Шрифт:
1
***
Утро. Просторный офис второго этажа. За окном — маленький город, тихая улица. Далеко, за городом, до горизонта расстилаются поля. В офисе же стоят столы с компьютерами, за ними сидят люди, работают. Люди в полицейской форме. Их немного.
— Шеф! А правда, что к нам новичка переведут? — рыжеволосая бестия подскакивает со своего места и ждёт ответа. Это Инга. Инга Романова.
Шеф полиции сидит за своим большим столом у окна, читает пачку листков бумаги перед ним, и пьёт кофе. Его зовут Семён Никифорович. Ему лет шестьдесят, он полноват и давно поседел.
Шеф
— Инга… — хочется прочитать нотацию, но не очень сильно. Поэтому Шеф продолжает — Правда.
— А зачем? — сразу прилетает следующий вопрос
Шеф поморщился.
— Новый закон об обновлении полицейских сил. — он хлопнул слегка по стопке бумаг на столе — Каждое подразделение обязано получить специалиста по работе с дистанционно управляемыми летательными средствами.
— А какой он, специалист? — снова любопытствует Инга.
— Необычный. Тебе же его и встречать. — отвечает Шеф и задумчиво смотрит на пачку листков перед собой. Это личное дело. Несколько строк в нём подчёркнуты красным.
Шеф вздыхает, и на своём офисном кресле отворачивается, затем смотрит в окно. За окном тихо и спокойно, и на улицах небольшого городка почти нет ни машин, ни жителей.
***
Свежевспаханные поля тянутся до горизонта. Между ними бежит дорога и по ней ползёт автобус. Старый, потрёпанный и со ржавчиной. В нём водитель, и один единственный пассажир. Странный, не местный. Голова его закрыта белым шлемом, как у лётчика, глаз не видно — они скрыты непрозрачным тёмным визором. Виден только рот и чуть-чуть нос. Да и есть ли глаза под шлемом? На руках пластиковые перчатки, с сочленениями, как броня, и тянутся от них провода, что убегают в рукава, под одежду. И форма, полицейская. Курсант? Нет, младший сержант. Робот, что ли? Похож.
Водитель покосился на странного пассажира, но тот лишь смотрел в окно и о чём-то думал.
Как же тихо в эфире. Как будто весь мир умер. Нет привычного шума, невидимой простому глазу рекламы, нет ни жизнерадостных точек информации, ни вездесущих потоков сообщений. Нет и скрытых попыток прощупать защиту шлема, взломать её, заразить, поставить вирус или утянуть из хранилища файлы. Вместо всего этого лишь пустота и оглушающая тишина. И блёклая картинка в оптическом диапазоне, от камер дополненной реальности.
Рамка целеискателя мечется по полю зрения, пытаясь зацепиться хоть за какой-нибудь понятный интерфейсу объект, будь то цифро код, фотография или документ. Рамка дёргается, отправляя запрос за запросом в эфир, но в ответ не получает ничего, и продолжает попытки снова и снова. Но вот она внезапно бросается на точку на горизонте, обводит её квадратом, подсвечивает контур, и начинает выводить информацию. Это трактор. Автоматический, без водителя. "Фудзита Индастрис…". Полный энтузиазма поток информации прерывается, затем исчезает, печально осыпавшись буквами. В углу же поля зрения начинает мигать сообщение: "Соединение потеряно. Нет связи". Красным ярким индикатором.
Нет Связи… Пассажир слегка побледнел, выпрямился на мгновение, а затем наклонился вперёд. Приложил к шлему покрытую пластиком ладонь. Дыхание его начало учащаться, и кожа стала мерзко покрываться холодным потом. В голове завертелись мысли. "Зачем. Зачем было переводить его сюда", а перед глазами снова прыгала рамка цели, не в силах уцепиться за что-нибудь.
Водитель, глядя в салонное зеркало, поинтересовался:
— А вы в наших краях по какому поводу? — возможно, заметил поведение, решил осведомиться.
В голове же Пассажира пронеслись мысли, полные недоумения. Точно ли водитель только что задал вопрос голосом? Поколебавшись, он вспомнил, как это делается, и ответил:
— Перевод. По назначению. — его голос был холодный, спокойный. Без эмоций. Будто нечеловеческий.
— А куда? — продолжал любопытствовать водитель.
Рамка целеискателя дёргается, наводится на стекло зеркала и пытается обвести лицо водителя, что отражается там. Но снова мерцает в углу надпись: "нет соединения". Мозг выдаёт команду, рамка дёргается, и выдаёт приблизительную сводку о человеке. Но ничего полезного в ней нет.
— В полицейское управление.
Водитель окинул парня более внимательным взглядом.
— Передайте привет Шефу, если сможете. От водителя. Он знает, кто это.
За окном медленно полз пейзаж.
— Город у нас спокойный, и может вам скучным показаться. Но, думаю, если присмотритесь — найдёте для себя что-то интересное. — сказал Водитель и снова глянул в зеркало. Пассажир же немного удивлённо кивнул.
— Ну, не буду вас докучать разговорами. — сказал водитель — но до города где-то ещё час.
Автобус полз дальше и дорога тянулась. Неторопливый разговор отвлёк от пустоты эфира и тишины, и сбил панику. А дальше будет город. И будет связь. И хоть что-нибудь ответ на неслышимый людям зов электроники, и пришлёт инфопакет, и снова начнётся успокаивающая песнь радиоволн, и тишина, наконец, уйдёт.
***
Автобусная остановка
Инга уже давно сидела на остановке и скучала. Старая остановка была не просто старой, а древней — сваренная из труб, она совсем не походила на современные летучие конструкции из углеволокна. Стояла остановка на отшибе, далеко за городом, и выходила прямо на бегущую мимо города магистраль. Такую же старую, как и остановка.
Инга пришла раньше времени, а автобус задерживался. Она обошла пустую остановку несколько раз, посидела на лавочке, болтая ногами, прочла несколько раз древнее выцветшее автобусное расписание, заглянула несколько раз в свою патрульную машину, но ничего интересного на полицейском коммуникаторе не было и она вернулась к ожиданию, захватив с собой гарнитуру связи.
Автобус, наконец, со скрипом появился, опоздав минут на сорок. Он с шипеньем открыл старую пневматическую дверь, и выпустил единственного пассажира — странного парня в шлеме. Вроде бы такие были в каталогах электроники, что иногда оказывались в куче литературы для зала ожидания. Только эта модель была новее. На руках у него перчатки, вроде бы с тянущимися в рукава проводами. Рост — где-то метр восемьдесят. За собой парень тащил чемодан.