Шрифт:
Пролог
История основана на реальных событиях.
Лето выдалось слишком жарким. Мы встали в пробку, на Проспекте Мира, и я знала, что так и будет, однако, все равно решила ехать не на метро. Не люблю метро и духоту. В особенности, Московское.
Открываю телефон и смотрю по навигатору, сколько мне осталось ехать до кафешке, где мы договорились встретиться с мужем, но прежде, мне
Мой маршрут тянется через офис мужа и я не хотела его тревожить, ведь, он высокопоставленный менеджер. И вечно психует, если я его отвлекаю. Такая судьба топовых менеджеров.
Буквально в одном километре располагается офис мужа – Биси Ти, огромное здание, выполненное по последней моде. Там, на тринадцатом этаже и работает мой муж. Принимаю для себя одно решение, хоть оно и не понравится моему мужу, но все-таки, хочу заехать к нему в офис и оттуда, поедем вместе. Поэтому, набираю номер мужа и звоню.
В трубке слышатся одинокие гудки. Насчитываю их десять, а то и больше, а после, голос автоответчика говорит мне о том, что я могу оставить сообщение.
Нет. Не буду ему оставлять ничего. Лучше сделаю сюрприз в конце рабочего дня.
– Вы сможете оставить меня около БЦ “Биси Ти”? – спрашиваю у водителя, который одобрительно кивает головой.
К бизнес центру мы подъехали минут через пятнадцать, которые я пыталась дозвониться мужу – но все тщетно. Распатившись с таксистов, вылезаю из такси. Раскаленный воздух ударяет в лицо и мне хочется по быстрее пробраться внутрь, под кондиционеры. Быстрым шагом добираюсь до крутящихся дверей, а там, прохожу к стойке ресепшена.
– Здравствуйте, – говорю я снимая солнцезащитные очки. – Мне в Компанию “СК Медиус”, к Михаилу Морозову.
– У вас назначена встреча? – спрашивает девушка в белой блузке с высоким хвостом, окидывая меня неприятным взглядом. Словно, я противна ей.
– Я его жена, – улыбаясь, добавляю ей протягиваю свой паспорт.
Мой муж дал добро на целый год вперед, чтобы я смогла к нему заходить в офис, без лишней волокиты. Ну и на том спасибо. Облокотившись на руку, скучающе наблюдаю за тем, как девушка ищет мою фамилию в списке разрешенных посетителей, и найдя по всей видимости меня, делает мне пропуск.
– Знаете куда идти? – говорит она, отдав мне паспорт с пропуском.
– Ага, – с улыбкой на лице отвечаю ей.
– Тогда проходите.
Я быстро пиликаю пропустом и турникеты раздвигают свои стеклянные двери. Офис сделан весь из стекла – даже лестничные пролеты, и вообще, это зрелище – завораживающее. Я быстрым шагом направляюсь в левый холл, и выбираю лифт под буквой “Б”. Нажимаю на кнопку вызова и жду его.
Буквально, через минуты три, лифт приезжает и я в гордом одиночестве
По приезду на этаж, я пикаю пропуском и подхожу к еще одной стойке.
– Добрый день, – здороваюсь я с девушкой. которую видела в прошлом месяце.
– А, – восклицает она поднимая свой взгляд. – Добрый день Зоя Павловна, – и добавляет улыбку.
– Я к мужу.
– Он вроде бы… на конференции…
– Ой, ничего, – как можно добрее отвечаю, чтобы скрыть свое переживание. – Я подожду его в кабинете.
– Вас проводить?
– Нет, что вы, – махаю рукой, чтобы девушка не утруждалась. – Я сама.
И разворачиваясь, иду по длинному коридору. Кабинет мужа находится в торце здания, и он угловой, откуда вид открывается на город— бесподобный. Особенно, вечером. Когда неоновые лучи озаряют дома, а дороги подсвечиваются – город кажется мне сказкой. Но… Не в жару.
Офис потихоньку начинает пустеть, отчего, кабинеты остаются в гордом одиночестве. Да и сама девушка не ресепшене, кажется, уже собиралась домой. Я мельком видела, что ее дамская сумка стоит на столе. Уже подходя к кабинету, я слышу странные отрывистые звуки. Замедляю шаг и из-за двери офиса мужа, на котором написано “Морозов М.А”, я отчетливо слышу женский вздох.
– Ну и когда ты бросишь эту дуру?
Моя рука повисла в воздухе, так и не успев лечь на ручку двери. Сердце взлетело к самому горлу, отбивая частый ритм.
– Ещё немного потерпи, мась,– голос мужа перечеркнул всю мою счастливую жизнь жирной линией. – Не могу так сразу, жалко убогую.
Я замираю и слышу очередной отчетливый женский вздох, словно, ее кто-то ублажает. Следом, сопение и скрип стола. Или стула… Глубоко вздохнув, нажимаю на ручку и вхожу в кабинет.
И в проеме застываю.
На меня смотрит муж, со спущенными брюками. Из под конца пиджака виднеется его голая задница. На столе, во всей красе, лежит грудастая брюнетка, лифчик которой приспущен и выпячивает напоказ округлые формы. Ее ноги обхватывают моего мужа, а черные трусили лежат возле его ног.
– Миша? – вопросительно спрашиваю, сама не понимая, что только что увидела.
– ЗОЯ! – возмущает тот, но не отходит от девушки. – БЫСТРО ДОМОЙ!
Я в шокообразном состоянии закрываю дверь и ноги сами меня несут по коридору, обратно к лифту.
Что только что я увидела? Это… НЕ мог быть мой муж. Внутри разом все обрывается, а я не нахожу подходящих слов, чтобы самой себе объяснить – что только что видели мои глаза. Спускаюсь в каком-то коматозном состоянии на первый этаж, отдаю пропуск и выйдя обратно в жару, останавливаюсь. Стою минут пять, а то и… меньше. Все еще не понимая, что только что произошло.
Перед глазами вновь всплывает эта картина, как мой муж… Боже мой! Он что, только что мне изменил?
Быть такого не может….