Белая роза
Шрифт:
Подхромав поближе, Боманц увидел, что Шаблон счищает землю с превосходно сохранившегося нагрудника, черного и блестящего, как полированный оникс. В центре его сверкал серебром сложный узор.
– Угу. – Боманц выглянул из ямы. – Никого не видно. Получеловек-полузверь. Это Меняющий Облик.
– Он вел теллекурре.
– Но его не могли похоронить здесь.
– Это его доспехи, папа.
– Черт, я и сам вижу. – Он снова высунулся, как любопытный еж. Никого. – Сиди тут и сторожи. А я его откопаю.
– Ты сиди, папа.
–
– Я намного моложе тебя.
– Я себя превосходно чувствую, спасибо.
– Какого цвета небо?
– Голубое. Что за идиотский…
– Ур-раа! Мы хоть в чем-то согласны. Ты самый упрямый старый козел…
– Шаблон!
– Извини, пап. Копать будем по очереди. На первую кинем монетку.
Боманц проиграл и устроился на краю раскопа, подложив рюкзак под спину.
– Надо будет расширить раскоп. Если мы и дальше будем идти вглубь, первый же хороший дождь все зальет.
– Да, грязищи будет немало. Стоило бы и дренажную канаву сделать. Эй, пап, в этих доспехах никого нет. Зато есть и остальные части. – Шаблон извлек латную перчатку и часть поножи.
– Да? Придется сдавать.
– Сдавать? Почему? Токар даст за это целое состояние!
– Может быть. А если наш друг Мен-фу заметит? Он же нас из вредности сдаст Бесанду. А с Бесандом нам надо оставаться приятелями. Эта штука нам не нужна.
– Не говоря уже о том, что он мог сам ее и подложить.
– Что?
– Ну, ее тут не должно быть, верно? И тела в доспехах нет. И почва рыхлая.
Боманц помычал. Бесанд вполне был способен на обман.
– Оставь все как есть. Я пойду приволоку его.
– Кисломордый старый придурок, – пробормотал Шаблон, когда Наблюдатель отбыл. – Об заклад бьюсь, что он нам эту штуку подсунул.
– Что Толку ругаться, если вделать мы ничего не можем. – Боманц опять прислонился к рюкзаку.
– Что ты делаешь?
– Бью баклуши. Расхотелось мне копать. – Все тело Боманца ныло. Утро выдалось тяжелое.
– Надо сделать сколько сможем, пока погода не испортилась.
– Вперед.
– Папа… – Шаблон замялся, потом начал снова: – Почему вы с мамой все время ругаетесь?
Боманц задумался. Истина слишком хрупка, а Шаблон не застал их лучших лет…
– Наверное, потому, что люди меняются, а никто не хочет этого. – Он не мог выразиться точнее. – Ты видишь женщину: чудесную, удивительную, волшебную, как в песне. Потом ты узнаешь ее поближе, и восхищение проходит. На его место становится привычка. Потом исчезает и она. Женщина оплывает, седеет, покрывается морщинами, и ты чувствуешь, что тебя обманули. Ты ведь помнишь ту озорную скромницу, с которой ты встречался и болтал, пока ее отец не пригрозил тебя выставить пинком. Ты чураешься этой незнакомки – и начинаешь скандалить. У твоей мамы, наверное, то же. В душе мне все еще двадцать, Шаб. Я понимаю, что постарел, только заглядывая в зеркало или когда тело не подчиняется мне.
Каждый раз, заглядывая в зеркало, я поражаюсь. Я думаю – что за чужак отнял мое лицо? Судя по виду – гнусный старый козел. Из тех, над которыми я так издевался в двадцать лет. Он пугает меня, Шаб. Он вот-вот умрет. Я пойман им, но я еще не готов уходить.
Шаблон присел. Его отец редко говорил о своих чувствах.
– И так должно быть всегда?
Может, и не должно, но всегда бывает…
– Думаешь о Славе, Шаб? Не знаю. От старости не сбежишь. И от перемен в отношениях – тоже.
– Может, все будет иначе. Если нам это удастся…
– Не говори мне «может быть», Шаб. Я тридцать лет жил этим «может быть». – Язва попробовала желудок на зуб. – Может, Бесанд и прав. Насчет ложных причин.
– Папа! О чем ты? Ты отдал этому всю жизнь!
– Шаб, я хочу сказать, что напуган. Преследовать мечту – это одно. Поймать – совсем другое. Того, что ожидал, никогда не получаешь. Я предчувствую несчастье. Может, это мертворожденная мечта.
Лицо Шаблона последовательно сменило несколько выражений.
– Но ты должен…
– Я не должен ничего, кроме как быть антикваром Боманцем. Мы с твоей мамой долго не протянем. Эта яма обеспечит нас до конца.
– Если ты дойдешь до конца, ты проживешь еще долго и намного более…
– Я боюсь, Шаб. Боюсь сдвинуться с места. В старости такое бывает. Страх перемен.
– Папа…
– Мечты умирают, сынок. Те немыслимые, дикие сказки, которые заставляют жить, – невозможные, неисполнимые. Мои светлые мечтания умерли. Все, что я вижу, – это гнилозубая ухмылка убийцы.
Шаблон выкарабкался из раскопа. Сорвал стебелек сладкой травы, пососал.
– Пап, как ты себя чувствовал, когда женился на маме?
– Обалдевшим. Шаблон рассмеялся:
– Ладно, а когда шел просить ее руки? По дороге?
– Думал, что на месте обмочусь. Ты своего дедушку не видывал. О таких, как он, и рассказывают в сказках про троллей.
– Что-то вроде того, как ты себя чувствуешь сейчас?
– Примерно. Да. Но не совсем. Я был моложе, и меня ждала награда.
– А теперь – разве нет? Ставки повысились.
– В обе стороны. И на выигрыш, и на проигрыш.
– Знаешь что? У тебя просто кризис самоуверенности. И все. Через пару дней ты снова будешь бить копытом.
Тем вечером, когда Шаблон снова ушел, Боманц сказал Жасмин:
– У нас с тобой умный сын. Мы с ним поговорили сегодня. По-настоящему, в первый раз. Он удивил меня.
– С чего бы? Он же твой сын.
Сон был ярче, чем когда-либо, и пришел он раньше. Боманц просыпался дважды за ночь. Больше заснуть он не пытался. Вышел на улицу, присел на ступеньках, залитых лунным светом. Ночь выдалась ясная. По обе стороны грязной улочки виднелись неуклюжие дома.