Беседы о важном
Шрифт:
«Я превратилась в женщину-домохозяйку. Только обслуживала Рому. Ничего не видела, кроме плиты, пылесоса и телевизора. Единственное развлечение – просмотр фильмов. Он работал, но на меня не тратил ни копейки. Часто приходил домой пьяный. Свои деньги он откладывал на покупку квартиры. Жили за счёт моих родителей – они достаточно обеспеченные люди. Они платили за квартиру, еду. Они давали деньги мне, но он постоянно их у меня просил. Все каким-то образом тратилось только на Рому – посиделки с друзьями, сигареты, ремонт его машины – то одно, то другое… пиво, которое он каждый день пил. То, что оставалось мне… я тратила на продукты. В такой обстановке единственная доступная радость – это «мороженко» или шоколад…. Но все это время между нами сохранялась близость. И она была потрясающей. Несмотря на ссоры, в постели он меня понимал во всем. Но деньги… Что-либо купить мне из одежды или обуви можно было только на рынке и не чаще одного раза в два месяца. Летом
Терпение у Анжелы лопнуло только зимой.
«Мы гуляли с Ромой, случайно встретились с моим одноклассником, я спросила у него разрешения пригласить в гости друга. Была удивлена, но мне разрешили. Мы пришли к нам домой, посидели, выпили, одноклассник предложил нам всем пойти погулять по городу. Рома отказался, а я… То ли выпитые несколько бокалов вина ударили в голову, то ли наличие друга придало мне смелости, но я уверенно заявила, что пойду. Одноклассник сказал, что подождёт на улице – жаль, что не дождался, не вернулся к нам в квартиру. Рома стал кричать, что я шлюха, потом бить так, как никогда раньше. Я вырвалась, выбежала в подъезд, начала кричать: «Помогите!» Никто из соседей так и не вышел. Мне кажется, люди просто боятся сами – вот и сидят по своим квартирам. Рома затащил меня обратно в квартиру, поднёс бритву к горлу, сказал, что убьёт, если буду орать. Я вырвалась, выбежала на балкон. Ночь, на улице ни души. Одноклассника моего уже не было. Я стояла на балконе, смотрела вниз и ревела. Было желание прыгнуть вниз, не смогла, слишком люблю жизнь… Я час стояла где-то, ждала, когда Рома успокоится. Я так замерзла. Та зима выдалась особенно холодной. Рома сам постучал, спокойно попросил вернуться в комнату. Вышла и все началось, как по сценарию… он упал в ноги, целовал колени, плакал, просил прощения, сказал, что больше такого не повторится. Я смотрела в его лицо и понимала, что ненавижу его. Но всё… меня отпустило, ничего слышать и знать о нём не хотела. Я поняла, что только что могла умереть. И этот страх перед смертью пересилил все. Я ему сказала, чтобы уходил, или уйду я. Спокойно, но все равно было страшно. Сказала, что мне надо побыть одной и подумать обо всем. Но я знала, что уже никогда к нему не вернусь. Он отдал мне мой телефон. Ушел. Без вещей. Я тут же позвонила отцу, сказала, что мы расстались с Ромой, что хочу прямо сейчас к родителям. Папа забрал меня утром. Не стала рассказывать, что Рома меня бил. Хотя это и так было видно по мне – синяки были на лице, руках. Родители корректно молчали первое время, но потом мы поговорили… и стало легче».
На этих словах девушка, что сидела рядом не выдерживает и начинает плакать.
«Сколько раз я пыталась уйти, сколько раз говорила себе: «все». Но потом всегда находилась причина остаться!» – говорит она нам.
«Быть жертвой – очень выгодная позиция… из этого ада сложно выбраться психологически…» – вставляет свою ремарку другая девушка.
Их троих объединяет одно – очень грустные глаза. В них как будто погасла жизнь. Надеюсь, временно. Анжела продолжает свою историю:
«Мама хотела, чтобы я пошла в полицию. Но я не захотела обострять ситуацию. Мазала синяки левомиколем и ревела при каждом воспоминании. Особенно тяжело было прощаться с ним, как с любовником. Почему-то такие мужчины оказываются просто невероятно хороши в постели. Это не одна я так говорю. Он ещё пытался звонить, но родители запретили ему это делать, припугнули полицией. Вскоре и звонки прекратились. Собственно, на этом наша история и закончилась. Я не видела его уже много лет. Честно, было очень тяжело первое время. Настолько в замкнутом пространстве я жила. Мне казалось, что я сама виновата. Потом я долго не могла завести отношений. Всё боялась, что снова всё повторится. От каждого звонка в дверь я вздрагивала. А ночью снились его злые глаза и кулак, которым он замахивается… Многое вытесняется из памяти. Всё прошло, да и хорошо, что так кончилось, иначе не встретила бы своего мужа, с которым сейчас по-настоящему счастлива. Теперь я сюда иногда прихожу, помогаю девчонкам. Объясняю им, что не они виноваты в том, что с ними случилось… что оправдания насилию нет. Нет и все».
