Авторская песня 90-х (Сборник песен с гитарными аккордами)
Шрифт:
Вот еще одна летит устало, Превратившись в вечного скитальца. Почему вдруг небо ближе стало? Почему земля моя все дальше?
— ЗАТЯЖНОЙ ПРЫЖОК
Прыжок мой слишком затянулся: Все купола давно открыли, Пора и мне уже хвататься за кольцо. Пора на землю мне вернуться, Пора глотнуть дорожной пыли Довольно ветру измываться над лицом.
Но как мне с небом распроститься?
С огромным небом распроститься?
В котором только я да птицы,
И возвращаться не хочу,
Но я лечу, но я лечу…
Из стратосферы путь не
Что с небом мне не распроститься,
С огромным небом распроститься,
В котором только я да птицы,
И возвращаться не хочу,
Но я лечу.
Вот я уже под облаками Меня никто не ждал так скоро. Им страшно там, внизу, до колотья в паху. А мне не справиться с руками, Они, как крылья без мотора, И сердце верит только в то, что наверху…
…Земля подкралась незаметно,
Ведь в миг почти на десять метров
В секунду за секунду ускоряюсь я…
И, оттолкнувшись от потока,
Я рву кольцо и режу стропы…
Прими таким, какой я есть, земля…
Ведь с небом мне не распроститься,
С огромным небом не прост…
— МОИ РАНЫ НЕ БОЛЯТ
Мои раны не болят, Хоть мне все и обещали, Позадерганы они, задубелые. А кто в тех шрамах виноват, Так и носятся с прыщами, Плоть боятся схоронить свою белую. А я гуляю как хочу И пою себе ночами, Рву рубаху на груди, коли мочи нет. Словно жизнь, жгу свечу, Пожирая струн звучанье, В незатейливой своей буйной вотчине.
Мои раны не болят, До здоровья я охочий. Зелье выгадал одно приворотное. И не потратил ни рубля, Сам сварил в лесу под кочкой, Под началом упыря косоротого. А рецепт его простой (Лечит враз любую хворь он): Кровь из ран тех замешай на тоске своей, Выпей залпом граммов сто, Закуси последним горем, Чтоб костер в душе не гас, а потрескивал.
Мои раны не болят, Рано в печь идти с вещами, Слово знаю от болей заговорное. Говорю его всегда Тем, кто муки обещал мне: — Не бывать тому, чтоб нас били мордою! Не бывать тому, чтоб нас Псы за горло похватали, И неясыти в ночи криком ухали. Или, может быть, сейчас Только совы и остались? Спят в чащобах старики со старухами.
Мои раны не болят, Хоть мне все и обещали, Ни к погоде, ни к каким другим придурям. Ну а кто в меня стрелял, Те работают мощами, Богомольцев своих ждут с тощим сидором. В небе пасмурном петля, Не по мне ли ты скучаешь? Только я не тороплюсь, в то не верую. Кровь мешаю на тоске, Вдосталь горем заедаю, Да на грифе заменил струны нервами.
— РЕКВИЕМ
Голова гудит, словно вдрызг был пьян, А в душе тоска сердце мучает. По пятам за мной ходит смерть моя И все ждет удобного случая.
А шаги ее за сто верст слышны, Бедолагу жаль — задыхается. И поэтому так рука спешит, И за струны пальцы цепляются.
Стали дни на дни непохожими, Стали дни летать, словно
Сотню лет назад был я лекарем,
Уставал как пес да летал во сне.
А нынче вот пишу себе «Реквием».
Знать бы, когда он пригодится мне.
Оселок с косой все ясней звенят, Все чего-то жду, да вот глупо как! Доня-донюшка, обними меня, Поцелуй меня, моя любонька.
Обними меня, мое золотко, На колени сядь, душу успокой. Кровь стучит в висках тяжким молотом, Отними его — посиди со мной.
— Кем же я был в жизни другой
Кем же я был в жизни другой, мною непознанной: Рощей рябин, в день золотой облаком розовым? Может, бежал преданным псом рядом со стременем? Или, дрожа, спал под кустом, кем-то потерянный?
Кем стал я, брат, в жизни своей, пока не прожитой? Есть, говорят, среди людей просто прохожие… Есть мудрецы, есть бедняки, добрых не счесть и злых… Кем же я стал, цветом каким в радуге лет твоих?..
— ПЕСНЯ О ЗАВИСТИ
Я вышел на тропу войны, Врага известно имя — зависть. Ползет по душам, мысли травит, Переиначивает сны.
Друзья, погубленные ей, Не приходя в себя, скончались, А зависть празднует ночами Победы подлости своей.
Когда весь мир собой очаровал
Волшебный звук изысканных сонат,
Тогда Сальери Моцарту в бокал
Подсыпал яд.
Когда давно, полмира покорив,
Великий Рим вершил свой правый суд,
Тогда кинжалом Цезаря сразил
Коварный Брут.
Я вышел на тропу войны, Мой враг украл у многих разум, Как из оправ крадут алмазы, Лишив бесценное цены.
Не может зависть быть дела, Коль не приносит людям счастья, Она чернеет с каждым часом, С тех пор, как в сердце родилась.
Остановив созвездия рукой,
Продлив до бесконечности свой век,
С отрубленной седою головой
Пал Улугбек.
Казалось, гладиатор победит,
Не смог сдержать Сенат его атак,
Не силой — был предательством разбит
В бою Спартак.
Я вышел на тропу войны, Врага известно имя — зависть. Калечит души, мысли травит, Переиначивает сны.
— БАЛЛАДА О МУЗАХ И ПРОКРУСТОВОМ ЛОЖЕ
И сейчас лежат прокрусты По обочинам искусства, Рвут, ломают кости с хрустом
музам. Обессилевшим в дороге Обрубают руки-ноги, Потому что ложе многим
узко. Чтоб прокрустам было просто, Одного должны быть роста, Подходящего по ГОСТу,
все мы. Чуть длиннее, чуть короче Мало ли, что муза хочет, И молчит Олимп, и боги
немы.
И Талия завалена, и Грациям остаться бы в веках…
Не вынеся позора
Скончалась Терпсихора
В засаленных прокрустовых руках. Ждут они зимой и летом В ямах, в рытвинах, в кюветах, Коль пошел тропою этой
в ложе. Как на воинских парадах Сила есть, ума не надо Друг на друга станут все
похожи. И стенают у обочин Сотни тактов, тонны строчек И не ставшие короче