сообщите, хорошо? Я тоже хочу с ним пообщаться. В суд схожу.
– Договорились.
Я пожал его протянутую руку, вышел и начал спускаться по лестнице, которая, в отличие от лифта, находилась тут же. И только когда почти спустился на первый этаж, дверь в квартиру Ратникова хлопнула закрываясь.
– Эт чой-то она, провожала что ль? – высунулся из закутка консьержа мужичок лет шестидесяти.
– Провожала, – кивнул я, не задумываясь, но тут же опомнился: – Извините, как вас…
– Тимофей Витальевич.
– Тимофей Витальевич, а вы, случайно, не в курсе ситуации, которая была с жильцом местным, Ратниковым?
– Это из какой квартиры? Я по фамилиям пока плохо знаю, дом-то у нас новый.
– Из шестьдесят седьмой.
– Шестьдесят седьмая… А, которую Кирка Бессонов продать пытался что ль?
– Кирка? Кирилл?
Я мысленно зафиксировал фамилию. Бессонов. Для мошенника слишком звучная.
– Он самый. Я с его мамкой когда-то знаком был. Работали вместе.
– Даже так. А адрес не знаете?
– Давно было. Сейчас… – Он задумался. – Кажется, Кормухина, шестнадцать. Квартиру не помню, в пятом подъезде, на первом этаже, сразу слева. С окнами на улицу, не во двор. Дома старой постройки, лет пятьдесят уже. Да пойдём, я тебя чаем напою.
– Спасибо вам большое, Тимофей Витальевич, но на улице и без того жарко. А ещё вопрос можно?
– В Узбекистане в любую жару чай пьют! – поднял он вверх указательный палец. – А вопрос валяй.
– Описать Кирилла вы сможете? Ну, вдруг я приду, а там другие люди живут? Сами говорите, что времени много уже прошло.
– А чего нет? Роста небольшого, на полголовы тебя ниже. Лет… Тридцатник должен был стукнуть. Белобрысый. Говорили, что батька у него откуда-то с запада. Тощий, не как жердь, но всё равно тощий, тычком пальца переломить можно.
– Тогда ещё один вопрос?
– Задавай. Я тут целый день, почитай, один, скучно. Так хоть с детективом поговорю.
– С чего вы взяли?
– Вас же за километр видно. Либо военный, либо мент. А раз корочки сразу не показал, значит, на себя работаешь. Следовательно, детектив.
– Смекалистый вы, – в унисон ему произнёс я.
– А то ж! Так что за вопрос?
– Не знаете, с чего вдруг этот Кирка такую шикарную квартиру снять решил? У него деньги водятся?
– Да откуда? Мамка всю жизнь на часовом заводе в кадрах проработала, батьки нет. Только та квартира и есть. И бабка старая в деревне.
– Ну, спасибо вам, Тимофей Витальевич. Помогли очень!
– Да не за что. Если будет мимо, заходи, чаем напою. Я тут через два дежурю.
– Зайду.
Я вышел на крыльцо дома и набрал Георгия. Подозрения подозрениями, но проверить стоит. Вдруг я зря напраслину на этого Ратникова навожу?
– Вопрос по делу. Можешь узнать, где работал арендодатель? Интересует часовой завод.
– Время?
– Чем быстрее, тем лучше.
– Перезвоню.
И только когда я отключился, понял, что вопрос о времени звучал двояко. Но перезванивать, чтобы уточнить, я не стал, а посмотрел на часы и отправился на Кормухина. Обед, а у меня, как говорится, ещё и конь не валялся.
* * *
Дом, котором жил аферист Бессонов, не выглядел таким уж старым. Обычная девятиэтажка, которых много у нас в городе. Серая, с обработанными чем-то коричневым швами и давно не ремонтированными подъездами.
Дверь в нужный оказалась открыта. На крыльце дымил парнишка лет восемнадцати в кепке одной из служб доставки еды. Рядом стоял короб.
– Папка-то разрешает курить? – спросил я, проходя мимо.
– Мамка разрешает, – парировал парнишка, заставив меня улыбнуться.
Площадка первого этажа оказалась чуть выше уровня крыльца, и пришлось подняться на пять ступеней, прежде чем я смог подойти к двери в карман. Обычной – деревянной, со стеклянной вставкой, через которую были видны две других двери: прямо и налево. Судя по расположению улицы и описанию Тимофея Витальевича, моя та, что слева.
Я нажал на ручку, и она неожиданно поддалась, открывая доступ внутрь кармана. Оглянувшись, я вошёл и толкнул вторую дверь, в нужную мне квартиру. Вот она оказалась закрытой. И что делать? Как достать этого Кирку? И тут я вспомнил парнишку-доставщика. Нет, мне реально везёт сегодня.