Бертолетова соль агентуры глубокого укрытия

Врангель Данила Олегович

Наконец, ругань в кабинете мэра смолкла, и через минуту над ночным Киевом потекли набатные

волны "Интернационала" на русском языке. Стало ясно, Дубина одержал верх.

Оба оппонента сразу же появились у "круглого" стола, составленного из четырёх столиков.

– Ну, как тут без нас, не соскучились?
– поинтересовался полковник.

– Да куда же без полковника Дубины. Только в омут, - ответил сквозь папиросу во рту художник, не отрываясь от малювания.
– Название

картине уже есть, - сообщил он и объявил его, указав на

составленные столики: "Ночной квадрат".

– Это хорошо, - сказал мэр.
– Давай, Дубина, ставь своё пиво в "Ночной квадрат". Но спроси

автора.

– Я не против, - согласился художник.

К мэру подбежал хозяин столика с ящиком пива.

– Сергей Сергеевич, вам лично от фирмы в счёт дружеских отношений.

– Как это мне? А остальные? Лицензия на торговлю в условиях особого положения имеется? Я

её не проверяю.

Продавец принялся таскать пиво, приговаривая:

– Я так рад, так рад, что вы с нами. Когда капитан на корабле, судно ко дну не пойдёт. И такую

вы музыку хорошую включили. Прямо детство вспоминается: красные трамваи, синий Днепр, я

пионер - в отряде иду, металлолом по дворам собираем, милиция честь отдаёт, пирожки

бесплатно раздают...

Но мэр долго не гулял. Подъехал бронеавтомобиль с усатым комендантом Киева, свирепо

глянувшим на компанию, но ничего не сказавшим. Только поздоровался с Дубиной. Мэр

попрощался.

– Дубина, - сказал он полковнику.
– Или улетайте из города, или идите в метро. Охране страшно

глядеть на вас в мониторы. А если всё пронесёт, - мэр перекрестился, - жду тебя завтра к десяти

утра у себя в кабинете. Ко мне прибыли представители из России и мы сейчас будем вести в

Конча-Заспе переговоры. Кроме меня больше некому. Все ушли в Париж.

Броневик отъехал.

«За Рим, Скорцени!" - "Да, шеф. За Рим и навсегда за Рим". "Маринин сказал, что нас разводят?"

– "Да, но не договорил". "Славик, как ты его пьёшь в таком количестве?" - "Леся, оно переходит

в качество". "Бхутылочки можна!"... "Я в прошлом снайпер. А теперь художник. Принцип

работы тот-же".
– "Вова, а ты можешь починить ружьё? " "Эй, рыжий, давай и нам пива!" "Сюда

тоже, да побольше. На, бери эти бумажки" "Да положи ты свой пулемёт..." "Шеф, а коньяк есть?"

"Бхутхылочки можна!!!"

Оперативный дежурный центра ССБР, спрятанного в ущелье пустыни Невада, пил чай

маленькими глотками и смотрел на большой экран монитора. Помешал ложечкой в стакане и

спросил помощника,

худого невротичного полковника, курившего длинную сигарету чёрного

цвета.

– Джеймс, а что это там в центре Киева за сборище собралось?
– Он кивнул на экран.
– Вы

посмотрите, весь город мёртв, а в самом центре стоят столы и, похоже, никто не собирается

эвакуироваться. Это что, украинские камикадзе? И самолёт рядом стоит. Неужели, водку пьют.

Если да, то они издеваются над нами.

– Они расположились прямо возле входа в метрополитен, - ориентируясь по карте, сказал

полковник.

– Ну и что? Почему нельзя пойти пить пиво в метро?

– Наверное, хотят на свежем воздухе.

– Этот воздух может им поддать жару.

– Они ещё и поют.

– Что?

– Поют, говорю. Спутниковая антенна одного из наших офисов даёт звуковую картину на

Крещатике. И песня какая-то знакомая.
– Полковник вывел звук на динамик. В помещении

зазвучало:

"Весь мир насилья мы разрушим

До основания, а затем

Мы наш, мы новый мир построим

Кто был ничем, тот станет всем"

– Что за песня?
– спросил, вслушиваясь, дежурный.

– Что-то знакомое. По-моему, фрагмент рок-оперы "Мировая компиляция". На русском языке.

Дежурный связался со штабом, доложил ситуацию и скинул по локальной военной

компьютерной сети файл с песней.

– Пусть разбираются, кто и что там поёт перед смертью.

58.

Тяжелый базовый самолёт-разведчик SR-71A системы спутниковой разведки утробно воя на

басовой ноте, плыл вдоль городской черты Киева.

В оперативном салоне сидели человек двадцать системных операторов и неотрывно работали на

компьютерах. За штурвалом находился первый пилот, рядом с ним - командир экипажа,

полковник ВВС США.

– Послушай, Рэй, - обратился командир к пилоту.
– Как ты думаешь, бахнет у них бомба или нет?

– Не знаю командир. Но думаю, нет. Как-то во всё это не очень верится. Ядерная бомба

пролежала столько лет, и никто её не сдал? Невероятно! Нас опять разводят, чувствует душа

старого летающего волка.

– Мда, - задумчиво ответил командир экипажа.
– Если разводят, то очень эффективно. Глянь на

экран - пустые улицы. И это в центре города, который уже объявили американской фазендой.

Фазенда, да не та.
– Командир оживился: - Ха! Рэй! Посмотри, двое украинских дураков в самом

центре города сидят и пьют. Пиво, наверное. Нашли местечко и времечко!