Без чувств
Шрифт:
Заказав доставку из ресторана, кутаюсь в белый пушистый халат и набираю Мира. Уже в десятый раз, но всё без толку. Вместо него отвечает автоматический голос оператора. Кажется, он сменил номер, но проблем с поиском нового быть не должно. Стоит только успокоиться и как следует пораскинуть мозгами.
Мне не терпится вернуться к прежней жизни. Вдруг появляются базовые желания жить, дышать и есть. Постепенно отмирают эмоции. В груди нежно трепещет от мысли, что вскоре я увижу Ратмира. Осталось недолго. Потянуть
Я открываю соцсети и захожу к Янке. То, что моя страница до сих пор находится в блоке — удручает. Несмотря на то, что Мир уверял — мы помиримся, в это слабо верилось. Мне приходилось много лгать и недоговаривать. Я готова просить прощения и доказывать искренность своих намерений. Только бы не было поздно.
Следом за подругой я проверяю профиль Андрея Дорофеева. Если Ратмир улетел в Вену — он первый, кто должен об этом знать. Смена места проживания меня не остановит.
Попивая свежевыжатый сок, нажимаю на активный кружочек сторис и листаю. Мелькают фото и видео с шумной тусовки. Кальян, алкоголь, девочки, танцы. Всё, как и всегда.
Прыскаю от смеха, когда утром Дорофеев постит свой примятый внешний вид. Под левым глазом виднеется синяк. Взгляд немного нетрезвый, но в целом — не критично. Парень собирается на торжество, потому что крутится у зеркала в чёрном костюме и такого же цвета рубашке.
Следующие фотографии я проматываю быстро и незаинтересованно. На берегу реки свадебная арка. Вокруг сотни стульев для гостей. Суета, музыка, веселье.
Кожа покрывается мелкими мурашками, когда я узнаю в образе невесты Аню Богомолову. Невероятно нежную и женственную. В кремовом платье с пышным низом. Смотрится дорого и богато, и ей идёт, но я бы такое не выбрала.
Сама не замечаю, что задерживаю дыхание всякий раз, когда проматываю сторис. Очевидно, не зря, потому что в следующее мгновение сердце сжимает в тиски и долго не отпускает.
Жених не уступает невесте. Стильный, красивый. В строгом костюме и рубашке, подобранной в тон платью. С короткой свежей стрижкой, многозначительным взглядом. Таким цепким, что сложно отвести свой, но ещё и потому, что жених — Ратмир.
Мой Ратмир.
Пальцы разжимаются и битый жизнью телефон падает на стол. Я растираю виски, не в силах перестать смотреть на бесконечную трансляцию торжества.
Клятвы у арки, брызги шампанского, выкрики «Горько!» и первый свадебный танец.
Этого не может быть...
Этого просто не может быть.
Это какой-то грёбанный сюр!
С бешено колотящимся пульсом кидаюсь к чемодану и открываю замок. Перебираю немногочисленные вещи, нахожу первое попавшееся платье. Сушу волосы, крашусь. На автомате.
Мне нужно его увидеть. Поговорить. Сказать два слова… Этого будет достаточно, чтобы предотвратить чудовищную ошибку.
Я выхожу из гостиницы и еду на такси по указанному в геолокации адресу.
Кажется, что передышка даст возможность прийти в себя и придумать более дельный план, но нет. Я в трансе. Действую глупо, импульсивно и по велению чувств. Они вроде бы не должны обмануть...
Во время затяжной пробки утыкаюсь в телефон и поочередно захожу на личные страницы друзей Мира, чтобы окончательно себя добить. К Глебу, Илье, Егору... Мне не мерещится. Он действительно женится на статусной невесте, которая по всем параметрам подойдет его семье.
— Где остановить? — спрашивает водитель.
— Неважно. Где угодно.
Смаргиваю, пялюсь в одну точку. Я думала, что, в крайнем случае, Ратмир улетел и работает в Вене. Как и хотел его отец. Но тут даже больше, чем он мог только мечтать.
Внутри плещется такая безнадёга и опустошённость, что, когда такси высаживает меня у центрального входа, я прячусь в толпе и подумываю уйти. Запал тухнет. Кончики пальцев покалывает.
Олег Вячеславович сумел разрушить нашу пару всеми правдами и неправдами. Но ведь это ещё не конец?
Пожалуйста…
Охраны на территории нет. Я расправляю плечи и иду к просторному белому шатру. Понятия не имею, чтобы что?.. Отмотать? Переубедить? Забрать все слова обратно?
Ведущий организовывает шоу-программу, официанты бесконечно носятся между рядами, а фотограф ищет выгодные ракурсы и снимает всех без разбору. Возможно, и меня.
— Даша!? Какого чёрта ты тут делаешь?
Я чувствую захват на локте и оборачиваюсь. Янка тащит меня в сторону, расталкивая гостей и нецензурно возмущаясь.
— Ян, помоги мне. Прошу тебя.
Мы останавливаемся за ширмой и переводим дыхание. Кажется, будто никогда и не ссорились. Во всяком случае меня не сносит ударной волной от гнева и ярости.
— Совсем спятила, Гайдукова? — шипит подруга. — Тебя сюда не приглашали — я точно знаю!
— Ты права.
— И? Что от меня требуется?
Янка упирает руки в бока и хмурит лоб. Не говорит нет, а значит есть шанс.
— Мне нужно поговорить с Миром. Один на один. Недолго. Позови его, пожалуйста, и я сразу же уйду.
Несправедливость рвёт душу. Я не прощу себе, если не попробую. Так вообще не должно было быть...
— Меня убьют, — вздыхает подруга.
— Нет.
— Ты его любишь? Правда-правда?
Я незамедлительно киваю, прижимая ладонь к татуировке с компасом. Нельзя списать этот порыв на возраст, гормоны и кратковременное влечение. Это просто непростительно.
— Я очень сильно люблю твоего брата, Ян. И мне жаль, что ты узнала обо всем последней — при случае я обязательно извинюсь и поясню причины, но сейчас мне важно лично встретиться с Ратмиром.