Багровая земля (сборник)
Шрифт:
Девочку назвали Ирой. Иногда она приходила в себя, улыбалась и что-то лепетала. Раненые, взглянув на нее, уходили с почерневшими лицами и вздутыми желваками, у медсестер не просыхали глаза… И вот сегодня Ирочки не стало.
Вдруг Таня насторожилась и подняла палец:
– Тихо. Кажется, поют.
– Поют, – подтвердил я. – Только не в лад как-то…
– Раз поют, значит, боль терпеть нет никаких сил. Пошли! – решительно встала она.
– Подпоем.
В соседней палате в гипсе и бинтах лежало трое.
– «По До-ону
– «О чем… дева… плачешь?..» – часто сглатывая воздух, старался сосед.
– «О чем слезы льешь?» – подхватила Таня чуть ли не оперным контральто, и что-то вроде улыбок появилось на измученных лицах ребят. Нестройный хор стал сильнее, стройнее и слаженнее. Таня ходила от кровати к кровати: одному поправит одеяло, другому – повязку, третьего погладит по голове.
Когда я вышел во двор, то увидел привезенного нами ефрейтора. Его руку уже обработали. Бинты намотали так щедро, что кисть превратилась в боксерскую перчатку.
– Ничего, – успокоил он меня. – Доктор сказал, в строй вернусь.
– Конечно, вернешься, – подтвердил стоявший рядом капитан. – Но Татьяна-то какова, а?! – обернулся он ко мне. – Когда раненые кричали от боли, она их стыдила, мол, таких нытиков ни одна девушка не полюбит. «Но ведь больно же, – оправдывались ребята. – Что делать?» «Пойте!» – предлагала она, и тут же заводила что-нибудь лихое, раздольное. Вы не поверите, но наши парни так к этому привыкли, что даже на операционном столе, нет-нет, да и выдавят что-нибудь про степь или бродягу.
По большому счету, побывав в медицинской роте, я узнал достаточно много и, в принципе, мог уезжать. Я бы и уехал, если бы не роковое стечение обстоятельств.
Со стороны солнца неожиданно появился вертолет, сделал небольшой круг и приземлился чуть ли не во дворе медроты. Выскочившие солдаты отработанной рысью побежали к стоявшему на задворках сараю, вытащили оттуда длиннющий ящик и, прогибаясь под его тяжестью, двинулись назад к вертолету. Следом метнулась девичья фигурка, облаченная во все черное. Она то царапала, то целовала ящик и сквозь слезы кричала так, что ее не мог заглушить даже вертолетный двигатель. Все, кто находились во дворе, замерли.
– Что происходит? – не понял я. – Что это?
– «Груз 200», – сквозь зубы пояснил капитан. – Проще говоря, гроб. Третьего дня мы потеряли молодого лейтенанта. Вертолет доставит его в Кабул, оттуда, уже в цинковом гробу, в Ташкент, а потом – на родину, где его и похоронят.
– Ах, вот как… Извините, я этого не знал. А что это за девушка в черном? Жена или невеста?
– И то и другое, – отрезал капитан, и я услышал в его голосе осуждающие нотки.
– Как это? – не понял я. – А можно с ней поговорить?
– Нет, ни в коем случае! – отрезали вдруг стоявшие рядом Люда и Таня.
– Да в чем, собственно, дело? – повысил я голос. – Почему нельзя?
– Жить хотите? – неожиданно резко спросил капитан. – Тогда
– Ее зовут Светлана, – начала Люда, – она такая же медсестра, как и мы. Вроде бы ничего особенного, во всяком случае, красавицей ее не назовешь, но есть в ней что-то такое, чего нет у нас: шарм, обаяние, чары, что ли… В нее влюбляются буквально все.
– Надо отдать ей должное, Светка не всем отвечает взаимностью, – подхватила Таня.
– Но уж если отвечает, то на полную катушку. Я человек несуеверный, но теперь убеждена, что над ней висит жуткое проклятье: все мужчины, которых она любила, погибали. Лейтенант Ребров, который теперь стал «грузом 200», был у нее седьмым. Месяца полтора Светка будет страдать, потом придет в себя, похорошеет, кто-нибудь в нее влюбится, она ответит взаимностью и этот «кто-нибудь» станет восьмым.
– Теперь поняли, почему нельзя с ней знакомиться? – очень серьезно сказала Люда.
– Мы не хотим, чтобы вы стали восьмым.
– Ну, для этого мне нужно было бы в нее влюбиться…
– Да куда б вы делись?! – стрельнула глазами Таня. – Судя по всему, в Афгане вы уже не один месяц, жену не видели давненько, а глаз у вас, как говорила моя бабка, на женщину вострый. Или я не права?
– Ну, вам виднее… – не без смущения развел я руками. – А знаете, такая женщина, как Светлана, в истории уже была, – вспомнил я. – Это – автор книги об Афганистане, жена полпреда, Лариса Рейснер. Ее первый возлюбленный, Николай Гумилев, поэт, был расстрелян, потом Лев Троцкий – зарублен альпенштоком, Карл Радек – убит в тюрьме, муж, Федор Раскольников, – уничтожен чекистами.
– Вот видишь, – обернулась Таня к Людмиле, – а ты не верила, говорила, что мужики, мол, сами виноваты. Не-ет, в народе сказывают верно: есть на свете люди, Богом поцелованные, а есть – чертом. И Светка, и Лариса – из последних.
– Ладно, девушки, спасибо, что уберегли, – расцеловал я их на прощанье. – Впредь буду внимательнее. Мне еще тут мотаться и мотаться, так что если, не дай бог, пуля заденет – проситься буду только к вам. Только к вам! – не удержался я и, оправдывая свой «вострый» глаз, еще раз, но уже значительно крепче обнял и расцеловал девчат.
Глава девятая
В этот же день, на том же видавшем виды уазике я отправился в расположение разведвзвода. Командир части настоятельно рекомендовал мне познакомиться с командиром взвода лейтенантом Гусевым. В свои двадцать два года лейтенант разве только черта не держал за бороду, а через все остальное прошел.
Но этот бравый вояка с юношески-наивным взглядом как-то мялся и о себе рассказывал неохотно. Потом вдруг решительно заявил:
– Нет, писать надо не обо мне, а вот об этом сержанте, – показал он на щуплого, застенчивого паренька. – Он мне жизнь спас. Дважды! Представляете, бой в кишлаке.