Я пишу стихи осенним летом.«Это как?» – подумаете вы.Сам не знаю ничего об этоми не знаю, что сказать, увы!Да и правда, лучше помолчать бы,и накинуть на пиджак пальто,и прожить бы пару дней масштабно,выпить пива и сходить в кино.Вот
опять вы скажете: «Постойте,что за хрень ты здесь сейчас несёшь?»Я отвечу: «Мне и двум пропойцамжизнь давно уж выставила счёт».
Магия утра
Суббота, пять часов утра,светает рано,собака лает на-гора,американопью и втыкаю в телефон,мелькают мысли:как пел старинный патефону гармониста…
Не поднимайте брошенной перчатки
Не поднимайте брошенной перчатки,забудьте путь туда, где вас не ждут.Отсутствует любовь в душе у психопатки,пусть вместо вас другого предпочтут.Людей исправить просто невозможно,такая есть особенность у них,и если вам сейчас в душе тревожно,то пусть пройдётся лесом ваш жених.Эксперименты в этом деле плохи,и гений парадоксов нам не друг,достоинства и чести нет эпохи,курите лучше за углом бамбук.
Как больно иногда бывает жить,и не всегда событья нам подвластны,а нужно научиться жизнь ценить,чтобы познать любовь и мир прекрасный.И каждый день, как новый лепесток,в бутоне раскрывается весеннем,трещит в лесу походный котелок,заставит быть немного откровенней.Питайтесь у природы добротой,любуйтесь радугой, вбирайте силу.Летят снежинки, блещут чистотой,зиме на Рождество не быть унылой!И не бывает завтра и вчера,и каждый возраст место даст мечтаньям,душе нет дела, что там в паспортах.Лови момент и глубину преданья.
1
L'air du temps (фр.) – дух времени.
Треугольник печали
Я себя представлю молодуюи представлю, будто ты со мной,беззаботно я тебя целую,и над нами радуга дугой.Джинсы оттеняют краски моря,волосы песочные – глаза,пряный день в карминовом прибоеотключает напрочь тормоза.Губы все потрескались от солнца,кожу позолотой обдало,счастье очень скупо раздаётся,и всегда не вовремя оно.Бабочки порхают бестолково,будто умереть не суждено,будто бесконечно всё бордовоили фиолетово давно.До чего же ты красивый мальчик,навсегда останешься мечтой,опрокину за тебя стаканчик,без тебя послушаю прибой.Молодость бросает очень быстрои не спросит, смог ты или нетосознать, что жизнь одна, а тристачерепаха проживает лет.
Мечты о море
Может быть, мечтала я о море,о парящей чайке над волной,прокатиться на фуникулёрепрямиком на небо под луной.Может быть, жила бы я у моря,там, где солнце, пальмы и песок,я б не знала никакого горятам, где загорелый паренёк.Может быть, я вечно вдаль смотрела,и шагнула бы за горизонт,и немного больше бы посмелатам, где город в негу погружён.Может быть, я в замке поселилась,что стоит на каменной скале,как-то в этой жизни заблудилась,уплыла б туда на корабле…Там, где ветер и волна прибоя,там, где птицы стаей в вышине,я оставлю в шлюпке своё гореи порадуюсь чужой весне…
Вышла прогуляться
Как-то раз я вышла летним утромпрогуляться быстро у ручья,написать стихи о жизни смутнойи послушать пенье соловья,чтоб потом рыдали все подругинад своей нелёгкою судьбой,утешали б их в объятьях други,разливая пенное в пивной.
Мысли на каждый день
Сижу я вечером на кресле,а мысли где-то в стороне,как по Неве подводный крейсер,плывут-плывут незнамо где.Плывут-плывут туда – отсюда,а я сижу, и пофиг мне,куда плывут, и цель маршрута,и как проходит их турне.
Тройка, семёрка, туз
У каждой женщины имеются секреты,преображаются с годами в раритеты,жизнь коротка, успеть бы всё и сразу,чтоб не рыдать потом на теле контрабаса.Вижу в зеркале своё я отражение,платье чёрное и перевоплощение,вечер бархатный и красная помада,и в душе я – Пиковая дама…P. S.Тройка, семёрка, туз,я к тебе уж больше не вернусь…
В пути
Я шла вперёд в кромешной темноте,не чувствуя, жива я или нет,забыв о притяженьи на земле,не думая о том, что есть рассвет.А звёзды заслонили небеса,и кажется, что море наверху,и отливают серебром в глаза,указывая светом вдаль маршрут.Рисуют нервно образы во тьме,цепляя мысли, строки и слова,в пространстве проявляются тебе,и нас объединяют небеса.И можно сделать шаг ещё быстрей,преодолеть дорогу вне пути,а небо, как таинственный дисплей,подскажет все ответы вне сети…P. S.Небо, звёзды, путьникак мне не дают уснуть…
Я снова в размышлениях о жизни
Я снова в размышлениях о жизниищу ответ на заданный вопрос,а в голове моей нет ценных мыслей,туманно всё, как метеопрогноз.
Я ходила по лезвию бритвы
Я ходила по лезвию бритвыи жила на краю земли,поднимала я руки в молитвеи вставала босой на угли.Открывала и душу, и сердце,а потом говорила: «Нельзя!»Рана с солью запудрена перцем,а колода моя без туза.И крути, не крути свою карту —ляжет точно одной стороной,я в вагоне зелёном плацкартномотражаюсь в окне молодой.На перроне пустом, завывая,ветер тащит холодную дрожь,кровь по венам бежит ледяная,что посеешь, то и пожнёшь.Пруд покрылся морозною гладью,и качели скрипят на лету,в старом парке диагональютопчут боль и сухую траву.
Старый троллейбус
Троллейбус безлюдный и старый,шофёр, лобовое стекло,кварталы со сводами ароки красным мигает табло.Закончилась смена шофёра,в салоне забыли кашпо,отправится без контролёратроллейбус в ночное депо.И все по квартирам уютнымпьют чай или смотрят кино,а в счастье ежеминутном —троллейбус, кашпо и окно.