Та девушка, что все это время отстраненно смотрела в телефон, присоединилась к нашей беседе, засучила рукава кофты, придвинулась к нам и почему-то стала шептать:
«Если тебя бьет муж, как было в моем случае, то полиция неохотно в это лезет. То есть если сожитель или любовник – то это чужой человек и в этом, мол, может скрываться угроза. А, если, муж – одна семья, одна сатана. Такая логика у них. Милые бранятся, только тешатся. Добрый мир лучше худой ссоры… Тут можно миллион привести поговорок. Девочка тут рассказывала, как ей полицейский вообще процитировал «Домострой», где написано, что женщину надо иногда бить, воспитывать. Так вот, однажды на мой вызов ехали целый час… когда они приехали, наконец, муж уже успел замести все следы нашего скандала – убрал все вещи, что раскидал, вытер кровь с кухонного пола. Это была моя разбитая губа. В общем, вышел, встретил их, прямо примерный семьянин. Сказал, что никто не ругался, что я впечатлительная, преувеличила все. А я сидела тихонько в детской около спящего сына, боялась выйти – муж меня запугал, когда услышал, что я вызвала полицию. Я с полицейскими через приоткрытую дверь разговаривала. Они составили протокол. Все это было названо административным нарушением. Потом муж заплатил штраф 500 рублей и все повторилось. На четвертый раз ушла с диагнозом – сотрясение мозга. Почему я не ушла раньше? Потому что думала, что этого не будет больше. Оправдывала, что у мужа тяжелое время. Его как раз тогда с работы уволили. Они все – отличные манипуляторы и хорошие притворщики. Мы когда здесь друг другу о бывших рассказываем, складывается такое ощущение, что это все один и тот же человек….»
О буднях городского наркодиспансера.
Когда А.Я. пришла работать в наркодиспансер 4 года назад, ее предупредили сразу – работа не из легких, многого насмотришься.
«Но я была готова морально. После работы в морге меня уже ничего не страшило!», – вспоминает саркастично А.Я.
Со смертью ей пришлось столкнуться и в стенах наркодиспансера. Бывает, что люди умирают и тут – от передозировки наркотиков происходит остановка сердца, отек легких. Увы, для наркомана и алкоголика смерть – вполне закономерный исход событий.
А.Я. рассказывает, что все же одна вещь и после морга смогла ее напугать.
«Взрослых алкашей на улице мы видим часто, у мусорных баков, в переходах… но когда перед тобой стоит ребенок, который только окончил начальную школу, а у него в глазах пустота, под ними мешки с кулак, руки трясутся, а от свитера воротит спиртом. Зрелище то еще. Был у нас такой 11-летний мальчик – доставили с ужасным отравлением. Он пил с шести лет. Вы можете себе представить, мальчика с бутылкой в дошкольном возрасте? Когда его мама писала заявление – хотела его забрать «долечить» дома, то сделала ошибки в отчестве ребенка. Это не удивительно. В селах люди безграмотные, безработные, и от того пьющие. Ну, и выглядела она тоже, мягко говоря, неприятно, не сияла красотой и молодостью – у нормальных родителей ребенок не будет пить водку с малых лет».
Станицы нашего края очень страдают – уверена А.Я. Там людям абсолютно нечем заниматься. Работы нет, культурно-массовых мероприятий нет. Девочки познают все прелести взрослой жизни лет с 11-ти, а 12 уже беременеют «по пьянке».
«Моя знакомая, которая раньше жила в станице, говорила о том, что в каждой семье скандалы, ссоры как раз по одной причине – потому, что ни на что не хватает средств. Мало сильных мужчин, которые готовы бороться, искать работу, выкручиваться, большинство просто спивается».
А.Я. за время работы работники наркодиспансера становятся циниками, как и врачи – и уже ничему не удивляются.
«Когда я сюда пришла, мне сказали – относись ко всему проще, люди здесь просто больные. Первое время мне было неприятно, что меня обзывали пациенты – просто так, ни за что могли наорать матом. Потом я просто перестала реагировать. Сегодня ты им лучший друг, завтра – враг».
Когда полиция или скорая привозит в учреждение человека с наркотическим или алкогольным опьянением, А.Я. его оформляет. Когда пациента выписывают, составляет выписной эпикриз. Дальше он наблюдается в филиале наркодиспансера по своему месту жительства.
«Самого процесса лечения я не вижу. Но вижу, что происходит в коридорах. Одна девушка «под спайсом» у нас решила потанцевать – выбежала обнаженная в холл и стала изображать цыганочку. Почему изображать? Потому что то, что она показывала, мало походило на классический танец – о том, что это цыганочка, нам любезно сообщила сама танцовщица».
А.Я. говорит, что та девушка имела хорошую работу, высшее образование. На самом деле в наркодиспансер может попасть каждый – от бомжа до депутата.
«Только если социально незащищенные люди находятся на хозрасчете, то последние лечатся за отдельную плату и конечно, анонимно. Их палаты находятся на одном этаже с обычными пациентами, но мы их называем в шутку VIP-палаты, так как там особое обслуживание, свое лечение. И, конечно, потом их не оставят на учет, как простых пациентов. Они также могут водить автомобиль, права у них не забирают».
Те, люди, которые лечатся в диспансере «без особых условий» даже после окончания лечения стоят на учете и в течение пяти лет после выписки не могут водить автомобиль. Постоянно должны проверяться у психиатра и нарколога. Порой в диспансер доставляют людей, случайно отравившихся алкоголем, но таких – единицы. Их ставят на учет, но быстро выписывают.