Биг Босс. Дед Мороз
Шрифт:
– Викуля, пойдем в туалет. Умою там тебя. Водой. Ледяной.
– Не, я танцевать.
Она ускользает, и я не успеваю ее схватить. Ну, и ладно. Что я? Мамочка ее, что ли? Вика уже девушка взрослая. Сама как-нибудь со своим неуемным либидо разберется. А я не полиция нравов, знаете ли.
Но через пару минут она появляется вновь. Плюхает на стол стакан с чем-то мутно розовым.
– Коктейль! Тебе! Чтоб голова не болела!
– Я не пью.
– Лена, не пить в такой час – это грех! – ко мне двигает.
– Значит, я погрешу, –
Там кажется лед. У меня аж слюна во рту скапливается. За водичкой, что ли сходить? В клубе ужасно жарко. А я в плотной водолазке и джинсах.
– Не волнуйся, он безалкогольный, – бросает последний аргумент Вика.
– Точно безалкогольный? – приподнимаю бровь.
– Почти, – хихикает она.
Решаю сделать глоток. Если там жуткая спиртяга, пить точно не буду. А если нет… Ну, что со мной будет с одного коктейля? Раньше я не проверяла. Трезвенница жуткая. Даже в универе никогда не пила. Наверное, отсюда все мои беды, в том числе и на любовном фронте. Как искать приключения на вторые девяносто, а в моем случае все сто, когда ты один трезвый, а вокруг тебя все в хлам? Правильно. Никак. Поэтому я и одинока.
Впрочем, это лирика. Мне и одной отлично.
Двигаю коктейль к себе. Делаю маленький пробный глоточек. Спирта совсем не чувствуется. Легкий вкус цитрусовых и очень много клубники. По-моему, даже сливки есть. Странное сочетание, конечно. Но что удивительно – вкусно.
– Нравится?
У Вики подозрительно блестят глаза.
– Ничего так. Вкусно, – киваю, уже окончательно присосавшись к соломинке. Ледяной вкус охлаждает, – как хоть называется?
– Снегурочка для деда Мороза, – подмигивает девушка.
– Какое длинное название. И такое пошлое.
В голове появляется странная пустота.
– Лен, ты что о пошлости вообще знаешь? – хмыкает Вика, – ты когда последний раз трахалась?
– Это личное… ик… Вик, черт, что ты мне подсунула? Сколько там вообще градусов?
– Мало там градусов, – почему лицо девушки плывет, – ты просто даже пить не умеешь, мать. Эх. Никакого с тобой веселья. Хотя…
Это «хотя» меня сразу настораживает. Даже несмотря на то, что меня, похоже, уже развезло. Неужели я и правда пить не умею? Всегда считала себя крепкой выдержки. Я ведь в папу, а он бутылку в одного может выпить, а потом встать и пойти машину чинить. Но в этом плане я, похоже, не в родителя. Ик…
Перед глазами плывет. И музыка уже не кажется такой раздражающей. А, наоборот, приятной ритмичной. Плечи сами дергаться начинают. И толпа вовсе не противно пьяная. Все такие веселые. Улыбаются. Например, тот мужик смотрит на меня пристально со своего столика. На генерального нашего похож.
Приглядываюсь сильнее и понимаю, что это Владислав – директор отдела айтишников. У них с генеральным общего разве то, что между ног болтается. Да и тут думаю наш тиранище Влада перещеголял. Впрочем, я не проверяла. Да и не планирую.
Только вот почему именно он мне привиделся.
Коварный стол приближается так внезапно. Так болезненно ударяет по лбу, что я даже немного в себя прихожу. Трясу головой. По сторонам снова пялюсь. Пытаюсь найти хоть кого-то из своего отдела. Где эта чертова Вика? Она меня споила, пусть мне на свои деньги такси и заказывает.
Правильно! Сейчас найду ее и все выскажу. И платить заставлю. Вижу знакомую фигуру у барной стойки. Вокруг ожидаемо толпа мужиков. Слетелись как мухи… на мед, в смысле, конечно.
– Вика, такси мне вызови, – сразу даю понять, что никакого милосердия не будет.
– Лен, ну, ты чего, веселье только начинается. Я тут такой наряд у девочки танцовщицы урвала, – трясет передо мной белоснежно голубой тряпкой, – еще вот. Смотри что! Настоящая корона, правда.
– Что это? – даже теряюсь немного.
Голова соображает туго. Нельзя мне пить.
– Как что? Самый развратный в мире наряд снегурки, – она ухмыляется, – тут до нас оказывается вчера целое шоу проводили. Снегурки на шестах. Представляешь.
– Фу. Какая пошлость. Ничего святого. Новый год – это детский праздник. А вы?
– Пить еще будешь? – опять стакан мне с розовой бурдой протягивает, – на дорожку. А потом такси.
И надо отказать. Я вот точно осознаю, как губы шевелятся. Сейчас «нет» скажут. Но то, что в них вдруг приятная сладость начинает заливаться – сюрприз-сюрприз прям. Тело то быстрее мозгов среагировало. Ему ужасная клубничная дрянь понравилась. Как там оно называется.
«Снегурка для деда Мороза»? Фу!
Правда наряд снегурки у нас уже есть. Осталось деда Мороза найти и можно желание загадывать. Сама не замечаю, как весь стакан проглатываю. А дальше пустота.
Глава 3
Башка просто раскалывается. Впервые хочется оторвать голову и выбросить куда-нибудь подальше. Мне срочно нужен стакан воды с лимоном, ну, или на крайняк рассол. Еще огурчиков бы соленных. У мамы очень вкусные. Хрустящие получаются. Но брать я в последний раз их отказалась. Она мне итак целую сумку всего напихала.
Кряхчу, поворачиваясь на бок и с трудом разлепляя глаза. Первое, что бросается в глаза, непривычно высокий потолок. В моей старой хрущевки он не такой. В комнате царит приятный полумрак за счет спущенных римских штор, которых на моих окнах тоже не водится. Там весит обычный пылесборник из синтетики, купленный в дешевом хозяйственном через дорогу по поводу новоселья, да так и не менянный ни разу.
В душу сразу закрадывается тревога. То, что это не моя квартира, я понимаю даже сквозь густой туман опохмела, все еще окутывающего мозг. Но если квартира не моя, то чья?!